MALMEQUER

Malmequer a vida inteira,

bem me quer a pura flor.

Este mal, queira ou não queira,

é, meu bem, um mal menor.

Bem me quer eternamente,

o bem querer adivinhado.

Com o bem, bem pode a gente;

com o mal é que é o diabo…

Pior, mas muito pior,

por cada pétala arrancada

para em vão buscar amor:

- mal me quer, muito, pouco, nada.

HELA

Dizem que vem sem avisar, pé ante pé,

que é furtiva e, amiúde, traiçoeira.

Negra como a noite, não sei se é se não é;

assim a pintam, quando não doutra maneira.

Outros acham que é fado ou fatalidade,

que alerta e dá ares de ser, que se anuncia,

traja de branco e toda ela aparenta castidade,

não fosse a contrariedade de se servir fria.

Não tenho em minhas mãos como sabê-lo,

por ser coisa do acontecido e do acontecer

e não me mata a curiosidade um só cabelo,

nem estou inquieto ou morto por saber.

DA LÍNGUA PORTUGUESA

Esbanjamos as palavras até à míngua,

rudes garimpeiros de águas turvas;

na verdade, maltratamos a língua,

vendemo-la e estamos aqui p’ras curvas.

Essa, que os eruditos dizem de Camões,

e aos poetas dá tantas dores de cabeça,

anda por aí aos acordos, aos encontrões,

fingindo não haver mal que lhe aconteça.

No escrever e no falar é dor d’alma,

ver a língua tratada de qualquer maneira:

ao bom senso não se dá a palma

e no fim ou entra mosca ou sai asneira.

Também os tempos verbais e as corruptelas

já não dão para ninguém ficar calmo,

até um dia andarmos às apalpadelas

e pagarmos, bem pago, com língua de palmo.

Uns, porque o que mais importa

é que, em síntese, a gente se entenda;

outros, porque das regras fazem letra morta,

não tardará quem ponha a língua à venda. 

LUA ATRIBULADA

Ao cimo da ladeira,

ao fundo da rua,

abre a clareira

e vê-se a Lua

nublada, errante,

despida, nua,

em quarto minguante,

em quarto minguante,

despida, nua.

De candeia acesa,

de nuvem vestida,

não tem a certeza

se é luz indevida

ou só ela pressente

uma réstia de vida

em quarto crescente,

em quarto crescente

uma réstia de vida.

O TEMPO DA ROSA

Explodiu uma rosa na palma da minha mão;

desfez-se em pétalas, letal estilhaço,

não tinha espinhos nem males de insolação;

foi de repente, explodiu de astenia e de cansaço.

Cansaço de não ser mais nada além de rosa…

Nunca como antes: apetecida rosa em botão

crescia no jardim, alteada pelo caule, viçosa,

jamais como depois, solitária rosa de imitação.

Será plástico, perguntava quem lhe passava a mão,

que artesão foi capaz de obra tão perfeita?

- Antes morta me quero, a este aperto de coração!

E assim explodiu de dor, na minha mão, desfeita.     

ESCADAS

Em um só segundo

se chega ao fim do mundo,

para tanto basta subir

as escadas para o conseguir.

Descê-las já não digo,

isso aconselho, meus amigos,

não é o mesmo, não se iludam,

nem todos os santos ajudam.

O RIO

Num impulso violento,

o rio dilacera a montanha;

abre um leito fecundo

e corre ligeiro para o mar.

Perde, pelo caminho,

a impetuosidade primordial…

Doce, lambe a terra áspera,

e descansa, por fim, exausto,

na praia da memória.

Os rios não morrem nunca.  

É UMA PENA

É uma asa

uma casa pequena

não é uma casa

é uma pena

é um ninho de pardais

um imaginário bando

um a menos um a mais

que vai voando

é o tecto do mundo

a cair-nos em cima

de andar vagabundo

é o clima é o clima

um que vai e que volta

outro que já não vem

outro fica à solta

à boleia duma nuvem

são anjos alados

é quem mais ordena

é uma pena aos bocados

é uma pena

são os pássaros à toa

na eterna novena

é uma pena que voa

é uma pena é uma pena

INTERLÚDIO LUNAR (VARIANTE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

não chegarei a tempo para ver as flores radioactivas

explodirem cinzentas, nem o pó da natureza nua

cobrindo as vinhas doces que foram prometidas.

A Lua perdeu pontualidade sobre as ondas do mar

e é agora sombra da própria sombra rara e escura.

O tempo ganhou penumbra; perdeu de vez o luar

e morre junto à praia, que a Terra encharca de secura.

Não voltarei, que errante me perco na espessa neblina,

em tufos de gás e fumos, que o chão expele agastado.

Das fases ficou aviso para o vazio que domina

e o brilho, o encanto dos jardins, memória do passado.    

INTERLÚDIO LUNAR (PRIMEIRA FASE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

que me importa, se apenas a quero olhar…

Basta-me pálida, de manhã cedo, se saio à rua

ou noite fora, nua, lambendo o sal do mar.

Como agora se esconde, depois reaparece,

num jogo permanente de sombras e de segredos.

Ora em carne viva, ora quando desaparece,

qual areia fina que escorre por entre os dedos.

E sem o desejar volto aos presumidos jardins

lunares com botões de rosas, buganvílias, lilases,

esculpidos como futuros magistrais gradins.

Tudo é sonho e, tal como as da Lua, são fases.