segunda-feira, 30 de setembro de 2013

ENQUANTO É TEMPO


O nervo que delimita o bom senso tende a estalar.
O osso, a veia ou víscera (se os há nesta função)
há muito que reclamam, em alta voz, de aí estar
e as análises dizem que é tempo de mudar a prescrição.

O diagnóstico é perfeito. Os sintomas, tudo indica,
podem contagiar rapidamente  qualquer um
que ignore o mal e que, sentindo a dor, se fica,
pois é padecimento de condição e é comum.

Erradicar o vírus é assim a proposta mais sensata:
não é do nervo, do osso ou veia, mas da conjuntura
e a desfortuna que nos corrói, destroça  e mata,
não reside na enfermidade mas sim na cura.

sábado, 28 de setembro de 2013

OS HOMENS SONHAM COMO AS ÁRVORES


Um sonho igual:
tocar o céu,
tal qual,
da frágil semente ao apogeu.

Rompendo a bruma, corre,
o trilho é para cima ou para a frente.
Depois morre
e volta a ser semente.

E volta a ser somente
o sonho que não morre.

quinta-feira, 26 de setembro de 2013

POEMA INFANTIL


um grão
miúdo
um canudo
de feijão
maduro
bom-proveito
fará jeito
no futuro

que é futuro?
no fundo
no resto do mundo
é escuro
mais um grão
da bainha oca
um prato de sopa
depois um pão

que é um pão?
não estou seguro
se é futuro
se é ou não
mas há vantagem
para o ganhar
andar andar
e sair da vagem

segunda-feira, 23 de setembro de 2013

AS PAPOILAS DE NOVO


Que sei eu da papoila? Nada!
Sei que ninguém a semeia,
que se ergue de madrugada
e que a seara ponteia.

Por vezes choucha, adormece,
de mil noites mal dormida,
quando ao relento anoitece
junto ao pão que lhe dá vida.

De manhã, mal o sol desponta,
ei-la que sorri,  levanta a cara:
vermelha e altiva, de novo pronta
para cerzir a seara.

Tem o sol por alimento,
por aninho, o trigo e o luar,
e de mim tem o atrevimento,
quando lhe deito o olhar.

quinta-feira, 19 de setembro de 2013

QUALQUER SÍTIO


Qualquer sítio é um lugar
onde a gente se amanha,
aos poucos tecemos um lar,
tal como faz a aranha.

Um cantinho povoado,
e, no verdadeiro sentido,
acolhedor, arejado,
à nossa maneira tecido.

Mesmo que seja ao relento
sem portas nem telhado,
fustigado de sol ou vento,
daí somos, aí temos sonhado.

Tal como faz a aranha,
aos poucos tecemos um lar
onde a gente se amanha,
qualquer sítio é um lugar.

segunda-feira, 16 de setembro de 2013

ILUSÃO


Cheira-me a perfume, a doce aroma,
como se, furtiva, neste momento
por mim passasse, fugaz, airosa dama,
e me deixasse o rasto nesse atrevimento.

Que olor pode ser o que me convoca
num só- etéreo, este - todos os sentidos
e que, além de me deleitar, provoca
subtis tumultos e prazeres desconhecidos?

Procurei em vão; o cheiro dissipou-se,
deixando-me impregnada a sensação
que esta fragrância, que a aragem trouxe,
como tantas outras, não são mais que ilusão.


sexta-feira, 13 de setembro de 2013

ÁGUA


Na água me inspiro e tenho fé,
água doce e corrente, aqui ao pé,
que mata a sede, consumida,
mas que, correndo, nos dá vida.

Água de beber, água a cantar
nas pedras antes de desaguar,
naquele mar imenso, seu endereço,
junto às lágrimas do que padeço.

Água por tudo e por nada,
a que corre, depois fica parada,
à espera que o homem se decida:
morte ou vida, morte ou vida?

quinta-feira, 12 de setembro de 2013

PALINÓDIA


–Desminto, não estava em perfeito juízo!
Pode até ter sido coisa que me deu.
Assino já o contrário, se for preciso,
que outro por mim  dissera; não era eu.

Deu-me jeito, é verdade, quando o disse
e, como afirmam por aí, não há bela sem senão.
Mas ainda que, de certo modo, mentisse,
desminto agora, não há recompensa, perdão?

( Destas se vão ouvir não tarda nada
nos dias que se seguem, aos serões.
Assim viram mentirosas em gente honrada
e podem bem ganhar de novo as eleições…)

terça-feira, 10 de setembro de 2013

APEADEIROS


Ah, pois, o Verão mói, amolece,
quem pode vai a banhos, descontrai
e quem não, fica com ânsias, stresse,
enquanto o pau vem e vai...

O Inverno entranha-se, faz frieiras
rasga a pele e deixa exposto
o quanto de nós são maneiras
e vãos apelos ao mês de Agosto.

Na Primavera já não é assim:
negligente como é o ser humano,
toma a circunstância por um fim,
julgando três meses por um ano.

Todas fazem falta, nos comprazem,
estação que vem; estação vencida:
lamentos? Fugir a elas todos fazem,
excepto ao Outono... da vida

domingo, 8 de setembro de 2013

CAMINHOS


Um caminho na terra não é
um caminho de terra, porém,
indo de cavalo ou a pé,
caminho é ir até além.

E, estando além, volta a ser
caminho aquele já percorrido:
caminho voltamos a ter
depois do caminho cumprido.

Então volvemos ao lugar
de onde partíramos à ida,
que à volta teremos de aceitar
tornar ao ponto de partida.

sexta-feira, 6 de setembro de 2013

ESPÓLIO URBANO


Quando um dia me mudei para a cidade
tratei de coleccionar objectos úteis, na altura,
mas que hoje me empecilham o sótão e por isso
resolvi por à venda, à boleia da moda do chamado revivalismo.
Do inventário constam os seguintes tarambecos:
Um penico de loiça, branco, com asa, praticamente sem uso,
três bolas de matraquilhos, em madeira, certamente
subtraídas ao jogo para outros fins,
cinco cromos de jogadores do barreirense, mais ou menos em bom estado
e sem vestígios de cola atrás,
vários livros de banda desenhada do Major Alvega e um do Mandrake,
uma caixa com pregos de solho, com certeza sobrantes de obra feita
ou talvez para projecto que nunca viu a luz do dia e uma sebenta
com folhas pautadas, que exibe na capa um lusito em saudação fascista,
uma caderneta completa da história do automóvel,
em papel cromolux , com legendas,
uma caixa de madeira com fechadura e sem nada lá dentro,
um sabonete lavanda para dar cheiro nas gavetas,
quatro aparos para caligrafia: dois para cursivo e outros dois
para bastardo francês, um prato estampado com uma vista do castelo,
uma cassete virgem e dois livros de poemas, iguais,
de António Ramos Rosa, que me vieram parar à mão
por qualquer motivo insólito, a dizer coisas.
Troco tudo isto por um emprego.

terça-feira, 3 de setembro de 2013

DA MINHA VARANDA



Adoptado pela cidade, vejo os meus concidadãos passar
debruçado na varanda de um terceiro andar.
Nada de espantar: fiz o mesmo na aldeia natal, no poial
da porta rasa. Se diferença há é de altura e de perfil;
as pessoas são como as pessoas são.
Uns de fartos bigodes ou gordos de não poder mais,
outros estreitos como frestas. Carecas, mancos
fazendo equilíbrio num par de muletas.
Damas e moçoilas, que a esta distância me parecem todas belas.
Crianças, essas passam duas vezes, a primeira
por se terem escapado e a segunda porque enfim regressaram
ao chamamento imperativo dos pais.
Nem sempre os mais hirtos são os mais verticais ou,
dito de outra forma, nem todos os que passam de espinha direita
a mantêm nos outros caminhos fora do alcance da minha varanda.

Há os que choram, os que levam pressa e outros tantos
que o vagar lhes permite olhar para todos os lados,
acenam-me lá de baixo e eu faço-lhes adeus também.
Muitos passam de automóvel sem tempo para mais nada.
Mesmo que não passasse ninguém, a varanda
do meu terceiro andar continuava a ser a minha atalaia,
mesmo que não fosse no terceiro andar e não tivesse varanda,
haveria de imaginar tudo isto e escrever este poema.

domingo, 1 de setembro de 2013

COLCHAS BORDADAS


A minha terra dava uma colcha bordada
a fio de seda sobre linho, como aguarela,
mostrando pássaros cantando a alvorada,
com lágrimas no peitoril da janela.

E as bordadeiras, que não as há de nomeada?

E árvores e ramos em arcos de festa!
Branda a cor de fundo, de humilde travo,
Depois o grito exuberante que lhe empresta,
em vermelho viçoso, um elegante cravo.

Onde escondem elas as suas mãos de fada?

Estão no fim as meadas, são os últimos remates.
Lugar ainda para um pássaro preto, austero,
um taciturno cavaleiro, empoleirado bonifrates,
todo ponteado com amor e esmero.

Atrás dos panos se descobrem os fios à meada
e tudo o resto é colcha, colcha e mais nada.