AS PEDRAS E AS FLORES

Deram-me há pouco uns seixos matizados, na verdade

com pequenos veios onde outros seixos viveram,

para que fizesse um poema, todo em pedra,

sem qualquer aresta capaz de magoar as mãos do tempo.

Impossível, disse. Recusei amavelmente o desafio:

a poesia não faz milagres, apenas junta as pedras polidas

ou rugosas e atira-as à indiferença, aos lugares muralhados,    

se magoarem, se as mãos do tempo sangrarem, tanto melhor.

Ofereçam-me flores vermelhas; cravos ou papoilas, tanto faz,

e não precisam pedir que as ame, porque é o que farei;

é o que sempre fiz, porque dão cheiro e cor à poesia,

enquanto eu resistir com uma pedra à mão, de pedra e cal.

BORBOLETA

Não sei como o fez ou de onde ela veio,

apenas sei que lhe poisou no nariz,

a mariposa que, elegendo o feio,

voou, escolheu por si e fez o que quis.

Lá saberá o que faz, a linda borboleta

mas, por aferro poisando à toa, aqui e ali,

arrisca ser vítima e jamais vedeta,

ser pelos outros estrela e não por si.

Mal por mal, o poiso é bicho garnachão,

ocioso, metade alarve, metade louco,

vale o maior cuidado e precaução:

brincar assim, todo o cuidado é pouco.

VERDADE NUBLADA

É fácil falar do Sol, falar da Lua,

mesmo quando as nuvem prevalecem

estão lá, a verdade é nua e crua;

dúvidas que hajam, logo se desvanecem.

Difícil é saber o que se esconde

detrás duma palavra a descoberto,

o que encobre, o como e o onde,

o que quer dizer de errado ou certo.

E sendo, por fim, tida por verdade,

apuradas as ciências componentes,

chegará o dia em que mais não há-de

senão mentir com quantos destes…  

ABRIL DE NOVO

Aos olhos de um homem são

vem Abril e subsiste o dilema:

se é o travo amargo da desilusão

ou o cravo que ponho no poema.

Persista a constância de lutar

e a flor que for terá a cor precisa

de um cravo vermelho a ondular

na mão mais limpa e mais concisa.

A seu lado um filho pela mão,

que é tudo quanto ao futuro doa,

um filho, que é fruto do coração,

e que aos poucos cuida e afeiçoa

como semente de nova floração,

esse, que é o cravo puro em pessoa.

DA SORTE

Em 1988, quando publiquei Alegria Incompleta, ed. Vega – merecedor, pela APE, do Fundo de Apoio à Edição de Autores Portugueses, apoiado pela Gulbenkian e em cuja recensão, na Colóquio Letras, Fernanda Botelho me haveria de me apelidar de “poeta do coisismo” – ter-me-ei esquecido, ou por ventura preterido (não me lembro) o poema “Da Sorte”.

Andou o dito pelas gavetas, em vinha d’alho mais de 30 anos, inédito, e que agora encontrei e vos mostro. Acresce que a pontuação é de hoje, porque na altura não a fazia.

Por que o mostro passado tanto tempo? Apenas porque lhe achei graça. Só isso.     

                                  ***

Há dias caí ao mar ou caí em mim no mar,

que eu não sou de me atirar assim

sem mais nem menos, e vi a coisa tremida.

O mar não me largava. Fiquei emaranhado

na sua enorme cabeleira e é o sais!

Foi então que me agarrei à barbatana

de um peixe que a sabia toda e me quis comer…

Não teve essa sorte, porque eu não fui na cantiga

e resolvi acender o candeeiro eléctrico

da mesinha de cabeceira antes dele o engolir.

Costumo sempre usar este truque quando

as coisas se complicam e fico à rasca.

IMPROVISOS

Em seus anos verdes

as flores imaculadas,

são o acne das paredes

azuis, encarnadas…

que cores, que sedes?

As flores renovadas.

ELE É COMO UM CÃO

De cá para lá,

como um cão,

ao deus dará

vai o figurão

a velhas urinas,

a sinais de cio

deita as narinas

de fio a pavio.

Ladra, não morde

a fazer de conta,

pedigree de lorde,

a ver se amedronta.

Já mais não pode

neste ir e vir

diz quem me acode

e sai a ganir.

(Se alguém achar

que não é de cão

que estou a falar

tem toda a razão)

FORA DAQUI

Estes, que de espontânea geração

se implantaram de unhas afiadas,

sem pátria, rosto ou nobre condição,

erguem barreiras, intransponíveis paliçadas

a mando de medonhas divindades

e novíssimos coios emergentes.

Se for o caso, faremos as nossas barricadas,

acudindo ao toque das trindades,

armados de mil razões e alma até aos dentes.

Acabou o tempo, cães imundos!

não há mais lugar para indulgentes elogios!

Enquanto é tempo oiçam nos gritos profundos,

o repúdio, as vais de revolta, os assobios,

que não queremos saber mais de novidades

da morte que em vós nos vai matando

com imposturas ditas urgentes.

Nós somos daqui em todas as idades,

feridos, é certo, de quando em quando.

De mais a mais, fartos de incompetentes.

O CAMINHO DAS ÁRVORES

As árvores fazem o seu caminho,

evadem-se, fogem ao cativeiro…

As árvores nunca fazem ninho,

Inquietas, de espírito aventureiro.

Rompem a terra, a pedra dura,

que levam à vez e lentamente,

pois nada sabem de agricultura,

mas de vida aprendida na semente.

Como um rio, levam de vencida

as pedras que houver para levar

à força bruta, uma vez alvorecida,

descanso e sombra? – Só de ouvir falar…

PALPOS DE ARANHA

Passam-se coisas estranhas

ou, pelo menos, esquisitas:

na casa dos parasitas

anda tudo às aranhas,

salvo as ditas.

Passando aos pormenores,

há os que por acaso mero

tecem teia a partir do zero:

aracnoexploradores,

salvo erro.

Usando de baba e peçonha,

são servidos de bandeja

mesmo que a gente não veja

por outros bichos sem vergonha,

salvo seja.

NESTA ILHA DE CRETA

Ao princípio tive um mal-asado voo, mas desejei

ter um par de asas que me criasse a fantasia de voar.

Fingi tê-las e fingi também voar, imaginando-as apenas…

Nesse tempo, ninguém reparava o quanto eu fingia.

Agora voo com maior agilidade, ganas de avião de papel,

quando vierem as asas já não serão necessárias,

dir-lhes-ei, lá bem do alto dos céus, que não vale a pena,

que houve mudança de planos. Cortavam-mas, se as tivesse. 

A DANÇA DAS ÁRVORES

É na penumbra que acontece,

quando o vento alonga os braços,

e antes que a brisa cesse

ensaiam os primeiros compassos.

Depois da folha, depois do fruto,

que é a devolução da semente,

depois do inverno e do luto,

as árvores dançam, finalmente.

Não daremos conta, porém,

que não é música para os ouvidos;

o que as árvores dançam provém

de outros diferentes sentidos:

O pé de dança é a raiz da vida,

que sobressai, e devagar avança…

Sacode os ramos, e de seguida

embala, como fazemos em criança.

À LUZ DOS OLHOS

Às vezes pressinto que posso ver-te, e tudo não passa

de uma ilusão de néons e raios de sol imaginários…

Pequenas luzes intermitentes, o cio dos vaga-lumes,

e em redor a noite calma, silenciosa e escura.

Além, um farol em movimento constante…

Permanece a treva, o manto de nevoeiro, agora tão negro

como a noite à sua volta. Mais nenhuma luz,

céu e terra conspiram para que nada exista em redor,

a não ser aquele ponto reluzente, ao longe,

que finjo acreditar ser a Estrela do Norte,

e se o for de nada me serve a ousadia do seu brilho,

de nada me serve a oferta a anos luz de mim.

Quando a luz vier haverá um manto de negrume

para a receber de braços abertos. A claridade possível.

Então saberei de onde vem, que abertas a permitem

e a falta que me fazem os teus olhos olhando os meus.

ESCADAS MONUMENTAIS

A vida é uma enorme escada

onde se sobe ou se desce;

também pode ser vida airada,

variante que também acontece.

Descontadas as horas mortas,

a moina, se o corpo é de ferro,

mais as direitas linhas tortas,

é sempre superior a zero.

Serei doutor custe o que custar

e faço já aqui uma promessa:

não pararei de estudar

até que as suba ou que as desça.

Que mais não seja às cabriolas,

de capa em jeito de mariposa,

saudado por todas as escolas

e puxando monumental raposa.