AS SOMBRAS SÃO

Assombração

é uma sombra invisível entre os ossos;

as sombras são

restos de nós, pecados nossos.

O que imaginamos são sombras venais,

as sombras são

adereços, meros aventais,

nós é que não, nós é que não.

E quando cai assombração

(se dá para o torto)

nem alma, nem das tripas coração;

é o diabo no corpo.

ADAPTAÇÃO À REALIDADE

Água mole em pedra dura

se não mata engorda

o que arde cura

macaco me morda

bicho de má catadura

sem pão não há açorda

não há fome sem fartura

quem roer a corda

com porcos se mistura

nunca a vi mais gorda

gordura é formosura

acorda povo acorda

VER

Se olho é porque olho;

e se não olhar não vejo,

e se não vir, não escolho,

não decido nem elejo.

Se olhar a espiga ao sol,

que vejo senão espiga,

que vejo senão sol?

O olhar que o diga.

Vendo, o olhar não para,

é o que sinto; o que digo:

ali vejo uma seara,

um mar de pão de trigo.

SINAIS

O céu dá sinais de calma, sem tempo

nem vestígios de choros, súplicas, desejos;

exibe os seus lábios vermelhos e sedutores,

insinuando um beijo.

É o que sinto, não o que vejo.

PALAVRAS

A como estão por estes dias

as palavras na bolsa de valores:

as de honra e as vadias

e as buriladas de várias cores.

A como estão as rejeitadas,

as que não constam do gráfico;

as palavras mal paradas

e as que são erro ortográfico.

E as palavras-chave, que é feito delas,

que ninguém conhece

e se escondem cheias de cautelas

como os números sorteados na quermesse.

E as que são pelo poeta aproveitadas

em fila para entrarem às centenas,

as que não são cotadas

na bolsa on-line dos poemas.

As de amor, as de raiva, todas elas,

levadas pelo vento, ditas à pressa,

recatadas, que é bom tê-las,

palavras que não passam de conversa.

CORDIALIDADE

Não é meu jeito incomodar

só porque não quero, porque não gosto:

-com licença, deixem-me passar

as armas e bagagens para o lado oposto.

Quando o cenário não me agrada

e as coisas começam a ficar pretas,

melhor que não fazer nada

é fazer caretas.

Assim registo o meu desapontamento

e sem mais custos acrescidos

aceno com a mão um cumprimento,

passem bem, ficamos esclarecidos.

MEMÓRIA DO CASTANHEIRO

Se ainda fosse rapaz novo perdia cautelas e medos,

e ia agora trepar ao velho castanheiro.

Descalço, tronco acima, e com o pau de dois dedos

segar os ouriços. Caídos ao chão

haveriam de abrir-se em dois e libertar o fruto,

que a mãe natureza mantinha em cativeiro.

Se fosse rapaz novo, mas já não:

apenas escrevo a saudade de quando era puto.

BRANCA DE NEVE E OS SETE ANÕES

Eram anões todos eles,

constam sete,

do mais ousado ao mais reles.

Sete, nem mais nem menos: sete.

Garimpeiros de profissão e passatempo

(os anões) cantavam trá-lá-lá

por contentamento

e para a princesa, claro está.

Veio então a bruxa e a maçã,

que juntas são veneno e são ciúmes,

a morte temporã

nesta história de costumes.

Mas aqui não houve jornais

Interessados na bruxaria

e se houve magistrados e tribunais

ficaram em banho-maria.

Houve um príncipe neste ensejo,

que fez as vezes dos juízes,

dando à princesa um beijo

e foram muito felizes.

Contei de novo a história,

eis a prova:

se a tinha ainda em memória

como poderia ser história nova?

Por que havia de inventar

uma justiça que morde e não beija

e a morte que não seja a brincar

assim, servidas de bandeja?

O CAMINHO DOS SONHOS

Caminho e tenho sonhos:

os meus lugares de sonho, os meus sonhos já sonhados,

e outros ainda que encontrarei mais à frente. Tenho a certeza.

Sonho como uma realidade persistente;

entro e saio sempre que me apetece, afasto-me

quando não gosto. Toda a verdade tem um sonho

e eu caminho entre rosas, buganvílias e aloendros.

Enquanto houver flores saberei que sonho:

enquanto sonhar posso abrir caminho entre pedras,

cardos e espinhos de que é feita a realidade

e tudo pode florir de repente. 

A VELHA ÁRVORE

Não sei se os músculos da vida já vivida,

se os musgos acrescidos pela espera;

sei que há esperança nesta árvore envelhecida

e que é deste Outono que brota a Primavera.

Quando morrer, jamais na lembrança

que dela tenho; deixará raízes, frutos, vida

e aí reside, em parte, a nossa esperança:

um novo sol renasce em cada despedida.

O GATO AMARELO

Como tema de conversa

proponho um gato vulgar;

podia ser siamês ou persa,

mas vamos mais devagar.

Este é um gato amarelo,

rafeiro e de bom trato,

insinua-se, como apelo,

que lhe dê sobras do prato.

Não mia, aguarda sereno

um pouco da minha atenção,

uma festa ou faça o pleno:

um olhar, um afago e ração.

E fica por aqui a visita:

satisfeito, Deus o guarde

vira costas, não hesita

e ala que se faz tarde.

A VIDA PELOS FÓSFOROS

Não tenho qualquer dúvida em afirmar,

que um fósforo ardendo teve origem

na mesma caixa onde repousam em paz

trinta e nove dos seus semelhantes em espera.

Eu vejo a labareda consumir o fósforo

e sei que há quem vá conferir na caixa

se são realmente trinta e nove os restantes,

caso os amorfos venham a ter utilidade.

A alheia atitude significa, a meu ver,

que depois de ter sido útil no deixa arder

da vida, depois da negritude que supõe o fim,

o que conta são os trinta e nove por usar.

E nesta esperança vivemos: que os pausados

trinta e nove fósforos iluminem o mundo. 

A LUZ DOS VERSOS

Por vezes os versos cintilam,

antes ainda de serem versos,

e mentem-me como estrelas

e fazem-me acreditar na luz

que brilha na minha imaginação,

se esta for o que julgo ser.

Diluem-se, desintegram-se

por não serem verdadeiros versos

ou por serem o pó que resta

da estrela incandescente,

que por mais resplandecente

está a anos-luz de ser poema.

Depois caem-me nas mãos

feitos cinza, chuva miudinha,

tal como as agulhas de neve,

castigando a pele, que se avermelha

de frio, que o sangue deixa

quando se ausenta ou foge

e a fulgência volta a ser poema.

POÉTICA DOS ANJOS

Os anjos parnasianos estão entretidos:

tecem belos poemas para a eternidade

e os querubins fazem ovos mexidos

por terem fome e a fome ser de verdade.

É deixá-los nestes serões celestiais,

eles adoram poesia e festas de salão;

tocam harpas e organizam jogos florais,

enquanto os querubins se ocupam do fogão.

A fome é apenas manigância espiritual

e não há como a poesia para manjar tão rico:

torna-os naperons azuis de renda virtual,

que o espírito santo vai tecendo com o bico.

Há contratempos, sanáveis ao que se diz,

versos indigestos, mas que ao fim e ao cabo

cada um tem seu destino e cada qual aprendiz

de poeta e de anjo, com fome é que é o diabo.

PÁSSARO DA CHUVA

Continuo à espera do pássaro asa de nuvem

para me contar os segredos da chuva:

se é a pena que molha, se chora por ter pena.