A terra, tão bastarda como fértil
que conheço e onde, ainda hoje,
tenho braços e pernas enterrados,
aqui é entulho e lama e os frutos,
cromaticamente falsos, são artigos de folheto.
A chuva, a inconveniente chuva,
se se demora e inunda, é notícia de jornal,
carreiros de rega transformados em valetas,
estéreis barrancos da cidade,
vertendo no bueiro mais próximo,
para o descanso de todas as almas recenseadas.
