Precária, a gota de suor,
percorre-me a face,
segue as rugas em redor,
titubeia ante o desenlace.
Volteia com destino à vista
num itinerário fecundo,
de nada vai à conquista
e nada sabe do mundo.
Perde-me, por fim, o rasto,
sendo ainda parte de mim
ou sou eu que me arrasto
e me fujo com outro fim?
Cai por acção da gravidade,
é já uma gota fria,
e finda a sua sagacidade
perde toda a poesia.
Havia um bicho que comia
outro que saltava
e outro ainda que acreditava
que o bicho comia por fome
noite e dia, mas não,
era a fome que o consumia.
O que saltava, pensava o que comia,
não se continha,
por ter mal de pernas ou de espinha,
- vá-se lá saber o que o bicho sente!
Ciente ou não
o bicho saltava de contente.
O terceiro, que apenas cria,
cria no seu crer de bicho,
que era tudo uma questão de capricho,
como pessoas, igual,
quer se aceite ou não
e só não lhes chamamos bichos por parecer mal.
Quis escrever um poema com rosas
e cheiro a alecrim
e quis dar-te as cores que assomam
no arco-íris
estava para elas, dava-te tudo e cheguei tarde.
Além do mais, gostava que ouvisses
o som dos sinos da minha aldeia
- apenas os sons, não o que eles clamam –
e queria ver-te dançar como dançam as crianças,
sorrir, como fazem as bailarinas,
era essa a minha intenção e cheguei tarde.
Tinha guardado um sol para te oferecer,
um sol de verdade: universal e luminoso,
como aqueles sóis dos desenhos de criança.
Fosse ou não apenas uma candeia de esperança,
era toda a luz do mundo que tinha para ti,
era futuro e vida e cheguei tarde.
Cheguei mesmo a pensar em batatas e arroz
para te enviar mas houve sempre gente
que achava um exagero a minha preocupação.
Hoje tenho apenas um abraço fraternal
e isso farei até que terminem os meus dias,