Árvore
de sol, frutos de luz,
vento
que perturba e zela
e
demais sedes a que induz
o
afogo da pálida aguarela.
Apesar
disso vive, resiste
e
não se entrega à sorte,
que
o tempo a tudo assiste
impávido,
mesmo à morte.
O
tempo aqui é o pão
e
a árvore faz de conduto:
sem
terra, um pouco de chão,
não
há vida nem há fruto.
