MAR IMERSO

Vai batendo o mar da calmaria:

pesado, embate nos rochedos e deixa n’areia

plúmbeas manchas de azedume
e cólera que o seu fundo descobre pouco a pouco,
sedento duma brisa que o acorde e solte
em ondas sucessivas, em maré-cheia e ondas de feição.

Algum sal paira em círculos à superfície, não o bastante…
Falta o vento, falta o vento!



SEMENTES DE FOGO

Prescreveram todos os frutos; apodreceram!

Pior: quem se atrever a mastiga-los

morrerá logo ali corrompido de veneno imundo.

O pomar proscrito à nascença incendiou
de insolação, desfez-se de águas torrenciais,
enlouqueceu de suplícios em tempo de branduras.

Onde estão os frutos sãos, que tenho fome de os ver?
Que viveiro foi a louca morte das sementes?
Que paraíso é este de águas mornas?

Que resta agora por incendiar senão o coração dos homens?

ÁGUA, UMA AUTÓPSIA

Analisada a composição, em suma:

duas moléculas de hidrogénio

para apenas uma de oxigénio,
é água, sem dúvida nenhuma.

Pelo ar dolente dá para ver,
sofreu maus tratos e escravidões,
espargida por mil religiões,
contabilizada em deve e haver.

Desperdiçada, mal compreendida,
acolheu aqueles, que ao naufragar
lhe rogaram pragas de arrepiar.
Foi tudo na vida, tudo em vida.

Acarinhada no desvio ou conduto,
teve amores também entre o povo
hoje aqui, depois ali, sempre em recovo,
mas nunca por si, antes pelo fruto.

Tem cor esverdeada, sabe e fede
e alimentou o mundo mesmo assim,
morta-viva correndo para o fim,
a autópsia é clara: morreu de sede.



"PORTUGAL COM FUTURO"

Não se pode adormecer
na batalha p’la razão,
que hoje voltamos a ter
pelo trabalho e p’lo pão.

O MENINO

O menino disse: quero a lua
e a mãe não lhe deu atenção;
pediu pão o menino da rua
e a mãe deu-lhe o coração.

PEQUENO INTERLÚDIO

Na seara, oiro sobre azul
parece coisa perversa,
são manigâncias do sul
dito assim ou vice-versa.

ERA PARA TE ESCREVER E NÃO ESCREVI

O que tinha para te dizer eram uis, ais

de mim, e não os achei relevantes:

coisas miúdas, não tinha comigo vogais,
e a par sobravam-me as consoantes.

Esbocei ainda uma mão cheia de frases,
daquelas que insinuam outras, suspeitas,
e doutras que não são certezas, mas quases
e desisti por serem todas frases feitas.

Pensei: que lês tu do que eu te escrevo,
queres lá saber se morro ou passo fome!
O teu interesse não está no meu acervo,
mas lá onde haja ecos do teu nome.



O SOL E O SUL

Longe o sol e o sul, ambos bastardos!

Onde a seara loira, que é do pão?

Que não vejo senão veredas de cardos;
ao sul somente o sol da solidão.

A mentira é causa híbrida sem saída
deitada à terra, que se atira à cara,
seca de semente e fruto, inconcebida,
onde o sol e o sul brilhavam na seara.

Terra onde as papoilas detêm sonhos
e o sol ao sul brilhando ainda nos meus olhos.

DOR EM DUPLICADO

A força duma lágrima de dor e mágoa

prova um lado enxuto, outro molhado

e, como o reflexo num espelho d’água,
mostra a dor e a mágoa em duplicado.

E se tal exibição é talento de ensinar,
acresce o quê à dor já conhecida?
Pode ser fiel a cópia ao primeiro olhar,
mas nunca a dor que dói repercutida!

Qual a dor mais violenta, mais doída
a que dói em nós, sabendo que é sentida
ou aqueloutra que de nós vemos reflectida?

Não é a dor de a vermos, que nos afronta
mas a que temos e sem a termos em conta,
reflectida ali nos dói mais se nos confronta.



SEGUNDO POEMA DO RATO E A POESIA

Quis então ser gente, o rato.

Subiu o mais alto que pôde

e espreitou o mundo

onde é semeado, ensacado

e comido também, o trigo

e os humanos fazem versos

para se divertirem,

os guardarem em prateleiras,

depois de se alimentarem

espiritualmente.

Concluiu assim, o rato,

que uma saca de trigo

tem muito mais poesia

do que alguma vez

foi capaz de imaginar.

PRIMEIRO POEMA DO RATO E A POESIA

O rato fez a sua obrigação.

A sua natureza de rato

ditou-lhe a sujeição, natural,

de roer a saca de trigo

e não encontrou

poesia nenhuma lá dentro,

uma estrofe que fosse.

Mas ficou satisfeito,

barriga cheia.

A poesia não enche barriga,

pensou o rato.

POESIA u

Poesia é um sol ao canto
num desenho feito de cor
e vá-se lá saber quanto
do brilho é lápis de cor.

POESIA o

Poesia é uma flor por nascer
e quando florir é bem-vinda,
por enquanto, é bom de ver:
não é poesia, ainda...

POESIA i

Poesia pode ser profana,

alma ou luz de uma ideia:
tanto pode ser Joana,
como, a seguir, Dulcineia.

POESIA e

Poesia é água e sal dum marinheiro,
de há muito experimentado arrais,
que transporta a lua num veleiro
e a leva branca e ilusória até ao cais.