O gato não foge, sou eu que o digo
vê quem passa e recolhe
ao seu lugar de sem abrigo.
Por condição não escolhe
o lugar por castigo,
a gato pobre ninguém acolhe.
O vidro quebrado é o seu postigo
e para quem o olhe
é gato vadio, não sou eu que o digo.
Pé de salsa pede valsa
avança o pé de dança
e a bailarina descalça
pé ante perde esperança
pé leve que lave o pé
ao de leve pé rapado
pé de meia é que não é
pé de atleta medalhado
pé de chumbo vadio
sete pés por sua vez
caminhando ao desafio
é pé de cabra o maltês
de pés direitos fica dito
e pés quebrados muitos
sempre de pé firme e hirto
tudo menos de pés juntos
Secos, secos, amargamente secos,
os rios que me corriam na memória.
Às vezes o sol parecia mergulhar comigo;
às vezes o sol e a água eram a mesma coisa.
Assim, tive de abandoná-los,
para o sol deixar de me queimar as entranhas
e a água me invadir e voltar às correrias
de pedra em pedra,
roçar os salgueiros das margens e levar-me,
folha seca, até à foz.
Um verso surreal desconversava
para quem o queria ouvir
e quanto mais explicações dava,
um dia destes havemos de lá ir.
-Impossível, berrou o verso alterado,
isso não faz qualquer sentido,
não sou lá visto nem achado
e o mais certo é ser excluído.
Feitas as pazes, o surreal entrou no texto.
Primeiro a medo e mais tarde contrafeito…
- Ficas num verso mudo, dentro do contexto
e que te faça muito bom proveito.
Amuado, a um canto da improvisada estância,
pergunta aos demais e nenhum lhe responde:
aqui ninguém me dá qualquer importância;
posso ir lá também, mas aonde, aonde?
Um pardal entrou-me pela janela,
assim num volteio ou golpe d’asa,
encarou-me e voltou a sair por ela
por não saber que estava em casa.
Furtivo, a explorar a minha ausência,
parceiro de migalhas a todo o custo,
mas nem um miolinho de pão, paciência,
e nem eu nem ele ganhámos para o susto.
Estão
aí?
Queria
dizer-vos uns versos sobre Abril.
Posso?
Serão
ainda capazes de ouvir até ao fim?
São
demasiadas perguntas, bem sei,
mas
é só porque estou a evitar ser maçador,
complicar
o que é simples
e
sobretudo sem ofender pessoas de bem.
Além
do mais há coisas que não se devem dizer,
não
é? Entre quatro paredes, vá que não vá,
mas
publicamente convém que nos autocensuremos.
Só
para não criar mal entendidos, claro.
Os
versos que vos queria dizer
também
não têm aquela importância de maior.
Feitas
as contas, calaram o que outros por vós fizeram
e
por cá sempre me disseram que coisa mal ganhada
água
a deu; água a levou.
Os
versos que vos queria dizer sobre Abril
são
assim muito simples: façam outro, se forem capazes;
este
está cheio de erva daninha e cravos poucos restam.
Além
do mais, o que é de Abril não floresce em Novembro,
como
vos contam aqueles de pesados saberes.
Abril
é o futuro com um cravo vermelho na mão, ouviram?
Isto
não é uma novidade; é apenas para lembrar,
não
vá morrer-vos na memória o que definha nas palavras.
Como bem sabemos a Lua não dorme:
passa as noites em branco, faz meia
com a madrugada e, se por instantes some,
é por algum anjo descalço que ali passeia
e se interpõe, cuidando que é transparente.
Os anjos andam descalços como bem sabemos:
têm asas com penas e muitas penas desasadas.
Tudo somado são eles, nem mais nem menos,
que trazem a Lua por nuvens mal paradas
dia e noite, com sobressalto para toda a gente.
As nuvens amedrontam do nosso olhar para elas,
que não são, como sabemos, aterradores castelos.
Abrem as cortinas, mas não são senão janelas,
ou melhor, são do céu à terra, viajantes paralelos,
que tanto levam sumiço como entornam de repente.
Há dias em que um mar em mim se revolta;
outros, em que adoça como um favo de mel…
Há dias em que o mar que invento à solta
não é mais que um rascunho em papel,
seco, sedoso embora, mas seco como palha.
Banha-me falsamente, cobre-me de iodo,
faz-me naufragar quando calha
e atira-me contra as rochas de mau modo.
E o mar sou eu, quase nunca navegável,
à vez revolto e calmo; denso e transparente,
que tanto pode sublevar-se como ficar estável,
próprio de sermos mar e sermos gente.
Canoro
o pássaro encanta
e eu adoro
o que ele canta
sem partitura
canta de improviso
cada aventura
sem aviso
maestro de si
e de mim que o imito
do-re-mi
e repito e repito
o pássaro encanta
é ave canora
mas eu não sei se canta
ou se chora
Gosto da palavra
sem mente como
brisa
breve
bravo
gosto da palavra
semente porque
nasce
cresce
vence
gosto da palavra
somente se me
ocorre
corre
e morre
nem tanto se
mente
Não vou dizer-te nada que não saibas
ou que não queiras.
Não tenho atrevimento para te inquietar
e construir contigo uma realidade que não vês.
Não vou dizer-te absolutamente nada,
por ser escusado e não faltar quem te minta.
Às
vezes chove e eu vejo essa água molhar-te,
impiedosa.
Na cidade é assim: a chuva molha
cruelmente
as pessoas, desfigura-as
até
se confundirem com a desumana chuva.
Aqui,
na horta que frutifica na minha memória,
é
uma bênção. Podia chover o ano inteiro,
que
seria sempre bem-vinda a água. E mais não digo,
enquanto
não estiver completamente enxuto.
Ela lá e ele, do lado de cá,
disse olá.
Fez eco lá; ouviu ela acolá.
É boa, olá lá.
O constant’ hino
tocado sem destino
troca o tino
do cretino, a’rmar ao fino:
(“lavamos catandirrindo
levados, levados, sim…”)
Dirão na morte a perda,
oh morte inesperada!
De mim ninguém m’herda
Nada!
Fogo-fátuo
é fumo consumido
- a labareda morta.
Um clarão, nada
mais que um lampejo
extinguindo-se.
Chama efémera
chama-me e
arde-me, ateia-me.
Cinzento é tudo
o que arde dentro
por dentro.
Que há de novo nesta quadra
de requentado néon intermitente?
Um vaivém de gente
e é costume ser mais nada.
Neste exórdio, que afinal deu igreja,
o negócio permanece intacto:
todos iguais mas, de facto,
há sempre carvão e carqueja.
Uns, castanha assada; outros, só o fumo;
fitas, laços, vitrinas de desejo.
- A avó manda-te um beijo.
Porta-aviões do consumo.