POESIA o

Poesia é uma flor por nascer
e quando florir é bem-vinda,
por enquanto, é bom de ver:
não é poesia, ainda...

POESIA i

Poesia pode ser profana,

alma ou luz de uma ideia:
tanto pode ser Joana,
como, a seguir, Dulcineia.

POESIA e

Poesia é água e sal dum marinheiro,
de há muito experimentado arrais,
que transporta a lua num veleiro
e a leva branca e ilusória até ao cais.

POESIA a

Poesia é uma ave-do-paraíso

que me faz a corte, me algema

e, exuberante, quando épreciso,

vai pousar no galho dum poema.

DETRÁS DUMA MOUTA ESTÁ OUTRA

Com a ninhada para alimentar

o coelho está seguro na mouta

com a batida a começar

é lá que, seguro, se acouta.

Mestres da arte da mentira,

exibem-se, sazonais, alternativos.

No fim, o que um dá outro tira

e pedem graças por estarmos vivos.

Mas as contas fazem-se no fim

- vai no meio a procissão -

sem lugares para os assim-assim,

veremos quem tem razão,

se o bando de bufarinheiros,

troca-tintas, agiotas, malteses,

judas por trinta dinheiros

ou somos nós, portugueses.

SINOPSE

(Notas para a descodificação política e outras novidades da mentira de lei)

Os ministros embebedam-se com a própria incompetência,
vomitam decretos-lei com borras da adega de trinta e três.
Aprendizes sábios do virtuoso beirão, por equivalência,
preparam-se para abrir a nacional taberna pela segunda vez.

Os ministros dão públicos ares duma alucinação estranha
e pronunciam cifradas línguas bárbaras neoliberais:
comportam-se como súbditos da estrangeira Alemanha
e, em vez da fala humana, grunhem como os animais.

Não queremos a sua morte, lutamos pelo degredo eterno,
para que vão purgar tais vícios nas labaredas do inferno.

OFICIAL E PALHAÇO

Igual, mais traço menos traço,

nariz redondo e vermelho,

não pode mentir-se a um espelho,
a tua cara é de palhaço.
Teatral, a quem queres agradar:
aos que te garantem manchete
ou àqueles que tiraram bilhete?
É que a ambos nem pensar.

Segue a imagem, passo a passo:
faces, boca e olhos maquilhados,
capazes de enganar os menos avisados.
Aparentemente és um palhaço,
assim te vês, é o que se vê.
Por ofício um vulgar faz-tudo,
por missão um mentiroso sortudo.
Vejo que és ministro, mas de quê?

Vejo o estupor e o riso de desdém.
Vejo que és ministro, mas de quem?

SEM QUALQUER IMPORTÂNCIA

Mortais de ciência exacta

e filosofias respeitáveis,

enquanto vivos. O que mata
é sermos assim, beliscáveis.

Beliscáveis de vário sentir
de famosos a sem nome:
uns, expiram a fingir
e os demais morrem de fome

legalizada, constitucional.
E até aqui nada de novo;
nada para além do normal.

Em caso de urgência, estorvo
ou belisco orçamental,
pode trocar-se de povo.

ENQUANTO É TEMPO

O nervo que delimita o bom senso tende a estalar.

O osso, a veia ou víscera (se os há nesta função)

há muito que reclamam, em alta voz, de aí estar
e as análises dizem que é tempo de mudar a prescrição.

O diagnóstico é perfeito. Os sintomas, tudo indica,
podem contagiar rapidamente qualquer um
que ignore o mal e que, sentindo a dor, se fica,
pois é padecimento de condição e é comum.

Erradicar o vírus é assim a proposta mais sensata:
não é do nervo, do osso ou veia, mas da conjuntura
e a desfortuna que nos corrói, destroça e mata,
não reside na enfermidade mas sim na cura.

SUICIDÁRIO

Por enquanto aguenta,

está na ribalta,

celebra, desdenha, inventa:
doutros seja a falta!

Está em alta,
incha e “se não faz rebenta”.
Vontade não lhe falta,
mas retém, aguenta.

Quando incapaz, tenta
a montanha mais alta
e, em câmara lenta,
de asas gastas, salta.

AS DORES DO MUNDO

Dou por mim doendo-me o corpo todo

de azias várias e de queixas mais de mil,

muitas vezes areia grossa, outras lodo,
outras são de malignidade mais subtil.

Não me dói a dor, mas a sua causa;
dói-me a dor que a dor sustenta:
começa grave, insinuada, faz uma pausa
e entranha-se, aguda, que não se aguenta.

Dói-me em cima, em baixo e ao centro,
suspeito que levo todo o mundo dentro…

ONDE A TERRA ACABA

O mar, por tentativas

escala furioso a escarpa,

encharca, corrói o mapa
em vagas sucessivas.

É a vez do mar
submeter, insano,
feito oceano
e se aventurar.

Deuses, monstros e mitos
dormem na praia agora
para quem clama e chora
p’la senhora dos aflitos.

Ó mar de medo e águas frias,
sepultura e estrada
que acolheste as caravelas
- não aos homens mas a elas –
se nada vem do nada
que fazemos às alegorias?

Que nos reclamas, insurgido mar,
que queres dum povo
prestes de novo
a embarcar?

ÉLUARD/APOLLINAIR

As estatísticas revelam que a France Presse

e mesmo a Reuters te citam apenas uma vez

por cada duas em que comentam ou evocam Apollinair,
meu caro Paul Éluard, ou Grindel, como quiseram
que fosse o teu nome de família.
As estatísticas só servem para indignarem
aqueles que gostam de ti,
talvez porque não queiram arrebatar à morte
a tua visão da vida, e tu deixaste de gritar
no ano em que eu nasci, há sessenta anos, Paul.
O teu combate, a tua dor, a tua voz e o teu amor
nos versos que me debruavam os lençóis
de adolescente sobrevivem ainda hoje
na minha memória crítica e lúcida como os teus versos.



O LUGAR DAS COISAS

Gedeão podia ter dado mais à poesia

e foi um bom professor de físico-química;

podia ter sido um inigualável professor de físico-química

e foi um poeta toda a sua vida.

Jorge de Sena é que não devia ter prefaciado

a sua obra completa e bastar-se com ser Jorge de Sena,

que era já bastante.

OUVIR OVÍDIO

Ovídio Martins vive em silêncio

dentro de cada verso seu.

Mora aí na ponta de praia desde o ventre
de sua mãe, soterrado por mil ou dez mil poemas
mestiços, tanto faz.
Quem lhe tirou o som do mar, até o de Pasárgada,
não sabia que um poeta ouve com o coração,
o imbecil carrasco.
Sentado na esplanada da pracinha
escrevia versos em guardanapos de papel
e Santiago amanhecia num poema
debruçado sobre as grades que separam o Atlântico
mar, prisão e liberdade, do mundo silencioso à sua volta.