Não sinto o sentir perfeito,
tenho uma leve impressão,
não presumo causa ou efeito,
nem lhe encontro uma razão.
Sinto que sinto algo vão,
que sendo esparso levo a eito,
não fico preso por sim ou não
nem levo razões a peito.
Entre sim e não há defeito,
um compromisso com a razão
e só no futuro perfeito
saberemos se sim ou não.
Já não passas como passavas
na velha rua onde moro,
não me vias nem olhavas,
eu ainda por cá me demoro.
Agora, passo dias sem fim
rua abaixo, rua acima ou quase,
olhando para trás de mim,
com medo que a sombra se atrase.
Espera, oiço-te agora passar
e toda a cadência é do andar teu,
ou então sou eu para te imitar,
que afinal o andar é o meu.
Caminho até onde posso ir
sentado na velha pasteleira,
escolho o trilho sereno
das árvores, das árvores gigantes,
partilho com elas o bosque,
a terra, o vento, cada clareira,
e mais nenhum itinerário é agora
igual ao que foi antes.
No caminho das bétulas
havia lugares mais aprazíveis,
porque a idade é capaz de milagres…
Veio depois um tempo
em que o toque de uma folha caduca
era o beijo juvenil que me faltava.
Não nos reconhecemos,
passamos um pelo outro,
acenámos por boa educação
e mais nada. O nevoeiro das notícias
distorce o nosso olhar
e deixa-nos estranhos, mundivalentes
de ofício, de olfato, como os cães.
Não ladramos, ainda, é certo,
mas já marcamos terreno
no mundo que nos passa a correr
à frente do nariz, sem fonte e sem raiz.
Erradicados os majestáticos
haverá um tempo
em que todos os nomes
serão interjeições
e poderão ser chamados
com gritos e grunhidos
e todos os adjectivos, verbos
de encher.
Os pronomes serão donos
do mundo e das gramáticas,
então usadas como catecismos,
todos em maiúsculas,
mudos de nós, cuja maioria
mente ou não quer falar.
-Deixa lá ver se isto se endireita,
dizem os adjectivos.
É por tudo isto que os ditongos,
de cabeça e par perdidos
apelam à unidade da língua.