PALAVRAS

A como estão por estes dias

as palavras na bolsa de valores:

as de honra e as vadias

e as buriladas de várias cores.

A como estão as rejeitadas,

as que não constam do gráfico;

as palavras mal paradas

e as que são erro ortográfico.

E as palavras-chave, que é feito delas,

que ninguém conhece

e se escondem cheias de cautelas

como os números sorteados na quermesse.

E as que são pelo poeta aproveitadas

em fila para entrarem às centenas,

as que não são cotadas

na bolsa on-line dos poemas.

As de amor, as de raiva, todas elas,

levadas pelo vento, ditas à pressa,

recatadas, que é bom tê-las,

palavras que não passam de conversa.

CORDIALIDADE

Não é meu jeito incomodar

só porque não quero, porque não gosto:

-com licença, deixem-me passar

as armas e bagagens para o lado oposto.

Quando o cenário não me agrada

e as coisas começam a ficar pretas,

melhor que não fazer nada

é fazer caretas.

Assim registo o meu desapontamento

e sem mais custos acrescidos

aceno com a mão um cumprimento,

passem bem, ficamos esclarecidos.

MEMÓRIA DO CASTANHEIRO

Se ainda fosse rapaz novo perdia cautelas e medos,

e ia agora trepar ao velho castanheiro.

Descalço, tronco acima, e com o pau de dois dedos

segar os ouriços. Caídos ao chão

haveriam de abrir-se em dois e libertar o fruto,

que a mãe natureza mantinha em cativeiro.

Se fosse rapaz novo, mas já não:

apenas escrevo a saudade de quando era puto.

BRANCA DE NEVE E OS SETE ANÕES

Eram anões todos eles,

constam sete,

do mais ousado ao mais reles.

Sete, nem mais nem menos: sete.

Garimpeiros de profissão e passatempo

(os anões) cantavam trá-lá-lá

por contentamento

e para a princesa, claro está.

Veio então a bruxa e a maçã,

que juntas são veneno e são ciúmes,

a morte temporã

nesta história de costumes.

Mas aqui não houve jornais

Interessados na bruxaria

e se houve magistrados e tribunais

ficaram em banho-maria.

Houve um príncipe neste ensejo,

que fez as vezes dos juízes,

dando à princesa um beijo

e foram muito felizes.

Contei de novo a história,

eis a prova:

se a tinha ainda em memória

como poderia ser história nova?

Por que havia de inventar

uma justiça que morde e não beija

e a morte que não seja a brincar

assim, servidas de bandeja?

O CAMINHO DOS SONHOS

Caminho e tenho sonhos:

os meus lugares de sonho, os meus sonhos já sonhados,

e outros ainda que encontrarei mais à frente. Tenho a certeza.

Sonho como uma realidade persistente;

entro e saio sempre que me apetece, afasto-me

quando não gosto. Toda a verdade tem um sonho

e eu caminho entre rosas, buganvílias e aloendros.

Enquanto houver flores saberei que sonho:

enquanto sonhar posso abrir caminho entre pedras,

cardos e espinhos de que é feita a realidade

e tudo pode florir de repente. 

A VELHA ÁRVORE

Não sei se os músculos da vida já vivida,

se os musgos acrescidos pela espera;

sei que há esperança nesta árvore envelhecida

e que é deste Outono que brota a Primavera.

Quando morrer, jamais na lembrança

que dela tenho; deixará raízes, frutos, vida

e aí reside, em parte, a nossa esperança:

um novo sol renasce em cada despedida.

O GATO AMARELO

Como tema de conversa

proponho um gato vulgar;

podia ser siamês ou persa,

mas vamos mais devagar.

Este é um gato amarelo,

rafeiro e de bom trato,

insinua-se, como apelo,

que lhe dê sobras do prato.

Não mia, aguarda sereno

um pouco da minha atenção,

uma festa ou faça o pleno:

um olhar, um afago e ração.

E fica por aqui a visita:

satisfeito, Deus o guarde

vira costas, não hesita

e ala que se faz tarde.

A VIDA PELOS FÓSFOROS

Não tenho qualquer dúvida em afirmar,

que um fósforo ardendo teve origem

na mesma caixa onde repousam em paz

trinta e nove dos seus semelhantes em espera.

Eu vejo a labareda consumir o fósforo

e sei que há quem vá conferir na caixa

se são realmente trinta e nove os restantes,

caso os amorfos venham a ter utilidade.

A alheia atitude significa, a meu ver,

que depois de ter sido útil no deixa arder

da vida, depois da negritude que supõe o fim,

o que conta são os trinta e nove por usar.

E nesta esperança vivemos: que os pausados

trinta e nove fósforos iluminem o mundo. 

A LUZ DOS VERSOS

Por vezes os versos cintilam,

antes ainda de serem versos,

e mentem-me como estrelas

e fazem-me acreditar na luz

que brilha na minha imaginação,

se esta for o que julgo ser.

Diluem-se, desintegram-se

por não serem verdadeiros versos

ou por serem o pó que resta

da estrela incandescente,

que por mais resplandecente

está a anos-luz de ser poema.

Depois caem-me nas mãos

feitos cinza, chuva miudinha,

tal como as agulhas de neve,

castigando a pele, que se avermelha

de frio, que o sangue deixa

quando se ausenta ou foge

e a fulgência volta a ser poema.

POÉTICA DOS ANJOS

Os anjos parnasianos estão entretidos:

tecem belos poemas para a eternidade

e os querubins fazem ovos mexidos

por terem fome e a fome ser de verdade.

É deixá-los nestes serões celestiais,

eles adoram poesia e festas de salão;

tocam harpas e organizam jogos florais,

enquanto os querubins se ocupam do fogão.

A fome é apenas manigância espiritual

e não há como a poesia para manjar tão rico:

torna-os naperons azuis de renda virtual,

que o espírito santo vai tecendo com o bico.

Há contratempos, sanáveis ao que se diz,

versos indigestos, mas que ao fim e ao cabo

cada um tem seu destino e cada qual aprendiz

de poeta e de anjo, com fome é que é o diabo.

PÁSSARO DA CHUVA

Continuo à espera do pássaro asa de nuvem

para me contar os segredos da chuva:

se é a pena que molha, se chora por ter pena.

OS BEIJOS

Todavia

eram beijos que me sabiam sempre ao pó do giz

à surpresa causada pelos companheiros de berlinde

que se alistaram na gnr

aos versos inesperados no papel dos rebuçados para a tosse

ao susto semanal que me roía as veias

quando a diesel dava o primeiro sinal de partida

hoje um grão de areia é quanto basta

para esta terrível amnésia

de não saber se te beijei de manhã

depois do almoço

quando fazíamos amor

antes de adormecer

ou mesmo se te beijei

e todavia

respiramos um misterioso bálsamo

(catorze minutos e dez segundos)

como o que envolve o baú fechado

há duas gerações 

o interior do fogo

e a contabilidade dos beijos durante as férias

um beijo

MOSTARDA NO NARIZ

Diz o versado tribuno, que o assunto

do estômago dorido foi coice ou murro.

Pois eu não comento queixas de defunto

cheira-me a esturro.

O truque já foi usado e é demasiado velho:

baralhar as cores, fingir que es com pinta são is

e pintar panos negros e cinzentos de vermelho

torço o nariz.

Lampeiro, senhor da oração dócil e matreira,

que esconde a face, a postura moral autoritária,

vendedor de cuspo no carrossel da feira

irrita-me a pituitária.

É para desconfiar tanta ousadia do sequaz

inocentado, de fralda enxuta, pão sem sal.

Não se sabe ainda do que o alarve é capaz,

cheira-me mal.

JOGO DA BOLA

corre o avançado

é o ás do relvado

mas o campo é pelado

direito à baliza

já não corre desliza

e… e quase concretiza

um drible arriscado

o remate… ao lado

torna a bola no solo

vai vai finaliza

é golo é golo é golo

na própria baliza.

JOGO DA DANÇA

um pasodoble não

não uma valsa

uma bailarina descalça

saltitando no chão

nas tábuas do salão

é bom de ver

a música de entreter

o coração

que música é esta

se não há festa

que estranho baile

ao som da cegarrega

a bailarina é cega

e a música de braille.