Em nada me importa a morte
e menos ainda o seu futuro.
Dão-me que fazer as papoilas,
lenços vermelhos das searas,
ou airosas pontuando os campos em pousio.
Quero prados de papoilas à minha volta,
cantando os hinos
que só elas são capazes de cantar.
Quero um grito de revolta,
a liberdade de me erguer seara adentro
e viver a liberdade a tempo inteiro.
Alguma coisa em vida
tem semelhanças com a morte;
alguma coisa na morte perpetua a vida,
com um pouco de sorte.
Um retrato, por ironia ou graça:
existia há anos no aparador
e só agora, como o tempo passa,
reparamos e lhe damos valor.
Era boa pessoa, um santo,
condição que em vida nunca ouvira…
E agora objecto de atenção e pranto,
tarde demais para quem já não respira.
há um sol que nasce
para todos um sol que nasce
há uma nascente
com sol para todos
há um todo de nascente
e sol que é de ninguém
há um raio de sol
uma gota de água na nascente
há sombra e sede
num caminho para nenhures
há flores azuis a poente
que lembram o sol e a sede
Ao cair da tarde
volta o tricô das palavras perdidas,
as de ontem, algumas de amanhã,
mas todas como novas, de hoje.
O poial ao redor da casa
escalda. Não por ser Verão,
mas porque as palavras aquecem.
A manta, a camisola ou o naperon
podem esperar.
Agora é apenas o tempo de tricotar
as palavras mais urgentes.
Um dia de Abril deu luz à minha casa,
tudo se tornou claro e transparente
como o vento que, num golpe d´asa,
nos mostrou o futuro ali presente.
E, de repente, todas as casas à volta
clarearam como sóis de alento
e sorríamos, andava a Liberdade à solta
num vaivém de asas e de vento.
Mudaram de lugar o Sol e a claridade,
ocultos entre as malhas que o império tece,
mas quem viu aquele Abril de tenra idade,
não perdeu o brilho e não esquece.
SONHO
Sê sincera
não me ocultes nada
deixa que te veja como se fosses transparente
ou melhor, como se não existisses.
Despe-te.
Consegues ver-me?
Que mais vês além da nuvem
há uma eternidade prestes a desabar, torrencial?
Esse é o meu melhor momento:
aquele que vou adiando,
como é o teu aí prostrada,
nua, contemplando um sonho a haver.
Acusado de um beijo
na forma tentada,
é simples ensejo
para pena pesada:
aérea fantasia
de fogo fátuo,
espontânea poesia,
versos de amor perpétuo.
O mar atirou-me
um búzio para que ouvisse
o som das suas loucuras,
dos seus lamentos.
Começou por uivar blasfémias,
que todo o som ali contido
era tudo quanto existia,
que todo o som ouvido
além do búzio
continha perigos
difíceis de conter e imaginar.
Ele, o mar, era o senhor absoluto
de tudo quanto existia:
uuuuu…uuuu… uuuu… - Dizia.
Ele era a alegria e o medo;
o bem e o mal;
a palavra e o segredo.
Era ainda o horizonte e o infinito
e o sal da verdade.
Deus, qualquer deus era invenção sua,
dele, do mar.
Senhor da língua e das onomatopeias:
Uuuuu…uuuu…uuuu…
Mar por ser imenso, como gente,
tudo e nada dentro de um búzio, apenas.
Assim te relembro no que há em mim de mais profundo:
busto de mar e espuma; saia apertada, de areia fina…
e sempre que assim te lembro desvaneces e, imagina,
já te não vejo e o que afinal recordo em ti é todo o mundo.
Todo o mundo, todo o mundo que me corrói e mina.
Íntimo, imaginado, que numa fracção de segundo,
me cega e convoca mais premente e mais fundo,
muito aquém donde começa; muito além donde termina.
Havia uma roda, a roda rolava
por ser seu ofício, ofício de roda,
que rolando a seu modo andava
rodando toda a vida, não a vida toda.
A roda era a água e a água escondida
rolava a roda na roda em seu labor
em busca de água, de água e de vida,
sem queixa nem mágoa, como prova d´amor.
Passou o tempo, a água também.
O vento, o sol, o bom e o mau tempo
e uma vida inteira, que nunca se atem,
sem vida nem roda, água de ar e vento.
Há dias em que a alma vai com a camisa usada
e nem damos conta de ficar em tronco nu dentro do peito.
De pronto, uma réstia de sol dissipa a madrugada,
ateia o fogo e faz-se água cristalina o gelo contrafeito.
Melhor assim: alma escovada, uma penugem dispersa
própria da idade. Nada há como sentir o que de nós se
fala.
Breves correntes de ar, alguma náusea de forma imersa,
que vindo à tona, vê-se na cara, logo se acorre a
calafetá-la.
Naquele tempo a poesia poisava nos laços
das raparigas até serem adultas
e desfazerem as tranças;
vinha com o cheiro do leite, comprado à porta,
que perdurava na rua durante horas;
trazia os pássaros até às nossas pequenas mãos,
mesmo quando não tinham fome;
rebolava pelas encostas dos montes
e misturava-se com a palha e a terra, e magoava-se.
Depois passou para o domínio dos poetas;
escreveram-na em livros e pintaram versos nas paredes
para a devolver às ruas da amargura.
Há cachos de versos ainda debruçados nas varandas,
mas a poesia nunca mais foi a mesma.
Rugas são folhas soltas, linhas de delongado fadário,
para serem lidas ao serão. Fora disso são somente pregas,
retalhando o rosto, inexoráveis, a golpes de calendário,
histórias escritas em braile, crespas, rudes, cegas.
Ao contrário do que se diz, não se prova o seu proveito;
ninguém encomenda rugas, ninguém as quer no rosto.
Está provada, sim, a sua voz; gritam, e com efeito,
estão para as faces envelhecidas como o vinho para o
mosto.
Escalo-te os lábios de sol a sol, de sal em sal,
onda que no vaivém se agiganta e logo espraia,
o pretexto dos lábios, a onda, e logo o areal,
as conchas, os búzios. Por fim a imensa praia
de areia fina, manso lençol de pura seda…
Ah, a minha sede de náufrago agora resgatado
por um beijo de sal, de sol, de súbita labareda,
vivo em paz e em sossego só por te ter beijado.
