CAMINHAR

Caminhar

ou fingir fugindo

o mundo está submergindo

em qualquer lugar

 

andar por andar

não é solução

haverá outra razão

passo a passo caminhar

 

depressa ou devagar 

passo certo

longe ou perto

haveremos de lá chegar.

 

O FIM DO MEDO

 

Escurece. A chuva faz-se anunciar, que seja pedra.

O passado é o presente a preto e branco

e recuso viver nesta harmonia meteorológica.

 

Antes o lume, a labareda que incendeie

por dentro da pele e deixe as consciências inquietas,

que não esperem pelas janelas escancaradas do futuro.

 

TUDO E NADA

Tudo é sim e não no vasto mundo

e tudo se molda e acostuma:

um grão de areia, no sentido mais profundo,

é tudo e coisa nenhuma.

 

O muito é pouco de quem tem;

o nada, que é uma porção de coisa pouca,

uma arma carregada de mal e de bem,

que dispara para matar à queima-roupa. 

 

AS VOLTAS DO POEMA

Poesia é um céu azul permanentemente,

excepto, por genuíno feitiço,

se revolta cotra a corrente

sem o poeta dar por isso.

 

Quando tudo acalmar, o verso e o poeta,

é que se verá a fantasia

na sua forma mais concreta,

se o verso se transformar em poesia.

A MORTE PELAS OLIVEIRAS

As oliveiras nunca morrem;

nascem para ser eternas, como estrelas.

Quando as oliveiras se forem

saberemos da nossa morte com elas.

 

Ainda assim, acenderemos lanternas,

dizem, em sua fátua lembrança,

talvez em covis ou em cavernas:

toquem os sinos, siga a dança.

 

NA MORTE DO POEMA 2

Branco, imóvel, ali exposto à curiosidade,

bem-parecido, pelo que dizem agora,

já não brilha, é certo, perdeu o lustro com a idade,

uma perda, uma pena ir assim embora.

 

Mesmo assim, uma espécie de sorriso

envolve-lhe o rosto macerado por melhorias

de última hora, para lhe garantir o paraíso,

que tarde chegaram às suas faces frias.

 

Perdidas as emergentes oportunidades,

arrefeceu, tornou-se inútil companhia,

mas não chorem agora, nem toquem as trindades,

a morte é um momento, até um dia.

 

NA MORTE DO POEMA

Devolvido à terra, desce vagarosamente

até onde o chão consinta e guarde

e aí fica inerte, que a si mesmo se consente,

morto de versos enquanto a alma arde.

 

Rosto sereno, sem deixar transparecer

mágoa, dor, sequer malformações do esqueleto,

uma obra prima que a terra há de comer,

simétrico, fazendo inveja a um soneto.

 

Jaz então. E ainda assim, fingindo a morte,

para que os amantes chorem à vontade

e os falsos juízes, ao jogo, tirem à sorte

os quadros de honra da eternidade.

 

EPÍSTOLA AOS INCAUTOS

Naquele dia, o lobo calçou meias de lã

e atou-as ao dorso para que não caíssem.

Em seguida juntou-se ao rebanho de ovelhas,

que ali pastava, exibindo o estranho traje. 

 

Para seu regozijo, as ovelhas aceitaram-no

como um dos seus e ali conviveram por um tempo.

Alguns dias passados, as ovelhas começaram

a desaparecer, a desaparecer, até restar apenas uma.

 

A derradeira ovelha, entretida a pastar,

questionou o lobo sobre a rezão do estranho desaparecimento,

ao que o lobo, fingindo-se alheio, respondeu

que teria sido o carneiro a retê-las em algum lugar.

 

No dia seguinte, o lobo comeu a ovelha sobrevivente,

como fez com as restante desaparecidas.

 

MONÓLOGO

 

Talvez dissesse sem saber

ou soubesse sem ter dito,

é a língua que arde sem arder

num corpo cheio de infinito.

 

Digo aos soluços ou a fio

o que me soa e tem de ser dito,

a verdade que a sós confio

num corpo cheio de infinito.

 

Vem a chuva e calo, não me atrevo,

ensopado de palavras, dito

de novo calendário e outro acervo,

num corpo cheio de infinito.

CHUVA E VENTO - AS CAUTELAS

A chuva cai lá fora,

aqui não se dá por ela,

na rua o tempo chora

e lacrimejam as janelas.

 

(E se a chuva não caísse

e se a janela não chorasse,

que diríamos nós, que chatice;

que faríamos se o tempo mudasse?)

 

Mas a chuva cai, é tempo dela,

não há como contrariá-la

e se entrar frio p´la janela,

o melhor é calafetá-la.

 

CORAÇÃO

Coração de pedra dura,

pedra dura sem emoção,

dura a pedra, dura,

só não dura o coração.

 

E o coração mole, brando,

o amargurado, o trapalhão;

órgão que vou levando

e vou chamando coração.

 

E o coração derretido,

que sangra completamente

sem fazer qualquer sentido

de amar perdidamente.

 

Finda o coração partido

e porque parte ninguém sabe.

É por quebrar ou ter partido

ou conter amor onde não cabe.

 

Ai coração, que voltas dás

sem deixares de ser coração.

Às vezes nem sei onde estás,

outras se estás ou não.

 

RETRATO DO FOGO ENQUANTO NOVO

 

O fogo, ainda fogacho, nasceu em umas palhinhas deitado. Enjeitado à nascença – crê-se que fruto de um qualquer descuido – teve que fazer-se à vida sozinho e pelo seu pé.

Enquanto jovem foi uma graça: brincava com carumas espalhadas na floresta, folhas secas e, mais tarde, com fósforos, que acabavam por perder a cabeça de tanta brincadeira.

As pessoas acharam-lhe graça, chegando mesmo a louvá-lo em festas e romarias em honra de santos padroeiros, carnes assadas e vinho.

Saltitava, ora à frente, ora atrás das procissões, brincava em lanternas improvisadas que os anjinhos faziam erguer em acção de graças, graças ao fogo que nunca se cansava de arder, pois era o que melhor sabia fazer, ou melhor, a única coisa que aprendeu a fazer, por via das pessoas cujo ensinamentos não tinham para dar e se limitavam ao leviano deixa arder.

Fruto de más companhias, diziam, chegou a participar em guerras, dominando os oponentes, de quem lhe dissesse que eram os oponentes. A água era o seu inferno, o resgate da sua alma.

E pronto, adulto já todos o conhecem: ficou enorme, quase sempre anónimo e agora podem soprar à vontade, que já lá não vai com paninhos quentes, salvo seja.

 

 

DESASSOSSEGO

 

(De)terminando o último capítulo,

com a morte na algibeira

para uso eventual e indesejado,

dei comigo a pensar a cores.

 

Pensei num qualquer presságio,

desses que ocorrem por avistamentos

ou indigestões avulsas, mas era o arco-íris,

tão inesperado e efémero como sempre.

 

DA POESIA

Do poema não espero nada;

nada, longe vá o agoiro…

mas da essência da poesia esperada,

dessa quero todo o seu oiro.

 

Metediços, os versos alcoviteiros

espreitam à tona, espiando a obra

e por fim remetem-se aos canteiros

da folha morta que enfim sobra.

 

Aborrecem-me rimas e brancas,

subir e descer os versos perfilados:

- Poesia, porque não estancas

as veias aos versos fracassados?

AVEC LE TEMPS

 

Vivo de maleitas e penas,

também de alegrias fugazes;

lutas, gritos e novenas

 e assim faço comigo as pazes.

 

São tantas e tais as penas,

que nem me atrevo a contá-las,

das maiores às mais pequenas,

todas são pedras e balas.

 

Apesar disso tenho flores

vermelhas de anos transactos,

hoje lembranças e rumores,

mas a maioria são cactos.