Vivo de maleitas e penas,
também de alegrias fugazes;
lutas, gritos e novenas
e assim faço
comigo as pazes.
São tantas e tais as penas,
que nem me atrevo a contá-las,
das maiores às mais pequenas,
todas são pedras e balas.
Apesar disso tenho flores
vermelhas de anos transactos,
hoje lembranças e rumores,
mas a maioria são cactos.
O meu tempo – e ele é cada vez menos meu –
entrou em velocidade de cruzeiro.
Não para já nas estações; acelera como um louco,
como um comboio sem travões.
A poesia vai saindo por uma chaminé
ao sabor do vento, em sentido contrário.
O silêncio, feito de ponteiros de relógio,
não deixa vestígios, é o álibi perfeito.
Demasiadas memórias… são sinais – o tempo voa –
nem tanto como pássaros, esses vão e vêm,
mas como o sopro de uma aragem fria
que, por ironia, vai queimando as veias.
Agora, o anzol traz-me um peixe,
que não é culpado das minha demoras,
e eu o que faço ao desgraçado, sacudindo a morte?
- Vai! Volta às águas do resto da tua vida!
Das palavras abandonadas, a palavra paz
encontrei-a com o corpo cheio de mazelas,
segurando uma pomba ferida e suja,
com vestígios de ter sido branca, quando nova.
Por outras palavras, já não tinha uso ou préstimo.
Além disso, todos olhavam para ela
com desconfiança, com receio de lhe tocar,
não fosse uma armadilha que detonasse nas mãos.
Afastada dos dicionários por falta de significado,
a palavras paz vive sem abrigo, coberta de estrelas
e luzes de néon que a evocam sem convicção,
numa guerra de palavras sem qualquer sentido.
O teu andar, por enquanto,
devagar, inseguro, hesitante,
o teu andar doravante
será certo e equidistante.
Por enquanto, anda que não anda
vai que não vai, caminha,
porque não é o teu andar que manda;
é o outro lugar que o encaminha.
Por enquanto, é este o teu lugar,
o sítio onde vais ou queres ir,
depois veremos se queres ou não parar,
se preferes algum lugar ou desistir.
Anteontem tive sinais, volta e meia,
de sufocos, coisas várias, falta de ar,
que afinal se revelaram branda diarreia,
e diagnóstico simples de mau mastigar.
Outras foram fístulas já antigas
de rabo alçado às ordens de fino bisturi.
Tudo feito com cuidados de mãos amigas
nada de maus presságios e não morri.
Virá um dia aquela que não se espera,
súbita, de subtil e inesperado recorte,
da vida não é o que me deu, mas o que me dera
e por uma pequena fresta encontrarei a morte.
Um ornato cantante,
quase um altar natural,
um parapeito, uma estante,
o palco dos lilases no quintal.
Debruçam-se amolecidas
as pétalas de veludo
como se tivessem mil vidas
e sem mais terem, têm tudo.
Ensaiam o pranto, digo, o canto
na orla da casa antiga
e para meu prazer e espanto
o seu choro é uma cantiga.
Despe e veste dia a dia
o trapo que esconde os anos
trepa, trapa a fantasia
e do tempo desenganos.
Sabem de nós os trapos
o que não saberemos deles,
são agasalhos, são fatos,
fazem-nos trapos com eles.
Um dia destes,
subo à árvore que em mim cresce
e da copa olharei a terra que me cerca.
Saberei, desse burladero,
as ervas que me cingem, o chão que me sustem.
E, observando tudo isso,
tirarei sérias conclusões:
as minhas sementes serão encaminhadas
de modo a ter o melhor chão
e poder morrer tranquilo,
caso não haja impedimentos de última hora.
Trazia no bolso, embrulhado
um beijo para te oferecer,
guardei-o tão bem guardado
que acabei por me esquecer.
Outro dia será, com juros,
quem sabe, juras para o depois,
se os beijos estiverem maduros
e forem bastantes para dois.
Queria dar-vos um conselho
sobre o tempo que eu aprovo:
o tempo não passa por velho,
o que passa é tempo novo.
Se não, o tempo passado
já chegava bem maduro,
e por isso chegaria atrasado
para o que espero do futuro.
Quero o passado onde está
e o futuro no que há de vir
tudo em seu lugar, não vá
de tanto esperar desistir.
O meu nome é Ezequiel,
esse foi o nome que me deram.
Além de mim e da curiosidade
de alguns cidadãos
ninguém mais se importa com isso.
Por assim dizer, sou um cidadão anónimo,
com nome próprio,
mas que ninguém tem interesse em saber,
salvo raros casos
em que me pedem o cartão de cidadão
para o olharem com desdém
e, por fim, conferirem com a minha cara,
voltando à sua tarefa cabisbaixa.
Muitos sorriem ao ouvir o meu nome:
Geralmente os Josés, os Joões e as Marias.
Não sei o que pensam.
Imagino que me atribuem alguma deficiência
enquanto embalam com ternura
os nomes que lhes foram dados,
tal como a mim, que nada pedi ao nascer,
nem voltarei a nascer para pedir seja o que for.
“O que sucede à árvore sucede ao homem. Quanto mais se
quer erguer para o alto e para a luz, mais vigorosamente enterra as suas raízes
para baixo.”
(Assim falou Zaratustra, F. Nietzsche)
Dizem das árvores
a raiz profunda
- natureza-morta, óleo sobre tela
Dizem das árvores
a sombra fresca
- natureza morna, o sono, a sesta
Dizem ainda das árvores
os frutos maduros
- essa é a natureza humana.
Não sinto o sentir perfeito,
tenho uma leve impressão,
não presumo causa ou efeito,
nem lhe encontro uma razão.
Sinto que sinto algo vão,
que sendo esparso levo a eito,
não fico preso por sim ou não
nem levo razões a peito.
Entre sim e não há defeito,
um compromisso com a razão
e só no futuro perfeito
saberemos se sim ou não.
Já não passas como passavas
na velha rua onde moro,
não me vias nem olhavas,
eu ainda por cá me demoro.
Agora, passo dias sem fim
rua abaixo, rua acima ou quase,
olhando para trás de mim,
com medo que a sombra se atrase.
Espera, oiço-te agora passar
e toda a cadência é do andar teu,
ou então sou eu para te imitar,
que afinal o andar é o meu.
Caminho até onde posso ir
sentado na velha pasteleira,
escolho o trilho sereno
das árvores, das árvores gigantes,
partilho com elas o bosque,
a terra, o vento, cada clareira,
e mais nenhum itinerário é agora
igual ao que foi antes.
No caminho das bétulas
havia lugares mais aprazíveis,
porque a idade é capaz de milagres…
Veio depois um tempo
em que o toque de uma folha caduca
era o beijo juvenil que me faltava.