QUE AS FLORES SEJAM FLORES

      Claude Monet

São, afinal, begónias as rosas

nos canteiros do jardim.

Tanto faz, despontam viçosas

e belas, que me importa a mim.

Enfim, para que queria eu

rosas, se ambas são flores,

begónias, o que a terra deu

é dado sem nenhuns rancores.

Cravos, malmequeres, violetas,

preciosas flores acidentais,

versos de muitos poetas,

olorosas rimas , que quero mais?

NATUREZA VIVA

Tudo o que existe na natureza não está ali para sempre:

as árvores envelhecem e morrem, os rios secam,

as montanhas desabam para os vales, mudam-se as sendas,

as pedras e, com tudo isto, muda a própria natureza,

sem deixar de ser natureza aos nossos olhos.

O céu, como o vemos, não esteve sempre ali

debruçado sobre o horizonte e o mar, o misterioso mar

conheceu já outras marés e náufragos de toda a sorte,

enquanto a contemplamos, a natureza muda de lugar

para ser admirada, olhos nos olhos, sempre igual.

A TEMPO DO COMBOIO

Ai se o comboio chegar a tempo

ai se chegar a tempo ao comboio

ai que o tempo não espera

ai que desespero se o comboio parte

parte do comboio chega – apita 

a outra parte grita – ai que se parte

pouca-terra pouca-terra pouca-terra

o comboio não chega – fico à espera

ai o tempo de espera – ai a espera

do comboio – o tempo parte – pouca-terra  

o comboio não vem – o tempo chega à tabela.

NÃO HÁ RAZÕES PARA SORRIR

Não há razões para sorrir,

e não me falem de sensibilidade,

que nada tenho a encobrir

e essa é a única verdade.

Não há razões para sorrir,

andar por aí às gargalhadas,

nem siso que me possa proibir

razões que tenho acumuladas.

Por excepção, rio de mim,

no máximo que posso consentir,

que é já bastante, e mesmo assim,

não há razões para sorrir.

VISTAS PARA UM POEMA MAGNÍFICO

O mote é irrepreensível, já se vê:

actual e de grande oportunidade…

Só o porá em causa quem não o lê,

um poema magnífico, uma raridade.

Da metáfora então, nem se fala:

só a um génio lembraria coisa tal,

e se é penetrante como uma bala

não é indigesto e ainda menos letal.

De resto, comporta-se como gente

grave, de poucas falas, um cavalheiro

limpo de ádipos, evidentemente,

e suave rima, porém, de tom certeiro.

É certo que evita a turbamulta,

não compromete arte ou pergaminhos

e no dizer se vê de forma culta,

de saudável alimento e de bons vinhos.

Vai passando o janota, aperaltado,

exibindo a forma como se arruma…

É lamentável que ninguém tenha notado,

que pena não ter utilidade alguma.

Malogrado, com excepção da diabetes,

podia dar-se à cura de qualquer padecimento,

mas não, senhor do seus alfinetes,

tranca-se por dentro e dá-se ao sentimento.

SONETO PARNASIANO

Uma dor que se insinua e que não dói,

se finge magoada dor e mal se sente;

molesta por ser dor, a dor ausente

e por ser sentidamente a dor que foi.

Em seu vazio, tão doce e persistente,

é como azenha que lentamente mói,

aos poucos esmaga enquanto se corrói,

sem mostrar a dor que a própria sente.

Dor insensata lhe dará algum prazer,

o seu contrário, que a si se faz doer

e se esconde em crisálida como morta.

Torna depois, arrependida, bate à porta,

que de magoar se fica, pouco lhe importa,

esta dor que se envergonha de doer.

DESILUSÃO

Estavas tim, tão-tão,

querida Matilde

e ao primeiro abanão

fizeste tilt.

DIA-A-DIA

Os dias foram passando uns aos outros,

que os dias vão passando com o tempo,

não querendo outra vida e, aos poucos,

foram passando anos neste passatempo.

Passaram dias, anos. Perdidos na idade,

os velhos dias vieram perguntar:

- Mas isto são dias ou são uma eternidade, 

quando é que deixam de nos imitar?

O tempo, ancião, reviu-se então ao espelho,

e incrédulo, quase lhe faltou o ar:

- Todos estes dias fizeram de mim um velho,

um dia de cada vez, parem de brincar!

O PÃO

Ah, sim, o pão é capaz de feitos, que os homens

invejam e usam para alimentar todas as fomes.

Pelo pão se luta, vive e morre; pelo pão se mata

e trai; se enriquece e se mendiga magra côdea.

Porém, vê-lo na seara, baloiçando com a aragem,

o pão sossega, dorme como as águas de um lago

e aguarda o seu tempo de ser o maioral da planície,

dono e senhor da fome e da fartura, inexoráveis.

O pão é segado ao Sol impiedoso e nasce do vigor

de mil braços exaustos, que dele terão notícia,

(se um dia houver notícias deste pão…)

ou dele mais não restar que os dias a pão e água.

LUPANAR

Venho para dormir. Desculpa, tenho sono.

Antes o teu perfume barato, de dissecadas violetas;

o teu hálito de álcool e tabaco, que apesta todo o quarto;

o teu sorriso de dez euros a cada meia hora;

enfim, o teu corpo nu deambulando no escuro…

Venho para dormir. Desculpa, tenho sono.

O ar está irrespirável do lado de lá da janela,

sufoco e não consigo adormecer um só segundo.

Tenho o corpo dorido como imagino o teu,

a cabeça vazia ou demasiado cheia de coisa alguma,

que faz de mim um marginal, um autómato tão frio

como estão agora os teus pés descalços.

Venho para dormir. Desculpa, tenho sono.

Abraça-me e dorme, podes beijar-me os ombros,

não os sinto por tudo o que têm carregado e só eu,

não eles, sou capaz de expressar.

Não recordo se é noite ainda ou se o Sol nasceu de novo,

mas não importa, venho para dormir

e prefiro não pensar nisso. Tenho sono, muito sono.

Agora sim, há mais espaço livre nos meus pulmões,

tudo me parece asseado, tranquilo, tu mesma a encarnação

da castidade como no melhor dos sonhos.

Mas como antes te disse, venho para dormir, apenas.

Empresta-me os teus gritos de silêncio e não me acordes,

pelo menos até sentires que sorrio como fazem os loucos.

AMARGURADA CHUVA

Para vos dizer a verdade, apenas encontro beleza

na chuva quando escorre, ziguezagueando,

nas vidraças das janelas; quando aceito a falta que faz,

não é mais que um exercício de descarada retórica.

Ontem choveu e eu estava avisado. Os meteorologistas

não se enganaram desta vez. Chovia na clarabóia

das escadas, parecia ela que transpirava ou chorava

minúsculas lágrimas por mim, pelas minhas mentiras…

As gotas vinham correndo vidro abaixo e eu segui-as

até se desfazerem contra os caixilhos. Suicidaram-se

e voltaram a ser a mesma água de que são feitos os rios,

onde deixo os meus olhos voluntariamente naufragar.

UMA FRESTA NA JANELA

Uma fresta na janela

de urdidura recente

serpenteia lentamente,

quase nem dava por ela.

Tem inocência aparente

esta fresta na janela,

tento não fazer caso dela,

sinto o que ela não sente.

Concorrentes, eu e ela,

eis a questão emergente:

a fresta que seja crescente

e eu vá espreitando à janela…

RELÓGIO DA VIDA

Sou um relógio dotado,

com precisão ao segundo:

horas dadas são passado,

as outras tocam ao mundo.

Dou as horas de seguida,

tiquetaque sem parar;

às horas mortas dou vida

e às demais que contar.

Os que não gostam de mim

protestam, não querem mais

e que afinal sou ruim,

não dando a todos iguais.

Voam as horas, e o tempo,

que em cada deixa conselho,

vai com elas, vai com o vento,

a tempo e horas já velho.

Horas para todos os gostos:

boas, más e de sorte,

são estes os pressupostos

até à hora da morte.

JOGOS INFANTIS

Quem foi ao ar

de um jeito assim

perdeu o lugar

perlimpimpim

quem não corre

não pode brincar

e ninguém morre

sem eu mandar

jogo é pra jogar

e parar é morrer

venha o que vier

a sorte e o azar

os dois a brincar

ganhar ou perder