Anteontem tive sinais, volta e meia,
de sufocos, coisas várias, falta de ar,
que afinal se revelaram branda diarreia,
e diagnóstico simples de mau mastigar.
Outras foram fístulas já antigas
de rabo alçado às ordens de fino bisturi.
Tudo feito com cuidados de mãos amigas
nada de maus presságios e não morri.
Virá um dia aquela que não se espera,
súbita, de subtil e inesperado recorte,
da vida não é o que me deu, mas o que me dera
e por uma pequena fresta encontrarei a morte.
Um ornato cantante,
quase um altar natural,
um parapeito, uma estante,
o palco dos lilases no quintal.
Debruçam-se amolecidas
as pétalas de veludo
como se tivessem mil vidas
e sem mais terem, têm tudo.
Ensaiam o pranto, digo, o canto
na orla da casa antiga
e para meu prazer e espanto
o seu choro é uma cantiga.
Despe e veste dia a dia
o trapo que esconde os anos
trepa, trapa a fantasia
e do tempo desenganos.
Sabem de nós os trapos
o que não saberemos deles,
são agasalhos, são fatos,
fazem-nos trapos com eles.