MALMEQUER

Malmequer a vida inteira,

bem me quer a pura flor.

Este mal, queira ou não queira,

é, meu bem, um mal menor.

Bem me quer eternamente,

o bem querer adivinhado.

Com o bem, bem pode a gente;

com o mal é que é o diabo…

Pior, mas muito pior,

por cada pétala arrancada

para em vão buscar amor:

- mal me quer, muito, pouco, nada.

HELA

Dizem que vem sem avisar, pé ante pé,

que é furtiva e, amiúde, traiçoeira.

Negra como a noite, não sei se é se não é;

assim a pintam, quando não doutra maneira.

Outros acham que é fado ou fatalidade,

que alerta e dá ares de ser, que se anuncia,

traja de branco e toda ela aparenta castidade,

não fosse a contrariedade de se servir fria.

Não tenho em minhas mãos como sabê-lo,

por ser coisa do acontecido e do acontecer

e não me mata a curiosidade um só cabelo,

nem estou inquieto ou morto por saber.

DA LÍNGUA PORTUGUESA

Esbanjamos as palavras até à míngua,

rudes garimpeiros de águas turvas;

na verdade, maltratamos a língua,

vendemo-la e estamos aqui p’ras curvas.

Essa, que os eruditos dizem de Camões,

e aos poetas dá tantas dores de cabeça,

anda por aí aos acordos, aos encontrões,

fingindo não haver mal que lhe aconteça.

No escrever e no falar é dor d’alma,

ver a língua tratada de qualquer maneira:

ao bom senso não se dá a palma

e no fim ou entra mosca ou sai asneira.

Também os tempos verbais e as corruptelas

já não dão para ninguém ficar calmo,

até um dia andarmos às apalpadelas

e pagarmos, bem pago, com língua de palmo.

Uns, porque o que mais importa

é que, em síntese, a gente se entenda;

outros, porque das regras fazem letra morta,

não tardará quem ponha a língua à venda. 

LUA ATRIBULADA

Ao cimo da ladeira,

ao fundo da rua,

abre a clareira

e vê-se a Lua

nublada, errante,

despida, nua,

em quarto minguante,

em quarto minguante,

despida, nua.

De candeia acesa,

de nuvem vestida,

não tem a certeza

se é luz indevida

ou só ela pressente

uma réstia de vida

em quarto crescente,

em quarto crescente

uma réstia de vida.

O TEMPO DA ROSA

Explodiu uma rosa na palma da minha mão;

desfez-se em pétalas, letal estilhaço,

não tinha espinhos nem males de insolação;

foi de repente, explodiu de astenia e de cansaço.

Cansaço de não ser mais nada além de rosa…

Nunca como antes: apetecida rosa em botão

crescia no jardim, alteada pelo caule, viçosa,

jamais como depois, solitária rosa de imitação.

Será plástico, perguntava quem lhe passava a mão,

que artesão foi capaz de obra tão perfeita?

- Antes morta me quero, a este aperto de coração!

E assim explodiu de dor, na minha mão, desfeita.     

ESCADAS

Em um só segundo

se chega ao fim do mundo,

para tanto basta subir

as escadas para o conseguir.

Descê-las já não digo,

isso aconselho, meus amigos,

não é o mesmo, não se iludam,

nem todos os santos ajudam.

O RIO

Num impulso violento,

o rio dilacera a montanha;

abre um leito fecundo

e corre ligeiro para o mar.

Perde, pelo caminho,

a impetuosidade primordial…

Doce, lambe a terra áspera,

e descansa, por fim, exausto,

na praia da memória.

Os rios não morrem nunca.  

É UMA PENA

É uma asa

uma casa pequena

não é uma casa

é uma pena

é um ninho de pardais

um imaginário bando

um a menos um a mais

que vai voando

é o tecto do mundo

a cair-nos em cima

de andar vagabundo

é o clima é o clima

um que vai e que volta

outro que já não vem

outro fica à solta

à boleia duma nuvem

são anjos alados

é quem mais ordena

é uma pena aos bocados

é uma pena

são os pássaros à toa

na eterna novena

é uma pena que voa

é uma pena é uma pena

INTERLÚDIO LUNAR (VARIANTE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

não chegarei a tempo para ver as flores radioactivas

explodirem cinzentas, nem o pó da natureza nua

cobrindo as vinhas doces que foram prometidas.

A Lua perdeu pontualidade sobre as ondas do mar

e é agora sombra da própria sombra rara e escura.

O tempo ganhou penumbra; perdeu de vez o luar

e morre junto à praia, que a Terra encharca de secura.

Não voltarei, que errante me perco na espessa neblina,

em tufos de gás e fumos, que o chão expele agastado.

Das fases ficou aviso para o vazio que domina

e o brilho, o encanto dos jardins, memória do passado.    

INTERLÚDIO LUNAR (PRIMEIRA FASE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

que me importa, se apenas a quero olhar…

Basta-me pálida, de manhã cedo, se saio à rua

ou noite fora, nua, lambendo o sal do mar.

Como agora se esconde, depois reaparece,

num jogo permanente de sombras e de segredos.

Ora em carne viva, ora quando desaparece,

qual areia fina que escorre por entre os dedos.

E sem o desejar volto aos presumidos jardins

lunares com botões de rosas, buganvílias, lilases,

esculpidos como futuros magistrais gradins.

Tudo é sonho e, tal como as da Lua, são fases.

À CHUVA

Uma gota de água fria

veio aquecer-se na minha

pele, que se arrepia

enquanto ela se aninha.

É da chuva que cai

subitamente do céu

miudinha, que vem e vai

e me apanhou sem chapéu.

A gota, na perfeição,

com pontaria e jeitinho

acertou-me com precisão

entre a nuca e o colarinho.

Que falta de delicadeza!

Não reparei que chovia…

Sou amigo da natureza;

Foi um balde de água fria!

A partida não teve graça

Nenhuma, passa por hoje

mas só desta vez passa  

na próxima já não me foge.

Deu-se às pressas a gota,

nem me deu tempo de um ai,

espinha abaixo, a marota,

sei lá onde ela já vai…

DEITAR CONTAS À VIDA

Quanto custa um malmequer,

que tenha a contrapartida

de só dizer bem me quer,

quero deitar contas à vida.

Quanto vale um girassol,

que por vontade assentida

não vire as costas ao Sol,

para deitar contas à vida.

E quanto é preciso penar

com conta, peso e medida,

para o cravo não definhar

e eu deitar contas à vida.

E a deitar contas à vida,

os anos em flor já lá vão…

o que sobra é tara perdida

e as contas certas ou não.

TRÂNSFUGAS

Não fujas

tu és todos os lugares

não te escondas

entre cortinados

que tu mesmo teceste

não finjas

desconhecer Setembro ou Novembro

que aceitaste

com argumentos contrafeitos

e que mais tarde sacudiste do capote

que não era nada contigo

dispara à queima roupa

verás o meu sangue ganhar terreno

ah a tua pressa

pode lá haver quem a denuncie!

NATUREZA CONTRADITÓRIA

O homem não deveria mexer onde a natureza

já fez tudo o que havia para fazer.

Mas o homem mexe por ser a sua natureza.

E nesta contradição vivemos:

o homem na natureza e a natureza do homem.

AGORA

São iguais o antes e o depois,

pretextos de quem chora:

não existe nenhum dos dois,

tudo o que existe é agora.

Antes, lágrima de saudade;

depois, um desejo ardente.

Nenhum é pois verdade;

tudo é fantasia, tudo é aparente.

A dor que dói é esta dor, não

me magoa a dor de outrora,

mas se depois, por qualquer razão,

voltar, será de novo agora.

POSSIBILIDADE DE AGUACEIROS

Não sei o que pensa; se pensa o vento;

por que agita o ar; se é temperamento;

ou por que se aquieta e morre devagar,

quando me inunda o peito e deixa respirar.

É feitio seu; modo de ser da natureza

ou então coisa alguma, com certeza

flui por ser livre e ser ao mesmo tempo

etéreo, soberano, altivo, vento…

Vento que for, será sempre passageiro,

seja ele brisa ou desafio de aguaceiro,

cessando pouco a pouco até parar.

Todo o vento é bom para quem o desejar:

para mim, repito, quero-o manso ao respirar

mas o mesmo não serve para o moleiro.

FLORES À JANELA

Na janela vejo flores e elas

a olharem para mim

debruçadas são tão belas,

que só elas o fazem assim.

Sinto o perfume das flores

como tranças de uma fada;

regalam-me o cheiro e as cores

da floreira da sacada.

Fico suspenso, preso nelas,

como o caule que as alteia:

fazem-me adeus das janelas,

- adeus flores da minha aldeia.

CORAÇÃO SOLIDÁRIO

Hoje vou abrir uma excepção:

vou simular que tenho uma pedra de granito

enorme no lugar do coração.

Que não sinto, que não preciso do teu ombro

e tudo, em mim, me é indiferente.

Subirei o mais alto que puder, à mais alta montanha,

e aí tocarei o sol, queimarei as mãos.

Toda a areia das minhas lágrimas

atulhará o oceano, dará força e consistência

ao clamor dos povos da América do Sul.

Beijarei depois as mãos do povo Inca,

uma por uma, e juntos gritaremos ao mundo:

La union es la fuerza!

AS CASAS DE NOVO

Ao longe as casas, memória delas,

há tanto tempo, que são as casas agora?

Portas, varandas, alpendres, janelas

ou quartos e salas onde gente mora…

As casas, de pedra e cal, dormem o seu sono;

cobrem-nos os sonhos em silêncio profundo.

As casas ao longe são como um trono

e por dentro verosímeis interiores do mundo.

RISO

Por falar em riso, que a loucura, insatisfeita,

sempre agradece, direi que o Sol desta manhã

surgiu como uma imensa gargalhada.

Nada diria sobre este assunto se ontem

o dia não tivesse estado uma lástima cinzenta,

sisudo, como se quisesse dizer que o Sol

tinha mudado de mundo de uma vez por todas.

Toda a loucura se compraz com estes prodígios

e se voltar a chuva e depois o Sol voltarei a rir,

que a loucura, insatisfeita, sempre agradece.  

OS MARGINAIS

Ei-los, que se atrevem de novo,

espalhando aos quatro ventos serradura,

que sangre a gente, que cegue o povo

e se abra caminho a nova ditadura.

Grunhem, uivam em desespero,

abrigados no fino manto que os cobre

mas por mais que finjam no tempero

não passam de pregoeiros de peixe podre.

Mas insistem em descobrir argueiros

nos olhos já cansados só de os ver:

damas de alfinete, caceteiros

e os demais que o diabo há-de trazer.

A todos eles, cá os esperaremos de atalaia,

haveremos de merecer a terra onde nascemos,

não permitindo que gente dessa laia

nos traga de novo as feridas que tivemos.

O CORVO E O GATO

o corvo pega

pega o gato

sape pega

sorte do gato

sem há fim à vista

o desiderato

o corvo que insista

que disfarce o gato

-ai corvo amigo

lá pensa o gato

chamava-te um figo

à mesa no prato

-gato maltês

pareces o diabo

espera e já vês

que te como o rabo

DIA DE FINADOS

Um dia tudo acaba.

Ficam as flores envelhecidas numa jarra esquecida;

um par de sapatos velhos e sem atacadores no sótão;

os papeis a que tínhamos perdido o rasto;

as últimas tarefas, aquelas que não se realizaram

por falta de tempo, que inexperientes e incautos

(os outros chamavam-lhe teimosia) julgámos ter de sobra;

e a memória, se a deixarmos, num retrato do aparador.

Se mais memória de nós houver, talvez a evocação

anual do ente que tão cedo lhe foi ceifada a vida

ou tão generosos lhe foram os longos anos de existência.

Eis a vantagem do que de si se pode ainda presumir.

Depois, trocaremos o vocabulário pelo silêncio

e ninguém mais se lembrará de tais lamechas.

Então, muitos teremos direito a flores.

Umas em plástico, muitas sem tamanho merecimento.

AS PENAS

O que nos faz voar é as penas; as asas são adiáforos

que iludem os caminhos…  

TUDO ESTÁ BEM

Enquanto a Terra faz o giro de serviço,

as plantas crescem como convém.

À parte disso

tudo vai bem.

Às vezes uns contratempos dão reboliço

uns com infortúnio outros sem.

À parte disso

tudo vai bem.

A América só tem guerra a sul, valha-nos isso;

do norte, olham o sul com desdém.

À parte disso

tudo vai bem.

Já a velha Europa é uma estação fora de serviço;

aluga carruagens de um comboio que vai e vem.

À parte disso

tudo vai bem.

Todas as religiões anunciam um paraíso,

prontas para o vender a quem não tem.

À parte disso

tudo vai bem.

As grandes empresas nunca têm prejuízo,

sem reportarem à custa de quem.

À parte disso

Tudo vai bem.

Há milhões de crianças em busca de um sorriso,

têm de seu o sono e os sonhos como ninguém.

À parte disso

tudo vai bem.

À parte disto

está tudo bem.

NADA

Nada não existe por nada ser,

que sendo nada, algo tem,

alguma coisa tem de acontecer

para ser nada, de onde vem?

Nada é o que não tem nome

e morre antes de nascer;

é o mesmo que morrer de fome

sem ter vontade de comer.

Ou seja, é conversa fiada,

quando nada há para contar

e então alguma coisa é nada,

para tanto dar que falar.

O tempo que leva isto tudo

sem encontrar substância

é porque o nada absoluto,

mais que tudo é abundância.

VIDA

Dentro de mim há uma criança feliz,

que não cessa de brincar;

por fora, o balão sobe… A cada dia mais alto.

ROMPER O CERCO

Rompo a campânula e dou o salto

o mais longe que puder, o mais alto.

Recuso a entrevação, a vida morta.

Então, vou arrombando a porta,

Com este marasmo desespero

e isso é que não, isso é que não quero.

Irei por aí, livre, talvez ousado:

- a senda há-de levar-me a algum lado.

Se não levar, se já não houver estrada,

deixem-me ficar, esperarei p’la alvorada.

E, pelo sim, pelo não, sigo. Parar é nada.

MENINO DA RUA

Na montra da loja há brinquedos

para todos os gostos: um boneco que chora,

outros com mil segredos,

uma princesa bondosa, mas não olhes agora…

Bruxas más, boazinhas e fingidas,

que em vez de cara têm uma abóbora

e há livros de cores garridas

com histórias de encantar, mas não olhes agora…

Mas não olhes agora. É tarde, começa a escurecer,

apagaram as luzes, a loja vai fechar,

não dão tempo a perder,

faz frio na rua, já podes olhar.

SORRISO

O sorriso é um cavalo à solta

galopando através da boca

o resto é fruto

da imaginação dum puto

que não quer comer a sopa.

O DESGASTE DAS PALAVRAS

O desgaste das palavras obriga a contenção…

Há flores de sobra que, em suma, são isso mesmo, flores.

Não criam atritos e o seu aroma pode até unir

contrários, serenar azedumes e colorir todos os cinzentos.

Lamento esta falta de imaginação, as pétalas

das palavras falecem com o tempo; caem moribundas

e não há como usá-las de forma aromática e colorida,

capaz de unir os desavindos, os que sucumbem à solidão.

Haverá um meio, talvez uma fórmula ardilosa

de suprir com flores os lugares deixados pelas palavras.

Pensei nessa transformação, afinal tão simples como respirar,

dei-lhe o nome de princípio essencial da mentira.  

QUERIDAS CEGONHAS

Há cegonhas que já não se dão ao trabalho

das migrações

aqui têm casa, que vão ajeitando galho a galho

durante gerações.

Por cá têm vida estável e habitação social,

salvo eventual revés,

aqui vivem e morrem de morte natural

e são elas que trazem os bebés.

Faz parte da paisagem permanente,

este príncipe das nuvens, voador:

plana, compete com o céu diariamente,

é a gaivota do interior.