TUDO ESTÁ BEM

Enquanto a Terra faz o giro de serviço,

as plantas crescem como convém.

À parte disso

tudo vai bem.

Às vezes uns contratempos dão reboliço

uns com infortúnio outros sem.

À parte disso

tudo vai bem.

A América só tem guerra a sul, valha-nos isso;

do norte, olham o sul com desdém.

À parte disso

tudo vai bem.

Já a velha Europa é uma estação fora de serviço;

aluga carruagens de um comboio que vai e vem.

À parte disso

tudo vai bem.

Todas as religiões anunciam um paraíso,

prontas para o vender a quem não tem.

À parte disso

tudo vai bem.

As grandes empresas nunca têm prejuízo,

sem reportarem à custa de quem.

À parte disso

Tudo vai bem.

Há milhões de crianças em busca de um sorriso,

têm de seu o sono e os sonhos como ninguém.

À parte disso

tudo vai bem.

À parte disto

está tudo bem.

NADA

Nada não existe por nada ser,

que sendo nada, algo tem,

alguma coisa tem de acontecer

para ser nada, de onde vem?

Nada é o que não tem nome

e morre antes de nascer;

é o mesmo que morrer de fome

sem ter vontade de comer.

Ou seja, é conversa fiada,

quando nada há para contar

e então alguma coisa é nada,

para tanto dar que falar.

O tempo que leva isto tudo

sem encontrar substância

é porque o nada absoluto,

mais que tudo é abundância.

VIDA

Dentro de mim há uma criança feliz,

que não cessa de brincar;

por fora, o balão sobe… A cada dia mais alto.

ROMPER O CERCO

Rompo a campânula e dou o salto

o mais longe que puder, o mais alto.

Recuso a entrevação, a vida morta.

Então, vou arrombando a porta,

Com este marasmo desespero

e isso é que não, isso é que não quero.

Irei por aí, livre, talvez ousado:

- a senda há-de levar-me a algum lado.

Se não levar, se já não houver estrada,

deixem-me ficar, esperarei p’la alvorada.

E, pelo sim, pelo não, sigo. Parar é nada.

MENINO DA RUA

Na montra da loja há brinquedos

para todos os gostos: um boneco que chora,

outros com mil segredos,

uma princesa bondosa, mas não olhes agora…

Bruxas más, boazinhas e fingidas,

que em vez de cara têm uma abóbora

e há livros de cores garridas

com histórias de encantar, mas não olhes agora…

Mas não olhes agora. É tarde, começa a escurecer,

apagaram as luzes, a loja vai fechar,

não dão tempo a perder,

faz frio na rua, já podes olhar.

SORRISO

O sorriso é um cavalo à solta

galopando através da boca

o resto é fruto

da imaginação dum puto

que não quer comer a sopa.

O DESGASTE DAS PALAVRAS

O desgaste das palavras obriga a contenção…

Há flores de sobra que, em suma, são isso mesmo, flores.

Não criam atritos e o seu aroma pode até unir

contrários, serenar azedumes e colorir todos os cinzentos.

Lamento esta falta de imaginação, as pétalas

das palavras falecem com o tempo; caem moribundas

e não há como usá-las de forma aromática e colorida,

capaz de unir os desavindos, os que sucumbem à solidão.

Haverá um meio, talvez uma fórmula ardilosa

de suprir com flores os lugares deixados pelas palavras.

Pensei nessa transformação, afinal tão simples como respirar,

dei-lhe o nome de princípio essencial da mentira.  

QUERIDAS CEGONHAS

Há cegonhas que já não se dão ao trabalho

das migrações

aqui têm casa, que vão ajeitando galho a galho

durante gerações.

Por cá têm vida estável e habitação social,

salvo eventual revés,

aqui vivem e morrem de morte natural

e são elas que trazem os bebés.

Faz parte da paisagem permanente,

este príncipe das nuvens, voador:

plana, compete com o céu diariamente,

é a gaivota do interior.

OS HOMENS SONHAM COMO AS ÁRVORES

Um sonho igual:

tocar o céu,

tal qual,

da frágil semente ao apogeu.

Rompendo a bruma, corre,

o trilho é para cima ou para a frente.

Depois morre

e volta a ser semente.

E volta a ser somente

o sonho que não morre.

GATO DE PERFIL

Faz ronrom, o gato

quer uma festa;

o dono é um chato,

melhor dormir a sesta.

Sonso, interesseiro,

preguiçoso como só ele,

mas quando quer é ligeiro

se for para safar a pele.

Miar não é lamecha;

é o seu modo de falar,

de unhas em flexa

sabe exigir e… arranhar.

O gato é impreciso,

um bicho aninhado ao borralho,

quase não se dá por isso

salvo os do Fialho.

O QUE DIZ A POESIA

De velho se torna a menino, dizem por aí…

Não creio que a natureza tenha o mesmo entendimento.

Por mais poética que se lhe acrescente,

a natureza envelhece, cria veredas profundas

nos outeiros, enche-se de tristeza

e o céu escurece no horizonte, encarvoa as nuvens.

Queria ser menino agora e com os olhos dessa criança

ver o que não vejo, colher uma flor sem maldade,

comer os frutos das árvores e encontrar beleza em tudo isto

como agora faço com os versos.

ELE HÁ COISAS...

Há coisas que sim

e coisas que não.

Mais coisa, menos coisa,

coisas são.

Coisas do arco-da-velha

e outras que não têm fim,

que dão voltas, reviravoltas…

Nunca vi coisa assim.

E há coisas

que não são coisa nenhuma,

quando pensamos que há coisa

e a coisa não se consuma.

Dizem que há coisas e coisas,

verdadeiras, de fantasia;

coisas más e coisas boas

e coisas que eu nem sabia.

O que sobra é coisa pouca,

uma ou outra que espreita ou ousa

se for coisa que se veja,

como quem não quer a coisa.