As nuvens são o sonho de voar;
deixamos que nos seduzam
e caminhamos como se tivéssemos asas.
Não temos asas; dizem-nos que não temos,
mas o nosso voo é igual ao dos pássaros,
conforme a imaginação.
O casario é extenso
e nunca o mundo que sonhámos.
É admirável o mundo como o sentimos, não como o vemos.
Informação,
a que for certeira
digo,
conforme a acta, que enforma
e
é esse pormenor subtil que torna
a
notícia verdadeira.
A
notícia é o rufo do tambor
explico
melhor: uma verdade contrafeita
escrita
por gente eleita
seja
lá ela o que for.
Serve-se
fria, a jeito
e
quem julgar que enforma é erro de ortografia,
fica
na concha e se fia,
mude
de jornal, com efeito.
Que
tenha um bom dia e bom proveito.
Água nascente
na concha da minha mão,
fresca e pura como o amor que a segura por instantes.
A pouca distância, já o rio
desenha sulcos na lama das margens;
corre loucamente para a foz.
Perco-o de vista.
Toda a minha sede é memória deste rio.
Depois da treva
e dos estilhaços da Lua sobre o oceano,
podem esperar o Sol, as nuvens e o vento:
precisarei somente de alcançar a minha janela
para voltar ao centro do universo
e aí respirar como a terra acabada de lavrar.
Amiúde, a falta de energia
e de dinheiro
coincidiam no pavio
do candeeiro
a petróleo, em lugar certo,
aclarando a vida:
uma chama ali por perto
ia consumindo a torcida.
A petróleo, ali por perto,
a chama duma torcida
em lugar certo
ia consumindo a vida.
As
flores, o cheiro das flores
e
a perfeição que exibem sem vaidade.
As
flores são o contrário do mundo, digo
a
pulcritude da terra áspera que as impele
para
a luz do sol e dos meus olhos.
As
flores são o contrário do que morre,
do
que fere e do que sangra
(pode
ser suor apenas, mas sangra sem o sabermos)
dentro
de nós, que as cheiramos e admiramos
pétala
por pétala a sua beleza natural.
São
tudo isso as flores e são também faróis de esperança
que
trazemos no olhar até que a morte nos junta.
Ovídio Martins vive em silêncio
dentro de cada verso seu.
Mora aí na ponta de praia desde o ventre
de sua mãe, soterrado por mil ou dez mil poemas
mestiços, tanto faz.
Quem lhe tirou o som do mar, até o de Pasárgada,
não sabia que um poeta ouve com o coração,
o imbecil carrasco.
Sentado na esplanada da pracinha
escrevia versos em guardanapos de papel
e Santiago amanhecia num poema
debruçado sobre as grades que separam o Atlântico
mar, prisão e liberdade, do mundo silencioso à sua volta.
Não respira a Palestina, não respira;
a bota sionista esmaga-lhe a garganta.
Não precisaria dizer mais, fosse o que fosse,
porque a morte não vem atrás pedir desculpa;
porque a vida não vem depois abrir os braços.
Não respira a Palestina, não respira,
porque o seu peito já não inspira o ar da vida:
apenas expele o grito da revolta!
Este é o percurso, sozinho
e nele não vai ninguém;
é esse o destino que tem
quem nasce para ser caminho.
Tem escolhos e pedras, é certo.
Não há como a água de um rio
a correr ao desafio,
nem de longe nem de perto.
Escolho a terra batida, desde logo
é terra firme, está-me nas veias:
vou pelas pedras e areias,
canto o vento, não me afogo.