Montado no meu cavalo de prata
empunhei sozinho a espada
de Afonso Henriques e logo ali
trespassei os sete ladrões que a roubavam.
Sete anjos de grandes bigodes
acenaram-me, lhanos e garbosos,
de cada uma das sete colinas de Lisboa,
que mereceram o meu apreço e saudação.
O primário manual de história tinha o condão
de me criar épicas ilusões, nunca aproveitadas:
continuei comendo do requentado caldo,
mentindo a mim mesmo esta verdade.
