O RETRATO

Era um daqueles miúdos

pobres, sujos, sisudos,

que se encontram por aí,

à porta de coisa nenhuma,

com fome ou se presuma

porque nos olha e não ri.

Um dos miúdos surreais

expostos nas redes sociais;

seminu, sem eira nem beira,

com o ranho a sair do nariz

(ranho é feio, não se diz…)

brincando junto à lixeira.

Não fosse a nossa virtude

cristã, filantropia e amiúde,

grande peso na consciência,

nem tínhamos dado por ele,

coitado, de seu só tem a pele

a cobrir-lhe a existência.

Figura assim posta a jeito

para um retrato a preceito,

não é miséria, é fantasia;

arte e, bem entendido,

pode até ser promovido

em prémio de fotografia.

O resto é figuração,

falsa fé, desdém, resignação,

demais lutos, manigância…

sentimento que logo se arruma

em lugar discreto e, em suma,

nada que tenha importância.

AMANHÃ

Cumpridas vinte e quatro horas

sobre o dia de ontem,

aquilo que se esperava ser amanhã

chegou hoje sem novidades de maior.

Era um amanhã esperado

com as mesmas queixas de ontem

e iguais dúvidas de hoje

sobre o futuro, que é já amanhã. 

O FASCINANTE MUNDO DOS SERES HUMANOS

Há dias em que um minúsculo insecto

(uma vespa, por exemplo) nos transforma

numa bolha vermelha e inflamada.

Durante horas ficaremos piegas e ridículos;

faremos tudo para chamar a atenção dos demais

para aquele vermelhão inchado,

que, logo a nós, haveria de acontecer.

Pretexto para reivindicar carícias em atraso;

ocasião perfeita para tornarmos claro

o lado mole da nossa vida dura…

Por essa altura já o pobre insecto estrebucha,

sem defesa a sua vida deixa de fazer sentido

e a solução é morrer de patas para o céu…

A pobre vespa em nada contribuiu

para o desfecho dramático, é a sua natureza.

O ser humano, não: tem por estranho comportamento

mexer em tudo o que vê, estragando.

Depois queixa-se dos inchaços e pede mimo.

Amanhã não haverá memória desta aventura.

Alguém fará um compêndio sobre as propriedades

terapêuticas do veneno das vespas, serão inaugurados

laboratórios e atribuídos prémios científicos

aos que abnegadamente contribuíram para o enriquecimento

da espécie humana e decretado recolher obrigatório

para todos os insectos com potencial curativo,

incluindo as vespas. 

LUA

Tempos houve em que a lua

era um queijo no fundo do poço,

agora já não creio, mais não posso,

fartei-me de tal insanidade;

ter a certeza nua e crua,

do que afinal não é verdade.

A lua é isto: um planeta branco

que, qual espírito santo,

- mal de nós que pecamos… -

faz crer neste mundo e no outro,

enquanto eu não vou a tanto;

apenas creio neste e a ver vamos…

VERSOS QUE ENCONTREI NOS BOLSOS

1.

Achei um cêntimo

e guardei-o

dizem-me que não vale nada

e há quem os deite à rua

porque não têm utilidade

como é possível

se há gente que não vale tanto

2.

Perdi o contacto

não oiço

apenas vejo e falo

perdi um contacto

devia ouvir mais

e não oiço

3.

Se dissesse que o coração quase não bate

a palavra quase seria provavelmente exagerada

a razão por muita que ela seja

não me permitirá dizer o meu coração

deixou de bater

4.

Foram de sonho

as minhas férias

sonho de férias

as minhas já foram

sonhei com as férias

foram o meu sonho

ONDE A TERRA ACABA

O mar, por tentativas,

escala furioso a escarpa,

encharca, corrói o mapa

em vagas sucessivas.

É a vez do mar

submeter,  insano,

feito oceano

e se aventurar.

Deuses, monstros e mitos

dormem na praia agora

para quem clama e chora

p’la senhora dos aflitos.

Ó mar de medo e águas frias,

sepultura e estrada

que acolheste as caravelas

- não aos homens mas a elas –

se nada vem do nada

que fazemos às alegorias?

Que nos reclamas, insurgido mar,

que queres dum povo

prestes de novo

a embarcar?

TRAMAS REAIS

Por onde andou Andeiro,

Leanor, ai Deus

Conde matreiro

E Fernando que fez nela

Beatriz, ai Deus

Fundamentos de Castela.

Quiseram de retorno

Portugal, ai Deus

El Rei formoso e corno.

Nação de alcova e trama

Portugueses, ai Deus

E espanhóis, a mesma cama.

O Mestre João veio depois

Ser Rei, ai Deus

Morreram as vacas ficaram os bois.

SER COMO O VENTO

O vento leva-me para onde quero estar

e as árvores são minhas amigas…

ali encalho, finjo que me aquieto, que vou parar

e brejeiro, mais adiante, levanto as saias às raparigas.

Se agora corro sou ciclone ou tempestade;

não tarda, uma leve brisa nas cortinas da janela;

tudo depende do sopro e da vontade,

derivo à vista como antiga caravela.

Faço oscilar as folhas ou talvez elas tremeliquem

com a aragem por serem folhas e mais nada,

mas quero que elas pendam dos ramos e que fiquem

só eu vagueio e me dissipo na vida airada. 

ARTE DE VOAR

PRIMEIRA LIÇÃO DE VOO

(preâmbulo)

Os pássaros voam como nós

com a vantagem de terem asas próprias.

Os homens, com tanto as por e tirar,

precisam de costas largas, suspensórios

e, mais que tudo, mil razões para voar.

(Amanhã falarei aos pássaros

sobre tudo isto. Espero que me compreendam.)

SEGUNDA LIÇÃO DE VOO

A ventania quebra qualquer desejo

de alcançar o céu, se for vento o que me tolhe.

Talvez seja o medo das alturas.

É isso, talvez seja mesmo isso.

A verdade é que sem qualquer razão

o voo se torna penoso e o céu demasiado alto…

TERCEIRA E ÚLTIMA LIÇÃO DE VOO

Além, um bando de gaivotas adeja ao vento,

interrompem para pequenas correrias no areal…

Elas saberão por que o fazem

e não creio que a minha existência as preocupe.

Deixarei que voem ou não.

Têm asas para saberem o que mais lhes convém.

MÁRIO-HENRIQUE LEIRIA

O fim começa aqui – eis o teu passatempo eleito,

Mário-Henrique, o teu gin-tonic e tua condição.

Afinal, eficazes. Digo, o tonic é tão perfeito

como eu escrever estes versos e me chamar João.

Fazendo de conta que a musa que me inspira

é uma daquelas plúmbeas de rótulo amarelo,

seguro os teus versos – quero lá saber da lira

e puxo o cobertor, que o quarto está um gelo…

Na tarimba refilas, esperneias, fazes cenas

e pedes um lugar na almofada, à cabeceira.

E que consegues, contemplação? Não. Apenas

enfado e a ressaca de uma enorme bebedeira.

GÁS É O DUTO

de gás é o duto flatulento

o canal

fedorento

que cheira mal

OFÍCIO DE POETA

O ofício de poeta tem que se lhe diga…

Matéria-prima em ruptura permanente

e, pior ainda, o que mais intriga

é que todo o verso se crê urgente.

O tecido é frágil, fino, quase puído,

junta palavras bailarinas numa dança

e que por fim se transforma em vestido,

todo enredado em si, como uma trança.

Não tem prova, se for a gosto, assentar bem,

e a sobranceira figura logo ali se retrate

com o aprumo mais exacto que ela tem,

o poeta não passa de um erudito alfaiate.

OS ELEMENTOS

Um fio de luz, de lua;

um fragmento de mar…

contingentes todos eles.

Só a noite é inclusiva

para quem dorme nos seus braços.

SONHO

Camila Loureiro

Quando à noite sonho que o sol se deita a meu lado

fico imóvel para não acordar a minha fantasia.

Levanto-me depois e o sol já lá não está:

remanesce, guardado na manhã de todos, lá bem no alto,

onde ninguém se atreve a roubar-mo,

não vá eu ficar sem sonhos e dormir às escuras.

O TREMOÇO

O raio do moço

engoliu o tremoço

e eu disse moço

cospe o caroço

é casca não posso

disse o moço

com o alvoroço

caiu ao poço

partiu o pescoço

rais parta o moço

lá se foi o almoço

e o pobre do moço

DIÁRIO DO CAVADOR

I

A leira a eito

o canto fundo

a terra ajeito

é quase tudo

Estrumo e rego

o torrão duro

ancinho cego

certo e seguro

E a reza do dia

que o senhor bendiga

não esta agonia

apenas a espiga

II

Caneiro de água

canto de rouxinol

maldita mágoa

bendito sol

Suor vertido

semente imaculada

fruto apetecido

ou fruto ou nada

Temporal que mata

da semente à flor

sem dó nem data

mata o cavador

Mas se outra não for

a verdade que  encerra

não cava a dor

a dor cava a terra