FANTASIA

Vivo de sonhos e espuma,

e de planos que nunca traço.

Ao todo é coisa nenhuma,

habitando o mesmo espaço.

E enquanto sonho que vivo

neste imaginário compasso

vou coabitando comigo

à distância de um abraço.

Insisto – se é que insisto,

vestígios de mim ou cansaço –

em ser, nunca desisto

do sonho de que me faço.

ALFORRIA

Decrépita folha de águas já passadas,

jaz à sede; à míngua de atenção;

morta de mil vidas exaladas.

Prostrada, como folha seca e sem função,

não longe das demais, alpendoradas,

ei-la fruto ileso, liberto e chão.

NAQUELE TEMPO

No tempo em que os animais falavam,

- Comecemos por aqui, disse o homem.

Todos ferraram os dentes na presa,

excepto um, que era mudo, deus

de todos eles e mordia pela calada.

Isso era bom para o futuro ecuménico.

Ficou assente que os animais

perderiam na fala o que os homens

aproveitassem na fé. Assim nasceu a obesidade

e deus pode engordar no coração dos homens. 

SALGUEIRO CHORÃO

o salgueiro chorão
queria ser nuvem
água chovida não

de tronco vergado

o salgueiro chorão

tremia, molhado

pendia o salgueiro

na corrente selvagem

do recente aguaceiro

o barranco jorrava

águas de aluvião

e o salgueiro chorava

lágrimas de ilusão

SIMPLES PÁSSAROS

Um melro, uma alvéola e dois pardais,

vasculhando a relva. Não mais.

Volta e meia, todos acodem a um silvado,

mas nem sempre; só de vez em quando,

e adejam à uma, para o mesmo lado,

sem que a tal se possa chamar um bando.

Um qualquer susto ou rotina apenas,

(comunicam-se por invisíveis antenas…)

A correr, a saltitar ou de um salto alado

atrapam o petisco que ali se pôs a jeito

e todos se servem, chilreando lado a lado,

que para eles não existe preconceito. 

JAZZ DE SONHO

Nós, os quatro, na jam-sasion

eu e vocês

improvisámos sobre um standard antigo,

Art Davis, Coltrane, Miles Davis.

Sublime, meus irmãos!

Como foi que vos encontrei hoje no meu sonho?

Os nós dos meus dedos

ainda sangram ao ritmo

das notas batidas sobre a mesa.

Depois voaram, as notas e as dores,

como sempre acontece com o Jazz.

ACIDENTAL PRAIA

Ocidental maré, preia-mar,

não choveu como o previsto.

Anda um tipo a navegar,

a navegar, p’ra isto.

A oriente, em ferro, a gare.

Notícias trazem a lume

devagar, mais devagar,

o Portugal do costume.

Pouca terra, pouca terra,

por aqui é tudo mar,

praia que o oceano encerra,

e muito azar, muito azar.

AXIOMA VIOLADO

Os pobres têm a barba crescida,

os ricos têm barriga;

correndo o risco de alguma ligeireza,

o contrário é erro da natureza.

Nada disto é ciência ou convicção,

apenas motivos de observação.

Eu mesmo, a quem a barriga cresce,

a barba me assedia e floresce…

Em que ficamos, que verdade é esta?

Como é que vamos sair desta?

Proponho: a barba cresce-me por gosto,

quanto à barriga… é imposto!

NATUREZA VIVA

Ontem, o chão estava coberto de pétalas

como se tivesse chovido…

Eu sei dos engodos do tempo e sei também que as pétalas

são da beleza o castigo.

Sei, e disso me gabo, dos ardis da natureza…

Gosto das folhas, das flores, da astúcia dos ventos,

mas sei também quem me preza

e de quanto dos ais são lamentos.

O SOL

A tépida estrela, que esta manhã

surgiu a leste no horizonte,

deixa lentamente a claridade

e desce ao seu destino crepuscular.

Ai se não fosse a poesia,

onde estaria este sol agora…

O SOM DA CONCHA

Uma concha, uma pequena concha,

uma conchinha com a capacidade

de um dedal de água – e sal –

contém um poema imaginado

por um marinheiro errante.

Não se pode pedir mais

a quem guarda todo o mar dentro de si.

Uma concha, só uma pequena concha,

que leva dentro todo o mar.

A LUZ E A TREVA

O candeeiro da cidade

(o mais poupado da rua)

resolveu gastar a lua

em vez de electricidade.

havendo necessidade

e sempre que vê a lua

logo lhe chama sua,

mordomo da claridade.

Mas um dia, por maldade,

uma nuvem cobriu a lua,

enegrecendo a rua,

o candeeiro e a cidade.

Não sei se isto é verdade;

quem mo contou foi a lua.

POBRES QUADRAS

Das quadras que tinha à mão

nem uma sobrou p´ra mostrar:

umas têm fome, querem pão;

outras, estão com falta d’ar.

Das esfomeadas, que direi eu?

Todas elas de rima pobre,

já nada possuem de seu,

quanto mais do que lhes sobre.

As outras, em completa apneia,

não sei que bicho lhes mordeu,

se é peçonha ou coisa feia

ou apenas um ar que lhes deu.

Sobraram estas insatisfeitas,

que nem delas podem falar:

avassaladas, às demais sujeitas,

à fome e com falta d’ar.

LUGARES QUE ME VISITAM

Há lugares que me visitam, indiscretos…

assomam, para ver se me surpreendem,

disfarçam-se de souvenirs, de amuletos,

e por aí se aquietam, mais não fazem.

Na verdade, voltam-me a jornada do avesso

ou finjo eu que esta é a realidade,

que nunca vi tais visonhas, que não conheço,

que são apenas sombras sem afinidade.

Quando, por fim, se dão por satisfeitos

voltam, cada qual ao ponto de onde veio,

para meu sossego e deles ver-me livre enfim.

Uns seguem voluntários, outros contrafeitos

mas, astutos, todas eles, segundo creio,

escondem-se em algum lugar dentro de mim.