Como vou dizer-te que os braços são asas cadivas,
se os teus olhos, estrelas antigas, estão ausentes?
Morto é o silêncio; a natureza é o som das coisas vivas
onde todos os gritos e penas estão presentes.
Não sabes onde mora a luz e que tem isso a ver
com a sombra? A luz e a sombra já não são paralelas;
são cortinas de pano cru para o que der e vier,
de cretone, de cambraia, tudo dependerá das janelas.
As lágrimas das crianças não têm uma ordem definida:
a regra é que possam ver-se derramadas, copiosas,
de resto, as primeiras não são como as que virão em
seguida
e as que vierem depois são de sono, repetidas, melosas.
Depois de enxutas, as pálpebras colam, que bom é o braço
da mãe. Logo vem um par de asas, um pássaro enorme
e o rosto da criança voa (é um anjo) a sono solto no
regaço,
que importam agora as lágrimas, que importam? O menino
dorme.
A guerra tudo devora; nada é à prova de bala neste
mundo:
esmaga os ossos, a carne e as sombras que projecta.
O seu rosto é o pó e a cinza, restos de sangue imundo,
no prometido lugar azul uma mancha viscosa e preta.
Até hoje, nenhum soldado ganhou uma guerra. Os
generais
são os vencedores em todas elas: coçam-se, riem do
povo,
exibem os galões e os dentes escovados nos telejornais
e falam de coragem, de valentia alheia feita de sangue
novo.
Uma bala nunca vem por bem
e se apontada na nossa direcção,
nada a desvia ou detém,
de fingido afecto toca-nos o coração.
Uma bala nunca vem por bem,
galga o espaço, imita um assobio
e se nada a desvia ou detém
cumprirá a sina da pólvora que a pariu.
O que sabemos, o pouco que sabemos
é que uma pomba azulada, mais para o cinzento,
foi encontrada num descampado da mesma cor.
Os órgãos de comunicação já informaram
e deram pistas do que pode ter acontecido.
Mais do que isto nada se sabe:
é uma pomba azulada, mais para o cinzento,
que foi encontrada num descampado da mesma cor.
Muitos falam do assunto; dão a sua interpretação,
mas nada acrescentam ao insólito acontecimento.
A especulação sobre o que leva uma pomba
àquele estado num campo em estado igual
começa no instante em que a notícia se fez à luz.
Há os que se atêm à cor da pomba – que é azulada,
mais para o cinzento, que foi encontrada
num descampado da mesma cor – é o que dizem.
Mas vieram depois os iconoclastas a contestar
aquela imagem degradante da pomba e do descampado,
os negacionistas, a par daqueles que acreditam em tudo,
os depressivos, os aventureiros e alguns palhaços,
que tornaram a notícia insuportável.
Não tive, por isso, outro remédio que não fosse pegar na
pomba azulada,
mais para o cinzento, encontrada nem descampado da mesma
cor
e deitá-la no lixo. Cheirava tão mal como a notícia.
Se tudo tivesse um rosto, que o olhar denunciasse
um sorriso; que a boca se entreabrisse e beijasse;
e que estremecesse a um qualquer desacerto…
Ah, e se também tivesse a alma ali por perto,
por mais lívido que fosse, se desse a face,
era bem capaz de me comprazer, se me desenganasse,
e eu pudesse ver, e me valesse num aperto,
mas nada de olhar fixo e sorriso forçado tipo passe.
O rosto marcado pelas rugas indesejadas,
não porque te desmereçam, ficam-te bem,
são sinais e os sinais são células amarguradas
que a longa vida expõe por inexorável desdém.
O mesmo digo das varizes, dão-te um ar maduro
e traçam nas tuas pernas curiosos arabescos,
quem sabe se engodos do passado ou do futuro,
sejam imaginação na estatuária ou inocentes frescos.
Definham as peles e as tranças, já matizadas,
pendem nos ossudos ombros, outrora de marfim
e eu que tudo enxergo, em tudo vejo águas passadas,
vou dando conta que todas as mazelas estão em mim.
Pé que avança e recua
subo ou não subo a rua?
Pé ante pé de pé chato,
devagar, com pés de lã,
por tropelia malsã
quem não partia um prato.
Pé de porco, coentrada,
pé de dança ensaiada,
pé de cabra de ladrão,
o pé de Vossa Senhoria,
massajado e pele macia…
Mas jamais um pé de cão.
O gato não foge, sou eu que o digo
vê quem passa e recolhe
ao seu lugar de sem abrigo.
Por condição não escolhe
o lugar por castigo,
a gato pobre ninguém acolhe.
O vidro quebrado é o seu postigo
e para quem o olhe
é gato vadio, não sou eu que o digo.
Pé de salsa pede valsa
avança o pé de dança
e a bailarina descalça
pé ante perde esperança
pé leve que lave o pé
ao de leve pé rapado
pé de meia é que não é
pé de atleta medalhado
pé de chumbo vadio
sete pés por sua vez
caminhando ao desafio
é pé de cabra o maltês
de pés direitos fica dito
e pés quebrados muitos
sempre de pé firme e hirto
tudo menos de pés juntos
Secos, secos, amargamente secos,
os rios que me corriam na memória.
Às vezes o sol parecia mergulhar comigo;
às vezes o sol e a água eram a mesma coisa.
Assim, tive de abandoná-los,
para o sol deixar de me queimar as entranhas
e a água me invadir e voltar às correrias
de pedra em pedra,
roçar os salgueiros das margens e levar-me,
folha seca, até à foz.
Um verso surreal desconversava
para quem o queria ouvir
e quanto mais explicações dava,
um dia destes havemos de lá ir.
-Impossível, berrou o verso alterado,
isso não faz qualquer sentido,
não sou lá visto nem achado
e o mais certo é ser excluído.
Feitas as pazes, o surreal entrou no texto.
Primeiro a medo e mais tarde contrafeito…
- Ficas num verso mudo, dentro do contexto
e que te faça muito bom proveito.
Amuado, a um canto da improvisada estância,
pergunta aos demais e nenhum lhe responde:
aqui ninguém me dá qualquer importância;
posso ir lá também, mas aonde, aonde?
Um pardal entrou-me pela janela,
assim num volteio ou golpe d’asa,
encarou-me e voltou a sair por ela
por não saber que estava em casa.
Furtivo, a explorar a minha ausência,
parceiro de migalhas a todo o custo,
mas nem um miolinho de pão, paciência,
e nem eu nem ele ganhámos para o susto.
Estão
aí?
Queria
dizer-vos uns versos sobre Abril.
Posso?
Serão
ainda capazes de ouvir até ao fim?
São
demasiadas perguntas, bem sei,
mas
é só porque estou a evitar ser maçador,
complicar
o que é simples
e
sobretudo sem ofender pessoas de bem.
Além
do mais há coisas que não se devem dizer,
não
é? Entre quatro paredes, vá que não vá,
mas
publicamente convém que nos autocensuremos.
Só
para não criar mal entendidos, claro.
Os
versos que vos queria dizer
também
não têm aquela importância de maior.
Feitas
as contas, calaram o que outros por vós fizeram
e
por cá sempre me disseram que coisa mal ganhada
água
a deu; água a levou.
Os
versos que vos queria dizer sobre Abril
são
assim muito simples: façam outro, se forem capazes;
este
está cheio de erva daninha e cravos poucos restam.
Além
do mais, o que é de Abril não floresce em Novembro,
como
vos contam aqueles de pesados saberes.
Abril
é o futuro com um cravo vermelho na mão, ouviram?
Isto
não é uma novidade; é apenas para lembrar,
não
vá morrer-vos na memória o que definha nas palavras.
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