Tudo é sim e não no vasto mundo
e tudo se molda e acostuma:
um grão de areia, no sentido mais profundo,
é tudo e coisa nenhuma.
O muito é pouco de quem tem;
o nada, que é uma porção de coisa pouca,
uma arma carregada de mal e de bem,
que dispara para matar à queima-roupa.
Poesia é um céu azul permanentemente,
excepto, por genuíno feitiço,
se revolta cotra a corrente
sem o poeta dar por isso.
Quando tudo acalmar, o verso e o poeta,
é que se verá a fantasia
na sua forma mais concreta,
se o verso se transformar em poesia.
As oliveiras nunca morrem;
nascem para ser eternas, como estrelas.
Quando as oliveiras se forem
saberemos da nossa morte com elas.
Ainda assim, acenderemos lanternas,
dizem, em sua fátua lembrança,
talvez em covis ou em cavernas:
toquem os sinos, siga a dança.