SORRISO

O sorriso é um cavalo à solta

galopando através da boca

o resto é fruto

da imaginação dum puto

que não quer comer a sopa.

O DESGASTE DAS PALAVRAS

O desgaste das palavras obriga a contenção…

Há flores de sobra que, em suma, são isso mesmo, flores.

Não criam atritos e o seu aroma pode até unir

contrários, serenar azedumes e colorir todos os cinzentos.

Lamento esta falta de imaginação, as pétalas

das palavras falecem com o tempo; caem moribundas

e não há como usá-las de forma aromática e colorida,

capaz de unir os desavindos, os que sucumbem à solidão.

Haverá um meio, talvez uma fórmula ardilosa

de suprir com flores os lugares deixados pelas palavras.

Pensei nessa transformação, afinal tão simples como respirar,

dei-lhe o nome de princípio essencial da mentira.  

QUERIDAS CEGONHAS

Há cegonhas que já não se dão ao trabalho

das migrações

aqui têm casa, que vão ajeitando galho a galho

durante gerações.

Por cá têm vida estável e habitação social,

salvo eventual revés,

aqui vivem e morrem de morte natural

e são elas que trazem os bebés.

Faz parte da paisagem permanente,

este príncipe das nuvens, voador:

plana, compete com o céu diariamente,

é a gaivota do interior.

OS HOMENS SONHAM COMO AS ÁRVORES

Um sonho igual:

tocar o céu,

tal qual,

da frágil semente ao apogeu.

Rompendo a bruma, corre,

o trilho é para cima ou para a frente.

Depois morre

e volta a ser semente.

E volta a ser somente

o sonho que não morre.

GATO DE PERFIL

Faz ronrom, o gato

quer uma festa;

o dono é um chato,

melhor dormir a sesta.

Sonso, interesseiro,

preguiçoso como só ele,

mas quando quer é ligeiro

se for para safar a pele.

Miar não é lamecha;

é o seu modo de falar,

de unhas em flexa

sabe exigir e… arranhar.

O gato é impreciso,

um bicho aninhado ao borralho,

quase não se dá por isso

salvo os do Fialho.

O QUE DIZ A POESIA

De velho se torna a menino, dizem por aí…

Não creio que a natureza tenha o mesmo entendimento.

Por mais poética que se lhe acrescente,

a natureza envelhece, cria veredas profundas

nos outeiros, enche-se de tristeza

e o céu escurece no horizonte, encarvoa as nuvens.

Queria ser menino agora e com os olhos dessa criança

ver o que não vejo, colher uma flor sem maldade,

comer os frutos das árvores e encontrar beleza em tudo isto

como agora faço com os versos.

ELE HÁ COISAS...

Há coisas que sim

e coisas que não.

Mais coisa, menos coisa,

coisas são.

Coisas do arco-da-velha

e outras que não têm fim,

que dão voltas, reviravoltas…

Nunca vi coisa assim.

E há coisas

que não são coisa nenhuma,

quando pensamos que há coisa

e a coisa não se consuma.

Dizem que há coisas e coisas,

verdadeiras, de fantasia;

coisas más e coisas boas

e coisas que eu nem sabia.

O que sobra é coisa pouca,

uma ou outra que espreita ou ousa

se for coisa que se veja,

como quem não quer a coisa.

REMORSO

Ao derradeiro homem a derradeira árvore,

ela já sem raiz, um galho moribundo

e ele trespassado de remorso.

A vida, sem regresso, acaba neste instante.

Perdeu-se a nostalgia e o desencanto

e as lágrimas já não nos pertencem;

foram choradas, foram o passado de melancolia

e não restaram para os pêsames ensaiados.

Tudo era falso, incluindo as boas vontades,

o medo que tudo se perdesse e o amor jurado.

Tampouco faz sentido dar nome ao quer que seja,

nada existe já, tudo é fingido como sempre.

DAS ERVAS, COM RESERVAS

Daninha é a erva pobre,

que às demais pede esmola,

réstia de alimento que sobre,

seja o que for a consola.

Cresce à míngua e ao favor

do pouco que se alimenta,

mas logo se ouve em redor

“tal é a gula, que rebenta.”

Onde foi que eu já ouvi isto

sem ser às ervas do prado?

P’rà próxima que ouvir registo,

sei que ouvi em qualquer lado.

BARCOS AO SOL POENTE

O Sol suspira ainda,

vem saudar os mareantes,

dar-lhes a boa-vinda,

sorrir por breves instantes.

Salve, pescadores!

(é o que parece dizer)

Finda o dia, não as dores,

outro dia há-de nascer.

E todos os dias vem

acompanhar a jornada

salvo imprevisto de nuvem

ou súbita trovoada.

Vive ao dia o pescador

com a sina que lhe toca;

às vezes mal, outras melhor

e morre o peixe pela boca.

ÁGUA LIVRE

Sobre a água, as águas mansas, flutuam

negros pássaros, que negro é o seu manto

e a sede alheia, a sede já cansada de o ser…

Querem a nascente e a foz, sôfregos,

para que não sobre uma só potável gota,

represa das suas estranhas sedes, das águas turvas.

Como pode a água, a água que silva de pedra

em pedra na ribeira, não pertencer

ao Sol que a beija, à terra que a embala

e à sede natural dos nossos lábios?

LUA OBSCURA

Não é de confiança a Lua…

Dizem que mente e que instiga

mas é tudo muito nublado…

Às vezes a Lua conta-me alguns segredos, confesso,

nada que tenha interesse partilhar,

apenas me satisfazem a mim

por serem meus os segredos

e por ser ela a desculpa para os ter.

OS MEUS VERSOS

~

Os meus versos são pó, restos de pesticidas

e alguma terra amanhada à espera de semente.

Caso a verdade fosse outra, eu mesmo

tomaria a iniciativa de tornar claro,

que os versos levam muita deriva nos regos d’água,

muita espera e oração pagã, algum suor também.

Acontece que lhes tenho estima

e eles, generosos como sempre, sabem confortar-me.

Dou liberdade aos que vão ganhando asas

e conforto os enjeitados, os únicos que ficam comigo.

Quem sabe um dia se soltam ligeiros e vão poisar

no ramo mais frondoso duma árvore que os declame. 

REVISÃO EM ALTA

Revi todos os meus lugares antigos

e todos me reconheceram…

Reparei que alguns me acompanharam

no tempo por mero instinto de sobrevivência.

Os demais, como eu, continuarão este caminho

e a memória não será a mesma,

excepto este avanço que lhes levo. Involuntário.

A minha alma, que trago guardada

para uma emergência descobre fantasias em tudo isto.

Nada de grave. Nada é eterno.

A COISA

A coisa é um trapo

um tamanco

um papel em branco

um buraco

a coisa é um bicho

um olho vazado

o caldo entornado

que vai para o lixo

parva que a coisa é

pulga de cão

salta pró chão

pelo próprio pé

qual coisa qual nada

a coisa está feita

com a direita

escrita e falada

a coisa é fascista

um boneco

um pato marreco

um galo de crista

seja coisa ou não

ferida que infecta

ou falso profeta

na televisão

a coisa esfuma

incha como espuma

e não é coisa nenhuma