SOBRE UM POEMA

O poema não molha, não escorre;

a poesia discorre, percorre a tormenta;

encharca os ossos, o esqueleto do tempo,

até que os versos, já enxutos,

se derramem, como fazem as lágrimas

por chorar, quando ficam presas

à garganta magoada e seca.

PROCLAMAÇÃO

As flores não pedem palmas;

pedem água e pedem sol.

As palmas são efémeras, voláteis,

mesmo para os poetas que ousam escrever

os seus versos;

enquanto as flores são sempre flores

se pensarmos nelas e lhes guardarmos o aroma.

ÚLTIMA HORA

Informação, a que for certeira

digo, conforme a acta, que enforma

e é esse pormenor subtil que torna

a notícia verdadeira.

A notícia é o rufo do tambor

explico melhor: uma verdade contrafeita

escrita por gente eleita

seja lá ela o que for.

Serve-se fria, a jeito

e quem julgar que enforma é erro de ortografia,

fica na concha e se fia,

mude de jornal, com efeito.

Que tenha um bom dia e bom proveito.

O DIA SEGUINTE

Ainda bem que estão aí.

Nada. Não é por nada. É somente por saber

que ainda estão aí.

Até agora, as guerras acabavam por satisfazer

uma das partes em confronto

e pela primeira vez assistimos a um conflito

em que todos se acham vencedores,

apesar de continuar a haver exploradores e explorados

por mais algum tempo.

Não foi exactamente uma viagem em comum

o que fizemos no mesmo barco.

É um pouco assustador, não acham?

Veremos se acontece o mesmo com o espólio…

Ou talvez eu seja demasiado pessimista,

poeta, quase sempre.

É provável que uma qualquer tristeza súbita

não me deixe ver a realidade que oiço,

que realça as mazelas e as baixas

e as dores da alma que isso traz consigo.

Mas ainda bem que estão aí.

Vi muito jogo sujo;

os que serão sempre coveiros

e os que ostentam aureola de santo

e são coveiros também.

- A sociedade cria estes elementos

para que os outros cidadãos

se achem merecedores de elogio –

e voltaremos a sujar as mãos porque é hábito nosso,

porque a qualidade que nos distingue

é também o nosso principal defeito:

(custa-me dizê-lo neste momento, isso é incontornável)

somos humanos e assim continuaremos.

Ainda bem que estão aí.

O SONHO

Quando o Sol voltar a nascer

vou transformar-me num dos seus raios

e perpassar a vidraça da janela mais sombria…

(Nem todas as minhas janelas dão para a rua:

para dizer a verdade,

quase todas as ruas me entram pelas janelas.)

As probabilidades de que tal aconteça

vão pouco além do zero

mas para poder acreditar tem de haver um começo.

Esta noite ficarei de atalaia,

não vá a Lua caprichosa iludir-me de novo

e eu ficar sem sonhos para amanhã.  

SOLSTÍCIO DO BEIJO

Agora que pairam nuvens

sobre um lençol

azul e a brandura da lua

seminua

se insinua é que tu vens

com os teus raios de sol

poisar no rossio

dos meus lábios de azulejo 

frio

dar-me um beijo.

EQUINÓCIO DO BEIJO

                                     Ambrósio: Exposição temática sobre as cerejas Fundão

Quando for Primavera

e as cerejas

ficarem vermelhas

pendentes nas orelhas

a mim quem me dera

se então me beijasses como beijas

em jeito de flor

quando me desejasses

e os teus lábios tivessem o sabor

das cerejas.

46º. POEMA SOBRE ABRIL

Ao mesmo tempo um sonho e um grito,

assim foi Abril daquele iluminado ano:

de mãos dadas, o presente e o infinito,

rompendo as brumas do tempo insano.

Ao sonho e ao grito juntou-se a esperança

de um país de liberdade e com futuro:

da árvore que é regada e por fim se alcança

pelo esforço, o fruto então maduro.

Não importavam as noites de chão pisado,

de amargos frutos, rosas com muito espinho…

Era em frente com a rabiça à testa do arado.

O que foi a eito corre agora em desalinho,

porém, Abril não morre; nunca está parado:

torce, torna, não pereceu o povo nem o caminho. 

CONSELHO VITRUVIANO

Vitrúvio queixa-se de novo:

- Que sina esta! De mim ninguém tem pena.

uma vida em quarentena,

oh redimensionado povo!

E a lamúria continua:

- Tirem medidas. Façam dieta,

todo aquele que arquitecta

uma vida ideal e saudavelmente nua.

Mil jejuns é a receita,

comer e beber também mata

e ponham-se no meu lugar, em espargata,

é uma quarentena perfeita, 

A VIDA

A vida é um painel de azulejos

numa gare em movimento:

entradas, saídas, alguns beijos,

que vão e vêm com o tempo.

ALEGRIA

Quando a alegria não corre

sou eu quem corre atrás dela,

se a deixo parar ela morre,

e eu morro de tristeza sem ela.

A BANCA

A banca, não produz, não cria:

à matéria prima apenas incorpora

alcavalas, juros de mora

que dá pelo nome de economia.

Mas coisa acabada, mercadoria,

nada: apenas a jeito do cliente,

uma mão atrás outra à frente

tudo em perfeita harmonia.

Gera lucros, é claro, se não falia,

mas esse valor acrescentado,

dinheiro singelo por dobrado

é embuçado e faz parte da fantasia.

O banco é um moderno agiota

de camisa branca, gravata, perfumado;

matreiro bastante para viver do Estado,

queixando-se da banca rota.

O mercado é a alma do banco,

no cofre forte ou em segredos tais,

ocultos em paraísos fiscais,

de onde só sai fumo branco.

E ao povo, que parte da banca lhe cabe?

Taxas, ordens de pagamento,

um inferno de contas sem provimento

mais as que paga e não sabe.

PRATO DE ARTESANATO

Um prato no seu recato

é um objecto

no lugar exacto, circunspecto

é um facto incompleto

não tem olfacto

um prato de artesanato

obsoleto

  

na prateleira a vida inteira

sem eira nem beira

morre de fome, o prato

e de mau trato

o prato de artesanato

não vê sopa nem sopeira

é chato

ACHADO NO RIO MECOM

Confinados, mitigando as horas e os dias;

ditosos picos, que depois foram planaltos;

tudo somado, explorações e pandemias,

não foram bastantes para nos deitar ao chão,

que de alma cheia, pesem as mãos vazias

hemos de impor disputa e vencer pela razão,

vírus ou monstros a que o tempo nos condena,

com balas, com vacinas ou simples quarentena…

Oh, se eu domino os mistérios do Oriente,

as cousas raras de entender, os sobressaltos

e não menos o gentio que fizemos descontente,

de quem exigimos ilustração, prazer e especiarias

a troco do pechisbeque e a falsa fé do Ocidente.

Agora, que o tempo fez passar um ror de dias

é que achais na pimenta e na pólvora uma só raiz,

mas só agora, que a mostarda vos alcançou o nariz.

Dirão os mais que a cura foi obra do divino,

que a todos abençoou, precavidos e incautos,

e quem pegou em armas o fez por seu destino

e estoico empenho em servir, baldada a sorte,

é mero instrumento ou servo celestino.

Eis por que todo aquele que se livrou da morte,

em si mesmo a causa e da cura instrumento,

nesses não acrediteis, perdeis o vosso tempo.

CAPITAL

Era o mercado, o agente

e de tudo tinha alvará,

faliu, já foi, já não dá

nem dará daqui p’ra a frente.

A economia, ora aí está!

O capital, naturalmente,

que adeje urgentemente:

faliu, já foi, já não dá.

O capital está doente,

mal de velho gagá:

faliu, já foi, já não dá,

sucumbiu, foi de repente.

Para o salvar, um chá,

papas de linhaça, urgente,

acudam que o paciente

faliu, já foi, já não dá.

A exploração permanente

deu-lhe esta coisa má:

faliu, já foi, já não dá,

já não há quem aguente.

Esperneia, quer para já

injecção, sangue quente,

em delírio de impotente,

faliu, já foi, já não dá.

Faliu, já foi, já não dá.