Confinados,
mitigando as horas e os dias;
ditosos
picos, que depois foram planaltos;
tudo
somado, explorações e pandemias,
não
foram bastantes para nos deitar ao chão,
que
de alma cheia, pesem as mãos vazias
hemos
de impor disputa e vencer pela razão,
vírus
ou monstros a que o tempo nos condena,
com
balas, com vacinas ou simples quarentena…
Oh,
se eu domino os mistérios do Oriente,
as
cousas raras de entender, os sobressaltos
e
não menos o gentio que fizemos descontente,
de
quem exigimos ilustração, prazer e especiarias
a
troco do pechisbeque e a falsa fé do Ocidente.
Agora,
que o tempo fez passar um ror de dias
é
que achais na pimenta e na pólvora uma só raiz,
mas
só agora, que a mostarda vos alcançou o nariz.
Dirão
os mais que a cura foi obra do divino,
que
a todos abençoou, precavidos e incautos,
e
quem pegou em armas o fez por seu destino
e
estoico empenho em servir, baldada a sorte,
é
mero instrumento ou servo celestino.
Eis
por que todo aquele que se livrou da morte,
em
si mesmo a causa e da cura instrumento,
nesses
não acrediteis, perdeis o vosso tempo.
