A VELHA ÁRVORE

Não sei se os músculos da vida já vivida,

se os musgos acrescidos pela espera;

sei que há esperança nesta árvore envelhecida

e que é deste Outono que brota a Primavera.

Quando morrer, jamais na lembrança

que dela tenho; deixará raízes, frutos, vida

e aí reside, em parte, a nossa esperança:

um novo sol renasce em cada despedida.

O GATO AMARELO

Como tema de conversa

proponho um gato vulgar;

podia ser siamês ou persa,

mas vamos mais devagar.

Este é um gato amarelo,

rafeiro e de bom trato,

insinua-se, como apelo,

que lhe dê sobras do prato.

Não mia, aguarda sereno

um pouco da minha atenção,

uma festa ou faça o pleno:

um olhar, um afago e ração.

E fica por aqui a visita:

satisfeito, Deus o guarde

vira costas, não hesita

e ala que se faz tarde.

A VIDA PELOS FÓSFOROS

Não tenho qualquer dúvida em afirmar,

que um fósforo ardendo teve origem

na mesma caixa onde repousam em paz

trinta e nove dos seus semelhantes em espera.

Eu vejo a labareda consumir o fósforo

e sei que há quem vá conferir na caixa

se são realmente trinta e nove os restantes,

caso os amorfos venham a ter utilidade.

A alheia atitude significa, a meu ver,

que depois de ter sido útil no deixa arder

da vida, depois da negritude que supõe o fim,

o que conta são os trinta e nove por usar.

E nesta esperança vivemos: que os pausados

trinta e nove fósforos iluminem o mundo. 

A LUZ DOS VERSOS

Por vezes os versos cintilam,

antes ainda de serem versos,

e mentem-me como estrelas

e fazem-me acreditar na luz

que brilha na minha imaginação,

se esta for o que julgo ser.

Diluem-se, desintegram-se

por não serem verdadeiros versos

ou por serem o pó que resta

da estrela incandescente,

que por mais resplandecente

está a anos-luz de ser poema.

Depois caem-me nas mãos

feitos cinza, chuva miudinha,

tal como as agulhas de neve,

castigando a pele, que se avermelha

de frio, que o sangue deixa

quando se ausenta ou foge

e a fulgência volta a ser poema.

POÉTICA DOS ANJOS

Os anjos parnasianos estão entretidos:

tecem belos poemas para a eternidade

e os querubins fazem ovos mexidos

por terem fome e a fome ser de verdade.

É deixá-los nestes serões celestiais,

eles adoram poesia e festas de salão;

tocam harpas e organizam jogos florais,

enquanto os querubins se ocupam do fogão.

A fome é apenas manigância espiritual

e não há como a poesia para manjar tão rico:

torna-os naperons azuis de renda virtual,

que o espírito santo vai tecendo com o bico.

Há contratempos, sanáveis ao que se diz,

versos indigestos, mas que ao fim e ao cabo

cada um tem seu destino e cada qual aprendiz

de poeta e de anjo, com fome é que é o diabo.

PÁSSARO DA CHUVA

Continuo à espera do pássaro asa de nuvem

para me contar os segredos da chuva:

se é a pena que molha, se chora por ter pena.

OS BEIJOS

Todavia

eram beijos que me sabiam sempre ao pó do giz

à surpresa causada pelos companheiros de berlinde

que se alistaram na gnr

aos versos inesperados no papel dos rebuçados para a tosse

ao susto semanal que me roía as veias

quando a diesel dava o primeiro sinal de partida

hoje um grão de areia é quanto basta

para esta terrível amnésia

de não saber se te beijei de manhã

depois do almoço

quando fazíamos amor

antes de adormecer

ou mesmo se te beijei

e todavia

respiramos um misterioso bálsamo

(catorze minutos e dez segundos)

como o que envolve o baú fechado

há duas gerações 

o interior do fogo

e a contabilidade dos beijos durante as férias

um beijo

MOSTARDA NO NARIZ

Diz o versado tribuno, que o assunto

do estômago dorido foi coice ou murro.

Pois eu não comento queixas de defunto

cheira-me a esturro.

O truque já foi usado e é demasiado velho:

baralhar as cores, fingir que es com pinta são is

e pintar panos negros e cinzentos de vermelho

torço o nariz.

Lampeiro, senhor da oração dócil e matreira,

que esconde a face, a postura moral autoritária,

vendedor de cuspo no carrossel da feira

irrita-me a pituitária.

É para desconfiar tanta ousadia do sequaz

inocentado, de fralda enxuta, pão sem sal.

Não se sabe ainda do que o alarve é capaz,

cheira-me mal.

JOGO DA BOLA

corre o avançado

é o ás do relvado

mas o campo é pelado

direito à baliza

já não corre desliza

e… e quase concretiza

um drible arriscado

o remate… ao lado

torna a bola no solo

vai vai finaliza

é golo é golo é golo

na própria baliza.

JOGO DA DANÇA

um pasodoble não

não uma valsa

uma bailarina descalça

saltitando no chão

nas tábuas do salão

é bom de ver

a música de entreter

o coração

que música é esta

se não há festa

que estranho baile

ao som da cegarrega

a bailarina é cega

e a música de braille. 

JOGO DA FOME

é pouca a sopa

no prato, na boca

muito pouca

e eu que o diga

ao que me obriga

melhor, à barriga

ó contradição

raio da alimentação

que me consome!

se dá pró torto

é fome de morto

ou morto de fome?

BEIJOS DE ÁGUA

Chamem-lhe água à solta ou rio,

que de pedra em pedra murmureja;

é aí que a minha sede sacio,

sorvo a sorvo como quem beija.

Ao beijar a água doce da corrente,

matando a sequidão, ela canta:

o rio percorre o corpo de contente,

refresca a minha alma e a garganta.

E quando, enfim, a sede saciada

permite à lucidez que se revele,

eu dou conta que o beijo da levada

foi do rio a mim e não eu a ele.

PALAVRAS

Soletro devagar a palavra frágua

e gosto do que me chega ao ouvido,

capaz de incendiar toda a mágoa,

se o fogo fizer algum sentido.

Escrevo a palavra lume e apago-a,

queima-me os dedos, a tinta ferve,

uma tempestade num copo d’água,

apenas isso, para mais não serve.

São afinal palavras, nada mais…

Não sei que voltas dão, saem pela boca,

não passam de pequenos sinais

e o que demais trazem é coisa pouca.

Um grito, um pedido, um lamento…

Caem como as folhas; leva-as o vento.

FERNANDO PESSOA

De todos serei um, não mais que isso,

e será moléstia a pretensão de o ser;

dois, vá que não vá. Para ser conciso

de quantos for serei quantos eu quiser.

Às vezes não caibo em mim, isso é verdade,

então detenho-me e fico preso sob suspeita,

não vá alguém acreditar em tal ubiquidade,

mas isso é modo de dizer, é frase feita.

Porém, se afinal não fui, não sou nenhum,

sendo quem sou, Pessoa de carne e osso,

de todos serei eu e apenas um,

assim me faço e dou, que mais não posso.

JOGOS DE OLHAR

Espreito os teus olhos a medo

por não serem olhos de ver

são antes, em ti, um segredo

e em mim cegueira de os ter.

Jogam comigo às escondidas

fingem que se vão esconder,

que eu já dou por adquiridas

as voltas que dou sem os ver.

Voltam mais tarde a aparecer

neste vaivém permanente…

não sei se ainda os quero ver,

se os vejo e o olhar me mente.