INCOMUNICÁVEL

O amor por um tris

te de mim que o sei

o breve me iludiu

 

a vida duradoura de fio

a pavio que arde

mas não cura

 

futuro promissor e lim

bo que espera

sempre amanhã

 

e na arte de en

cantar vamos rindo

depois falaremos disso

 

POEMA DO NADA

Prefiro o sono que não vem

quando é mais preciso, por cansaço;

não pelo fastio, no cúmulo, que é desdém,

e esse é favor que não quero e que não faço.

 

Espero por palavras desocupadas,

das que não se oferecem, ninguém dá por elas,

depois fazemos uma roda de mãos dadas

imitando uma constelação de estrelas.

 

Quando o sol, mais que perfeito,

aloira os campos ainda adormecidos,

chegam as palavras novas ao seu jeito

já com destinos traçados e limpas de resíduos.

 

É a hora do poema, da palavra átona, preguiçosa,

pouco mais que simples heresia.

E é a isso, a essa pérola preciosa,

que por hábito lhe chamamos poesia.

 

MINHA COLECÇÃO DE JÓIAS RARAS

 

Os teus olhos, melhor,

o teu olhar

uma lágrima

com o arco-íris dentro

um cravo vermelho

um par de asas por estrear

e outro par de brincos de cereja

o teu olhar, já tinha dito?

beijos, como novos, que não encontraram

os lábios de destino

uma gotinha d’água do Alentejo

uma mesa de tripé com quatro pernas

para não se confundir com as de cinco

trinta folhas de amoreira

sobrantes da última Primavera

dezenas de gavinhas secas

que por algum motivo fui juntando

e o último suspiro de um cisne

guardado numa campânula de vidro.

 

Gostava de ter acrescentado os teus olhos,

melhor, o teu olhar,

mas esqueci-me.

VALORES NATURAIS

Ah, que pena! Tenho braços e mãos

em vez de asas. Não voo.

Mas é sensata a natureza:

sabe que preciso ainda de dar umas bofetadas,

antes de atingir a santidade.

 

 

PRIMAVERA

 

Andava a chuva, chovendo

como é normal,

´té que o Sol em a vendo

cair no meu quintal,

lhe disse em tom reverendo

- Ó menina não faça tal,

tenho tudo à minha espera

e não posso andar correndo

que me cansa e me faz mal,

já chegou a primavera.

 

 

DITADOR

Era um gnomo,

um pingente,

da laranja um gomo,

dez réis de gente.

 

Fez-se senhor

de colarinho e anéis,

um ditador

dos mais cruéis.

 

Digamos que sim,

que é verdade pura

-ai de nós, ai de mim!

Vem aí ditadura.

 

Não foi ´era uma vez´

a fruta malsã

e às duas por três,

outra vez amanhã.

 

Dez réis de gente

que vai e que vem,

hoje pingente

amanhã ninguém.

 

OS BEIJOS

Não sei que fazer aos beijos

que trago zelados no bolso:

alguns para dar em festejos

outros quero dá-los e não posso.

 

O beijo tem deve e haver;

ao dá-lo tem reciprocidade

e eu não os dou sem antes ver

o saldo na contabilidade.

 

De repente ficar sem beijos

dá-me aflição, nem pensar…

já não são beijos; são desejos

de querer e não ter para beijar.

 

 

ALGUMA BONOMIA

Além, daquela velha árvore

vou trazer um bom chamiço

para assar um chouriço

e agora chama-lhe lá parvo.

 

Atiçado o lume e a candeia acesa,

não tarda, às duas por três,

por mor de aquecer os pés,

não tenho quem mos aqueça.

 

Assim, o corpo fica temperado,

com um ou dois copos de vinho,

que o chouriço não morre sozinho

nem eu fico desidratado…

 

NA MORTE DO MENINO JESUS

Na noite de Natal vi o menino Jesus

ser assassinado na Palestina.

Não tenho dúvidas que era ele,

entre milhares de outros baleados,

sem nome e em nome de outra profecia.

O menino Jesus jazia nos braços de sua mãe,

já sem lágrimas para o chorar,

e ali estava ele. Branco e defunto.

Não vou chorar o menino Jesus

morto ao colo de sua mãe.

As minhas lágrimas nada iriam acrescentar

à dor daquela mãe, de todas as mães.

O menino Jesus foi assassinado na Palestina

na noite de Natal e são conhecidos os culpados

ou querem que acrescente os criminosos

ao presépio para memória futura?!

 

A DE VERSO

Esta manhã tive um estranho encontro comigo,

como se não nos víssemos há anos.

Ou pior ainda, como se não nos conhecêssemos.

Era muito mais novo e tinha um sorriso tímido,

talvez duvidoso, a adivinhar o futuro.

Parti do princípio que a minha vantagem sobre ele

bastaria, excepto as pernas, que fraquejam agora,

mas isso não vinha a propósito.

Disse-lhe o que é costume nestes encontros:

Tens um aspecto magnífico, que fazes por aqui

e surpreendeu-me a sua resposta:

tenho estado onde me deixaste da última vez;

tens passado por mim ao longo dos anos

sem te aperceberes e agora, que as pálpebras

te vão pesando, queres abrir os olhos para mim

e demais memórias sem regresso nem remédio.

E a minha teimosia em viver vai caminhando

Inexoravelmente, até onde o Sol finge caminhar também

entre o céu raiado e o espelho do mar.

 

ESTÁ DITO

Restam-me pétalas, que tudo é graça,

e palavras nem uma só que valha a pena;

muitas delas caíram em desgraça

outras, pelo uso, estão de quarentena.

 

Não, não tenho mais palavras para dar;

tenho flores, que atiro das janelas,

com vantagem, para quem as apanhar:

não as leva o vento e podem ficar com elas.

 

AINDA O OUTONO

O céu de incerto cinzento é o que me resta

das anosas videiras do quintal.

O outono levou-lhes as folhas e gavinhas mortas

e eu tenho saudades da verdade das uvas,

não desta alheia casta de refulgentes estrelas,

sempre prontas a azedar o vinho novo.

 

A NUVEM

Uma nuvem veio hoje visitar-me.

De pequeno porte, tímida e já chovida.

Vinha por isso enxuta e acomodou-se a um canto

como um pedaço de algodão doce

perdido pela criançada.

Fugia das nuvens negras, da guerra,

com medo de ser confundida e trespassada

por uma qualquer bala assassina,

dessas que enchem o mundo de sangue

e de lágrimas e de valas comuns.

Estava claro que esta nuvem era uma refugiada

do céu, onde também se tornou perigoso viver.

Deixou cair uma lágrima, coisa sem importância,

e lamentou a sua condição de nuvem seca,

a quem o mundo extorquiu toda a água da sua vida.

 

CARREGADOR DE INFORTÚNIOS

Fardos, muitos sacos cheios

de nadas, valendo duas por uma,

não contando os sacos meios,

metades de coisa nenhuma.

 

Redimido, como sempre quis,

em dias de domingo e nas festas

doava gardénias à sua amada feliz,

na verdade, apenas estevas e giestas.

 

Quando havia mais carrego sonhava:

um dia compro-lhe gardénias de verdade,

pese o infortúnio – pois se a amava –

que as flores sejam a nossa liberdade.

 

SOLSTÍCIO

 

O Sol e as nuvens brancas

choram, à vez, no rio da minha terra,

o anunciado inverno.

Eu soletro mágoa e digo lágrima;

soletro ave e digo pena…

Água de algum lugar chove em mim,

deixando-me sem palavras enxutas.