Árvore de sol, frutos de luz,
vento que perturba e zela
e demais sedes a que induzo afogo da pálida aguarela.
Apesar disso vive, resiste
e não se entrega à sorte,
que o tempo a tudo assiste
impávido, mesmo à morte.
O tempo aqui é o pão
e a árvore faz de conduto:
sem terra, um pouco de chão,
não há vida nem há fruto.
