Para onde vou ou quero ir,
quem sou, que penso eu,
o que de mim posso sentir,
tudo o que realmente é meu..
Como saber se é bem
o que por bem me faço
ou que mal há neste vaivém:
penso e daí não passo.
E se penso faço o que posso,
se posso já não peço.
Por fim, resta o remorso
do que sou e não pareço.
Muitas
vezes não foi o préstimo das flores,
a
beleza das pétalas; era o cheiro sem nome,
o
perfume que as primaveras têm
por
serem primaveras e mais nada.
Dizíamos
que o cheiro era agradável e nos comprazia.
À
falta de substantivo melhor, chamávamos-lhe Primavera.
Nunca
fomos além do consentido, do que era comum.
Até
hoje, todos os nomes se mantêm intactos,
apesar
de nenhum deles ser verdadeiro.
Com
mistério e medo,
algemas
cerebrais,
vestígios
de segredo,
que
esperas mais?
Não
podes, não faças,
acorda
mais cedo,
o
vinho das taças
está
azedo.
Servida
a zurrapa
dirás
que é reserva, um licor raro,
beberás
à socapa,
que
o barato sai caro.
A
bebedeira é segura,
a
causa é sagrada.
Dada
a conjuntura
venha
outra uma rodada.
Um
monte, uma montanha, tanto faz,
que
me comova ou tire a respiração
por
ser cinzento, intransponível como a paz,
choro
com ele, doí-me o coração.
Depois,
transposto, que tudo se consegue,
o
que vejo mais além no horizonte?
Nada,
a não ser caminho e sede,
vontade
para alcançar um novo monte.
Como
posso eu comprar vinho, Senhor,
ao
preço que estão as uvas,
mais
o pé-de-obra de esmagá-las;
como
posso eu aventurar-me assim
como
vós, que sois capaz de o fazer
a
partir da água, a partir do nada,
que
é o valor dado à água quando abunda?
Guardai,
que vos pedirei ajuda.
Mas
é de água que preciso agora, Senhor,
não
desse etílico líquido, que me mata
e
não mata sedes antigas.
Guardarei
o bem-aventurado vinho
para
as sopas de cavalo cansado, tão nutritivas,
e
mais tarde falaremos do pão necessário,
assunto
em que também sois mestre
muito
competente, segundo ouvi dizer.
É
de água, pois, o meu pedido, Senhor,
não
daquela deslavada que me entra
pelas
frinchas do telhado e eu chamo chuva
há
uma data de anos.
Água
doce, benzida ou não, tanto faz,
mas
que eu não tenha de a chorar,
não
precise de fingir que tudo está bem assim
e
morra de sede como as nuvens.
No
tempo em que o Sol não tinha para nós
segredos
de maior, visitávamos os primos,
as
avós (inexplicavelmente, os avôs morriam muito cedo)
e
a família acrescentada em cada rua da cidade.
Depois
que o Sol se tornou, além de calendário,
um
inexorável marcador de esperas e desesperos,
a
vida tornou-se um sítio de desencontros
e
passámos a aguardar pacientemente que nos visitem.
Confesso:
sabia que haverias de chegar
cheia,
sensual e nua.
Li
na carta astral; estava no ar…
Sabia-te
branca, redonda lua.
Tinhas
pressa, talvez hora marcada
e
as minhas adulações não eram desejos teus.
seguiste
o teu caminho, porfiada
e
eu não pude mais que dizer-te adeus.
Quando
não tinhas mais indultos para os devaneios,
baixavas
o rosto e o teu olhar colava-se ao chão.
Tenho
vergonha, dizias, raios partam os freios
da
boa educação!
Palpam-me
o braço. Teimosa a veia
teme
o ferrão. Emerge depois rendida.
A
ampola fica cheia
de
escassos segundos de vida.
Umas
vezes a veia é boa e a enfermeira
gaba-nos
o braço
outras,
por desalinho ou asneira,
o
sangue sobe à cabeça e é um colapso.
Nada
que não se resolva, nada que mate
este
devasso,
inquieto
como convém, sendo de um vate,
percorre
todo o corpo, havendo espaço.
De repente, quase sem dar por ela,
as andorinhas partiram num até breve
convocado de urgência. Da janela,
vejo um céu inquieto, que de nada serve
assim, pendente, sem nada para contar,
de vacilantes nuvens, feito sala de espera,
com sinais de que lhe falta o ar,
suspenso até à próxima Primavera.
Há por aí criaturas, de ressaca,
que garantem que o leite em pó
(nada tendo a ver com o da minha avó)
é de vaca.
Que os sumos, embalados de forma astuta,
e calibre segundo sabores e formas,
respeita a lei e apertadas normas
e sabe a fruta.
O jamon, que é presunto de pata negra,
é espanhol de origem, nunca de Barrancos.
Isso juram pela mãe de todos os santos,
segundo a regra.
E anunciam a pequena maravilha
de bisnaga, essência de vaselina,
com sabores e extractos de areia fina,
que arde na virilha.
Ainda um kit com cheiro para os sovacos,
champô e gel de banho com essências,
tudo das melhores proveniências.
Vão pentear macacos!
Um anjo cristalino, qual fusão da bruma,
vela por devoção o mar aberto.
Mergulha em cada onda
como se fossem as nuvens do seu céu de infância.
O mar conforta, consola a sua vastidão
e, em pouco tempo, o anjo e o mar
fundem-se num elemento só:
o anjo é meio água e o mar meio anjo.
Mente o horizonte se disser
que o sol se acolhe no seu regaço,
porque o seu sono e o seu sonho
repousam ao fim da tarde no olhar do anjo
bondosamente louco.
Pablo cantava o gelo e o fogo
da pampa
do bosque
da vida
a razão enfeitiçada de um povo
que rasga a terra
como quem faz um poema
Era como se a esperança florisse
nos muros de Santiago
em letras cor de madrugada
apunhalada
pelas costas
com um sabre de prata.
Era como se o cobre limasse a retina
emboscada
nos olhos do abutre ianque
Era como se a noite tivesse
corvos no peito e dina
mite nas veias
morfina
E havia grãos de areia na ternura
Sorrisos
a mais no vocabulário
da paciência
Mas o metal corrói
é uma larva que se entranha
e deixa lastro de sangue
em Três Álamos por inventar
E o metal corrói
é uma doninha que suga
exangue
e Setembro é que nos dói.
(Ultrapassar os Limites, 1980)
Caras de pau, as que se fecham, sisudas e de mau modo
e caras de anjos papudos, não isentas de veneno,
sem contar as sem nome, que bem mereciam apodo,
como as falsas, de duas caras, como tem o feijão pequeno.
Há muitas caras na praça e todas comportam perigos;
há más caras, caras feias e caras de monco de peru;
cara amiga e as caras que são caras de poucos amigos,
para não falar noutras caras, de mau olhado, caras de
cu.
O diabo que os carregue, todos bons rapazes!
Mordem quando beijam, de tudo são capazes.
As fitas, ah, as fitas garridas são virtudes e
penas,
por dentro almas de carne e osso, homens, apenas.
Calçada acima e abaixo, levando as casas a eito,
escarnem, rogam pragas, atiçam males de inveja,
todos à uma, brigões, deambulando ao seu jeito,
demónios só os não benzidos pela fábrica da igreja.