ALEGRIA

Quando a alegria não corre

sou eu quem corre atrás dela,

se a deixo parar ela morre,

e eu morro de tristeza sem ela.

A BANCA

A banca, não produz, não cria:

à matéria prima apenas incorpora

alcavalas, juros de mora

que dá pelo nome de economia.

Mas coisa acabada, mercadoria,

nada: apenas a jeito do cliente,

uma mão atrás outra à frente

tudo em perfeita harmonia.

Gera lucros, é claro, se não falia,

mas esse valor acrescentado,

dinheiro singelo por dobrado

é embuçado e faz parte da fantasia.

O banco é um moderno agiota

de camisa branca, gravata, perfumado;

matreiro bastante para viver do Estado,

queixando-se da banca rota.

O mercado é a alma do banco,

no cofre forte ou em segredos tais,

ocultos em paraísos fiscais,

de onde só sai fumo branco.

E ao povo, que parte da banca lhe cabe?

Taxas, ordens de pagamento,

um inferno de contas sem provimento

mais as que paga e não sabe.

PRATO DE ARTESANATO

Um prato no seu recato

é um objecto

no lugar exacto, circunspecto

é um facto incompleto

não tem olfacto

um prato de artesanato

obsoleto

  

na prateleira a vida inteira

sem eira nem beira

morre de fome, o prato

e de mau trato

o prato de artesanato

não vê sopa nem sopeira

é chato

ACHADO NO RIO MECOM

Confinados, mitigando as horas e os dias;

ditosos picos, que depois foram planaltos;

tudo somado, explorações e pandemias,

não foram bastantes para nos deitar ao chão,

que de alma cheia, pesem as mãos vazias

hemos de impor disputa e vencer pela razão,

vírus ou monstros a que o tempo nos condena,

com balas, com vacinas ou simples quarentena…

Oh, se eu domino os mistérios do Oriente,

as cousas raras de entender, os sobressaltos

e não menos o gentio que fizemos descontente,

de quem exigimos ilustração, prazer e especiarias

a troco do pechisbeque e a falsa fé do Ocidente.

Agora, que o tempo fez passar um ror de dias

é que achais na pimenta e na pólvora uma só raiz,

mas só agora, que a mostarda vos alcançou o nariz.

Dirão os mais que a cura foi obra do divino,

que a todos abençoou, precavidos e incautos,

e quem pegou em armas o fez por seu destino

e estoico empenho em servir, baldada a sorte,

é mero instrumento ou servo celestino.

Eis por que todo aquele que se livrou da morte,

em si mesmo a causa e da cura instrumento,

nesses não acrediteis, perdeis o vosso tempo.

CAPITAL

Era o mercado, o agente

e de tudo tinha alvará,

faliu, já foi, já não dá

nem dará daqui p’ra a frente.

A economia, ora aí está!

O capital, naturalmente,

que adeje urgentemente:

faliu, já foi, já não dá.

O capital está doente,

mal de velho gagá:

faliu, já foi, já não dá,

sucumbiu, foi de repente.

Para o salvar, um chá,

papas de linhaça, urgente,

acudam que o paciente

faliu, já foi, já não dá.

A exploração permanente

deu-lhe esta coisa má:

faliu, já foi, já não dá,

já não há quem aguente.

Esperneia, quer para já

injecção, sangue quente,

em delírio de impotente,

faliu, já foi, já não dá.

Faliu, já foi, já não dá.  

PONTO CRUZ

Bordadeiras da minha rua

bordam os prédios de luz

nos serões à luz da lua

em naperons a ponto cruz.

Ao que dizem, voltas de lua

de quem está retido em casa,

deitando os olhos à rua

a ensaiar o golpe d’asa.

TEMPO INSTÁVEL

Teve tudo para ser céu,

simples nuvem, e no entanto,

do quanto quis morreu

de ingratidão e de pranto.

Choveu, correu de aluvião;

desabou em fúria aguada,

estrebuchou já no chão

e foi o fim da trovoada.

Tinha os dias contados

desde a hora em que nasceu,

entre bons e maus bocados

teve tudo para ser céu.

O MEDO

O medo tem um jeito

de demonstrar o que sente:

o que parece dor no peito

é a alma que não mente.

Para não faltar à verdade,

o contrário não é mentir,

mente a alma por piedade

à dor que o peito sentir.

ENQUANTO A GUERRA (2)

Nos finais deste mês - apesar da situação de pandemia que vivemos - bombas sionistas voltaram a cair sobre Gaza.

As balas assobiam a música

que levam dentro

e explodem de alegria quando matam.

Não nos citam os jornais;

somos a carne viva das notícias,

enquanto a guerra nos transforma

em aéreas ondas de pó

e é o silêncio que ouvimos

a par do zumbido da morte.

ENQUANTO A GUERRA

Falam de ogivas e devastação

e a ocidente

todos os resistentes são rebeldes.

Morre longe, a tropa.

- Deus os tenha, deus nos guarde!

Não há cheiro a pólvora nas notícias,

não corre o sangue nos jornais.

É longe a guerra, alheia a morte.

TAXAS E TAXINHAS

Se a dor piora

taxa moderadora

se não paga agora

juros de mora

e à cabeça não esquece

de seu nome IRS

recurso ou apelo

imposto de selo

o mercado resolve

o mercado dissolve

a escassez e a praga

e vive montado

no capital acumulado

que o povo paga

depois do velório

imposto sucessório

circule ou não

imposto de circulação

pão de forma abusiva

sem chouriço e com iva

se há lágrima no rosto

água e sal imposto

e a contragosto

em tudo imposto

taxado à medida

enquanto se apronta

(nada de monta)

um imposto prá vida 

AS SOMBRAS SÃO

Assombração

é uma sombra invisível entre os ossos;

as sombras são

restos de nós, pecados nossos.

O que imaginamos são sombras venais,

as sombras são

adereços, meros aventais,

nós é que não, nós é que não.

E quando cai assombração

(se dá para o torto)

nem alma, nem das tripas coração;

é o diabo no corpo.

ADAPTAÇÃO À REALIDADE

Água mole em pedra dura

se não mata engorda

o que arde cura

macaco me morda

bicho de má catadura

sem pão não há açorda

não há fome sem fartura

quem roer a corda

com porcos se mistura

nunca a vi mais gorda

gordura é formosura

acorda povo acorda

VER

Se olho é porque olho;

e se não olhar não vejo,

e se não vir, não escolho,

não decido nem elejo.

Se olhar a espiga ao sol,

que vejo senão espiga,

que vejo senão sol?

O olhar que o diga.

Vendo, o olhar não para,

é o que sinto; o que digo:

ali vejo uma seara,

um mar de pão de trigo.

SINAIS

O céu dá sinais de calma, sem tempo

nem vestígios de choros, súplicas, desejos;

exibe os seus lábios vermelhos e sedutores,

insinuando um beijo.

É o que sinto, não o que vejo.