MALVAS

Às malvas, é dito vulgar,

como coisa sem valor.

Não é justo assim falar

de tão generosa flor.

Serena flor, benigna rama,

- nunca o diria se não fosse -

e não se livra da fama:

o seu chá faz bem à tosse.

Outrossim para a malícia,

mas aqui com outro fito,

dizem ser uma delícia,

aguar de malvas o dito.

A VERDADE PELAS ÁRVORES

Tempos após sermos floresta, dados à sorte,

voltamos à cinza, o pó a que chamamos morte.

Uma vida presa às raízes, se é que elas prendem,

quase tudo e quase nada de quanto somos

e, por fim, algures, como candeias que se acedem,

um dia seremos apenas o retrato do que fomos.

NATAL

Um dia destes enfeito-me de azevinho,

bagas vermelhas em cima e aos pés caruma.

Vestido assim, (a ver se adivinho):

humana árvore de Natal ou coisa nenhuma.

De azeviche não, (ai a língua portuguesa!)

À maneira sóbria das damas antigas,

fazendo sinal da cruz, sentadas à mesa,

exibindo no decote um colar de figas.

Visto-me assim de vermelhos frutos,

que da natureza sou, de vermelhos gosto

e sem vaidade digo: são gostos mútuos;

de hipocrisias basta, é nisso que eu aposto.

CAMINHOS

Um caminho na terra não é

um caminho de terra, porém,

indo de cavalo ou a pé,

caminho é ir mais além.

E, estando além, volta a ser

caminho o que foi percorrido:

caminho voltamos a ter

depois do caminho cumprido.

Volvemos então ao lugar

de onde partíramos à ida,

que à volta temos de aceitar,

tornar ao ponto de partida.

E eis que voltamos a ter

mais caminho para andar,

quantas vezes se quiser,

que estar vivo é caminhar.

O PRÓXIMO COMBATE

Pára onde estás, não te mexas

e escuta o que te quero dizer.

Estás vivo. Consegues ouvir o sangue

percorrendo cada artéria do teu corpo?

És um sobrevivente.

A morte só acontece a quem se deixa morrer.

Agora podes movimentar-te, podes falar;

gritar, se preferires. Não dês o braço a torcer.

Luta.

O GATO E O CACTO

Um facto é um facto,

não é um fato;

e um gato é um gato,

não é um cacto.

O cacto pica

e o gato mia,

de facto;

coço o pico do cacto,

cato o pelo do gato.

O facto é que o cacto

pica no fato,

enquanto o gato mia,

que é chato.

Gato que é gato

não mia de fato

e o cacto pica

de facto.

Corta o cacto,

sape malvado gato,

não comam do mesmo prato!

ARVORELA

in Depositphotos

Árvore de sol, frutos de luz,

vento que perturba e zela

e demais sedes a que induz

o afogo da pálida aguarela.

Apesar disso vive, resiste

e não se entrega à sorte,

que o tempo a tudo assiste

impávido, mesmo à morte.

O tempo aqui é o pão

e a árvore faz de conduto:

sem terra, um pouco de chão,

não há vida nem há fruto.

LÁGRIMAS DE SOL

Não se faz de água e sal a minha vontade;

faz-se do sol que todas as manhãs rompe,

aflito, na ânsia de ser dia em terra firme.

E não se faz de mitos, de assombros:

se não dá fruto a semente é porque o sol

se atrasa de tanto romper a treva.

Mas há uma excepção de água e sal

na minha vida: essa não é potável

e invade-me na tristeza: eu também choro.

O MUNDO À JANELA

O mundo pôs-se à janela

debruçado no parapeito

e viu-se pintado em tela;

num quadro quase perfeito.

Não era o mundo afinal

aquele quadro pintado:

era apenas um postal

do mundo em seu passado.

Propaganda e nada mais

de um mundo de sucesso,

que visto assim em postais

nem parece do avesso.

ILUSÃO

Cheira-me a perfume, a doce aroma,

como se, furtiva, neste momento

por mim passasse, fugaz, airosa dama,

e me deixasse o rasto nesse atrevimento.

Que olor pode ser o que me convoca

num só- etéreo, este - todos os sentidos

e que, além de me deleitar, provoca

subtis tumultos e prazeres desconhecidos?

Procurei em vão; o cheiro dissipou-se,

deixando-me impregnada a sensação

que esta fragrância, que a aragem trouxe,

como tantas outras, não são mais que ilusão.

O SUOR DA ESCRITA

De quantos versos fiz jus,

nem todos foram perfeitos;

negros uns, a contraluz,

vacilantes outros, contrafeitos.

Mas de ouro, de mão cheia,

incluindo os contracorrente,

esses saem, volta e meia,

sem compressão aparente.

Vendo a questão ao contrário:

que faço eu para os merecer?

É somente necessário

escrever, escrever, escrever…

OUTONO

Repentinamente escureceu. Abastosa,

a chuva, caiu-me em cima dos ombros.

Chuva morna ainda, obesa, ociosa,

capaz de me deixar em escombros.

Que tempo é este – disse para mim –

a que vem tamanho aguaceiro?

Fez-se silêncio, negro, e por fim,

o Outono lançou-me um adeus matreiro.

Ah, és tu, indefinido tempo encoberto

- acenei-lhe, logo que o reconheci;

não esperava ver-te aqui por perto –

Sacudi-me e, virando-lhe a cara, segui.

Mas que é menos este que os demais?

Mal se chove, mal se é tempo quente…

Estas mudanças são, assim, normais,

“o povo é que nunca está contente”…

DÉDALO E ÍCARO

Dédalo Fugiu. Creta, Sicília, por aí fora,

levou Ícaro e em breve o fez asado,

mas que de nada lhe logrou agora,

jazidos em terra, Ícaro e o voo sonhado.

O labirinto ainda existe, e existe o boi

perdido na obra maior do arquitecto.

E se tudo isto parece que um dia foi,

desenganem-se, que a história é aqui perto.

IRMÃO DO TRÓPICO

Brasil tem amazonas no coração
e a ditadura a agitar o calendário
ao meu irmão
há um século sem salário

Brasil tem samba no coração
sessenta e quatro ponto final
no meu irmão
que nunca foi general

Brasil tem carnaval no coração
e um polícia omnipotente ou um cristo sinaleiro
que o meu irmão
carrega às costas por ser povo brasileiro

Brasil tem sol no coração
e um guindaste que ergue de um fosso
o meu irmão
com uma corda enrolada ao pescoço

Brasil tem sertões no coração
cravados no peito em riste
e o meu irmão
irmão de Luís Carlos não desiste

FLORES À JANELA

Da janela vejo flores e elas

a olharem para mim

debruçadas em janelas,

que só elas o fazem assim.

Sinto o perfume das flores

como tranças de uma fada;

respiro-as e cheiro as cores,

mesmo não cheirando a nada.

Fico suspenso, preso a elas,

como o caule que as alteia:

cortejam-me do alto das janelas

e eu saúdo-as com a mesma ideia.