Não se faz de água e sal a minha vontade;
faz-se do sol que todas as manhãs rompe,
aflito, na ânsia de ser dia em terra firme.
E não se faz de mitos, de assombros:
se não dá fruto a semente é porque o sol
se atrasa de tanto romper a treva.
Mas há uma excepção de água e sal
na minha vida: essa não é potável
e invade-me na tristeza: eu também choro.
