O SOL E AS NUVENS

Vem aí um sol com nuvens que não vejo

ainda, nem sei qual dos dois vai dominar:

sei que um se anuncia e é meu desejo
e outro que se interpõe sem se anunciar.

Dos dois não há escolha, não há opção:
um é o desejo, o rumo dos nossos passos;
o outro é o que se tem por contradição,
mas nada disso nos fará baixar os braços.

Sobre a tese, a antítese e a síntese, aprendi
que toda a vida se faz de contestações,
de dúvidas, de refazimento aqui e ali

e sei também que muitas são as contradições
do sol que conforta e queima só por si.
E se assim não for, haverá ainda mil soluções.

O CASARIO

No casario quem mora,

canta, ri ou chora;

quem tem calor ou frio
e quem se foi embora,
já não mora no casario?

No casario quem come
ou se alimenta de fome
e tem a vida por um fio.
De quem e em que nome
se consome o casario?

No casario, por fora,
vivem a luz, por ora.
E dentro há vela ou pavio
que alumie quem lá mora
ou é negro, dentro, o casario?

Que sabemos nós de quem mora
se os olhos só vêem por fora?

FLORES DE MIM



Ai flores, cujo rescender

me colhe por mariposa,

dai-me tempo e a ver
quanto o meu voo não ousa.

Coberto de cores e flores
como anjo querubim,
mais as mágoas e dores
que brotam dentro de mim.

Voarei num golpe d’asa
sobre pétalas e poemas,
mesmo sem sair de casa
e em vez de asas ter penas.

AMIGOS

Na foto (de 72/73), que me foi oferecida pelo meu amigo Joaquim Vicente, estão dois outros amigos: o Ambrósio Ferreira (à esquerda) e o Luis Silva.

Tenho amigos que ainda

e também amigos que já:

a uns posso dar boa-vinda;
outros já não estão cá.

O que sou, sou todos eles,
por isso sou bom e ruim:
destes um pouco, outro daqueles,
todos estão dentro de mim.

PLÁTANO

O velho e robusto plátano cedeu enfim

a sua última folha rosada deste outono.

Cedeu a folha no triste adeus de abandono;
ficou a árvore, perjurando a morte; o fim.

Não cede a árvore pela mão da natureza
mais que as folhas consumidas, outonais:
cede ao tempo, a invernias e vendavais,
nessa luta mais não dá, mais não despreza.

Dos galhos secos, agora desfolhados,
despontarão flores e frutos renovados
e o seu esplendor será com então era:

Será de novo a sombra dos desabrigados,
exemplo de robustez e porte elogiados,
não agora: só quando voltar a primavera.

EXPECTATIVAS

Bolas não numeradas

não são do totoloto:

-bolas! que bolas bastardas
saíram ao gafanhoto.

Zero é coisa nenhuma,
jackpot é muita sorte.
Ele vê-se cada uma
nesta vida, que é de morte.

Da sorte, que eu conheça,
a fazer fé no gafanhoto,
só algumas dores de cabeça
e sonhos de totoloto.

Mas o tema não termina
com mais bicho, menos bicho,
que esta vida não é sina:
a passos? Não, isso é lixo!

NO CORAÇÃO DAS HORAS

Na Torre, onde faz tempo,

as horas batem por fora,

há um relógio por dentro,
que faz o tempo hora a hora.

Marca as horas boas e más
com preceito e exactidão
de frente, de lado e de trás,
faz das tripas coração.

Marca a vida em compassos,
em esperas e pontualidade,
retalha o tempo em pedaços,
fingindo não ter idade.

A idade (provado assédio)
é o que o relógio recorda
e não resta outro remédio,
que paciência… e dar-lhe corda.

PERSPECTIVA

Não é por pintá-lo que há-de

ser perfeito um qualquer dia,

muito menos p’la obliquidade
do sol é meio-dia.

Não é o mate da aguarela
que ilude a cor do outeiro,
nem a subtileza revela
possibilidade de aguaceiro.

O que há para ver é a casa,
as flores, o mundo perfeito.
Assim a gente se compraza
e bom proveito.



SEI DE UM BARCO

Sei de um bote, um barco ou um navio

repleto de soldados e marinheiros,

e de outros, que por destino ou extravio,
não foram muito além dos areeiros.

Sei de uma jangada de vela panda,
que os ventos enchem de areia e sal,
aparentando navegar, mas já não anda
e se dá pelo nome de Portugal.

Foi um pássaro que me disse, inquieto,
que a estibordo mete água, afunda
sem remédio, como boia moribunda,

sem se saber já se foi mal do arquitecto
ou se de outros infortúnios foi objecto
para tal sina e desgraça tão profunda.

ÁGUA, UMA AUTÓPSIA

Analisada a composição, em suma:

duas moléculas de hidrogénio

para apenas uma de oxigénio,
é água, sem dúvida nenhuma.

Pelo ar dolente dá para ver,
sofreu maus tratos e escravidões,
espargida por mil religiões,
contabilizada em deve e haver.

Desperdiçada, mal compreendida,
acolheu aqueles, que ao naufragar
lhe rogaram pragas de arrepiar.
Foi tudo na vida, tudo em vida.

Acarinhada no desvio ou conduto,
teve amores também entre o povo
hoje aqui, depois ali, sempre em recovo,
mas nunca por si, antes pelo fruto.

Tem cor esverdeada, sabe e fede
e alimentou o mundo mesmo assim,
morta-viva correndo para o fim,
a autópsia é clara: morreu de sede.



"PORTUGAL COM FUTURO"

Não se pode adormecer
na batalha p’la razão,
que hoje voltamos a ter
pelo trabalho e p’lo pão.

O MENINO

O menino disse: quero a lua
e a mãe não lhe deu atenção;
pediu pão o menino da rua
e a mãe deu-lhe o coração.

PEQUENO INTERLÚDIO

Na seara, oiro sobre azul
parece coisa perversa,
são manigâncias do sul
dito assim ou vice-versa.

ERA PARA TE ESCREVER E NÃO ESCREVI

O que tinha para te dizer eram uis, ais

de mim, e não os achei relevantes:

coisas miúdas, não tinha comigo vogais,
e a par sobravam-me as consoantes.

Esbocei ainda uma mão cheia de frases,
daquelas que insinuam outras, suspeitas,
e doutras que não são certezas, mas quases
e desisti por serem todas frases feitas.

Pensei: que lês tu do que eu te escrevo,
queres lá saber se morro ou passo fome!
O teu interesse não está no meu acervo,
mas lá onde haja ecos do teu nome.



O SOL E O SUL

Longe o sol e o sul, ambos bastardos!

Onde a seara loira, que é do pão?

Que não vejo senão veredas de cardos;
ao sul somente o sol da solidão.

A mentira é causa híbrida sem saída
deitada à terra, que se atira à cara,
seca de semente e fruto, inconcebida,
onde o sol e o sul brilhavam na seara.

Terra onde as papoilas detêm sonhos
e o sol ao sul brilhando ainda nos meus olhos.

DOR EM DUPLICADO

A força duma lágrima de dor e mágoa

prova um lado enxuto, outro molhado

e, como o reflexo num espelho d’água,
mostra a dor e a mágoa em duplicado.

E se tal exibição é talento de ensinar,
acresce o quê à dor já conhecida?
Pode ser fiel a cópia ao primeiro olhar,
mas nunca a dor que dói repercutida!

Qual a dor mais violenta, mais doída
a que dói em nós, sabendo que é sentida
ou aqueloutra que de nós vemos reflectida?

Não é a dor de a vermos, que nos afronta
mas a que temos e sem a termos em conta,
reflectida ali nos dói mais se nos confronta.



MEMÓRIA

António Augusto Teixeira, meu pai (6.1.1924 – 19.08.1970)

Sombras ou o que resta delas:

esperas, memórias e mais nada;

o pó das estantes, a luz das velas

e uma fotografia emoldurada.

Espera é um pedaço de vida,

se a virtude em vão não for;

paciência, esperança e medida

entre a semente e a flor.

LEMBRETE

Não me faço de credos, súplicas ou preces,

de penas, plumas, sombras, atalhos, escoras;

faço-me de tijolo como a casa onde moras,
e as demais coisas simples que conheces.
Ou talvez não! Se a vida te acontece felizarda,
com elmos, filtros, senhas de desembaraço.
Como te digo, não é disso que me fiz ou faço:
faço caminho e caminhando me protejo:
não peço nem quero um beijo por um beijo,
não dou nem aceito um abraço por abraço.


Já neguei o que depois me fez chorar!
Enganos todos temos, incertezas quanto baste,
às vezes sombras, nuvens e medos, por arrasto,
mas jamais cruzar os braços e esperar.
Das cores distingo as que quero, excepto pardas,
fluorescentes e néones de delicado traço…
tampouco confundo um aeroporto com um terraço.
Se o tempo urge corro, dou aos braços e adejo,
mas não peço nem quero um beijo por um beijo,
não dou nem aceito um abraço por abraço.

MEMÓRIA DA CASA ANTIGA

Uma fenda elegante e sinuosa percorreu o tecto,
desceu depois pelo estuque da parede antiga
e, sem memória ou traço de arquitecto,
em pouco tempo dividiu ao meio toda uma vida.


Na minha geração foi apenas um rabisco;
um ar de graça acima de qualquer suspeita.
Mas com os anos acabou por se tornar um risco
a que a família não podia estar sujeita.


Deixámos a casa. A vida tem destas partidas,
e em nova casa há mais conforto, é mais selecto.
Agora é a saudade das coisas mais antigas
que, caprichosa, faz lembrar a fenda no tecto.

ANDARILHO

De mim vou tão longe quanto posso. Parto
sempre quando já não me acho graça:
mas não fujo; apenas dou a volta à praça
e depois regresso quando do resto fico farto.


Há dias em que me deixo, outros vou também,
(nem sempre consciente, que às vezes é errar,
julgar que é nosso o próprio caminhar.)
E encontro o meu equilíbrio neste vaivém.


Os caminhos faço-os de presente e de futuro,
se por acaso me encontro ali por perto…
Revejo-me solene, mas é quase certo
que não é a mim; que não sou eu quem procuro.