Conto-vos agora uma história velha,
que não tem vestígios de um fim:
é sobre Dédalo, essa incisiva ovelha
de um rebanho helénico ou coisa afim.
Aquele era mestre, autor de invenções,
mestre era de Talos, que a mais ousou
em descobertas e outras ilusões
e por isso o tio e mestre o matou.
Fugiu. Creta, Sicília, por aí fora,
levou Ícaro e em breve o fez asado,
mas que de nada lhe logrou agora,
jazidos em terra, Ícaro e o voo sonhado.
O labirinto ainda existe, e existe o boi
perdido na obra maior do arquitecto.
E se tudo isto parece que um dia foi,
desenganem-se, que a história é aqui perto.
