Preocupado com a métrica, burilei o mais que pude, mas o verso não se continha: fugia, assimétrica, a poesia. Quis dar-lhe a forma dum soneto inglês mas saiu um monstro monostrófico e sem pátria. Quando, por fim, lhe procurei a rima, teimosa, não saía, mas levei com ela em cima.
