MALMEQUER

Malmequer a vida inteira,

bem me quer a pura flor.

Este mal, queira ou não queira,

é, meu bem, um mal menor.

Bem me quer eternamente,

o bem querer adivinhado.

Com o bem, bem pode a gente;

com o mal é que é o diabo…

Pior, mas muito pior,

por cada pétala arrancada

para em vão buscar amor:

- mal me quer, muito, pouco, nada.

HELA

Dizem que vem sem avisar, pé ante pé,

que é furtiva e, amiúde, traiçoeira.

Negra como a noite, não sei se é se não é;

assim a pintam, quando não doutra maneira.

Outros acham que é fado ou fatalidade,

que alerta e dá ares de ser, que se anuncia,

traja de branco e toda ela aparenta castidade,

não fosse a contrariedade de se servir fria.

Não tenho em minhas mãos como sabê-lo,

por ser coisa do acontecido e do acontecer

e não me mata a curiosidade um só cabelo,

nem estou inquieto ou morto por saber.

DA LÍNGUA PORTUGUESA

Esbanjamos as palavras até à míngua,

rudes garimpeiros de águas turvas;

na verdade, maltratamos a língua,

vendemo-la e estamos aqui p’ras curvas.

Essa, que os eruditos dizem de Camões,

e aos poetas dá tantas dores de cabeça,

anda por aí aos acordos, aos encontrões,

fingindo não haver mal que lhe aconteça.

No escrever e no falar é dor d’alma,

ver a língua tratada de qualquer maneira:

ao bom senso não se dá a palma

e no fim ou entra mosca ou sai asneira.

Também os tempos verbais e as corruptelas

já não dão para ninguém ficar calmo,

até um dia andarmos às apalpadelas

e pagarmos, bem pago, com língua de palmo.

Uns, porque o que mais importa

é que, em síntese, a gente se entenda;

outros, porque das regras fazem letra morta,

não tardará quem ponha a língua à venda. 

LUA ATRIBULADA

Ao cimo da ladeira,

ao fundo da rua,

abre a clareira

e vê-se a Lua

nublada, errante,

despida, nua,

em quarto minguante,

em quarto minguante,

despida, nua.

De candeia acesa,

de nuvem vestida,

não tem a certeza

se é luz indevida

ou só ela pressente

uma réstia de vida

em quarto crescente,

em quarto crescente

uma réstia de vida.

O TEMPO DA ROSA

Explodiu uma rosa na palma da minha mão;

desfez-se em pétalas, letal estilhaço,

não tinha espinhos nem males de insolação;

foi de repente, explodiu de astenia e de cansaço.

Cansaço de não ser mais nada além de rosa…

Nunca como antes: apetecida rosa em botão

crescia no jardim, alteada pelo caule, viçosa,

jamais como depois, solitária rosa de imitação.

Será plástico, perguntava quem lhe passava a mão,

que artesão foi capaz de obra tão perfeita?

- Antes morta me quero, a este aperto de coração!

E assim explodiu de dor, na minha mão, desfeita.     

ESCADAS

Em um só segundo

se chega ao fim do mundo,

para tanto basta subir

as escadas para o conseguir.

Descê-las já não digo,

isso aconselho, meus amigos,

não é o mesmo, não se iludam,

nem todos os santos ajudam.

O RIO

Num impulso violento,

o rio dilacera a montanha;

abre um leito fecundo

e corre ligeiro para o mar.

Perde, pelo caminho,

a impetuosidade primordial…

Doce, lambe a terra áspera,

e descansa, por fim, exausto,

na praia da memória.

Os rios não morrem nunca.  

É UMA PENA

É uma asa

uma casa pequena

não é uma casa

é uma pena

é um ninho de pardais

um imaginário bando

um a menos um a mais

que vai voando

é o tecto do mundo

a cair-nos em cima

de andar vagabundo

é o clima é o clima

um que vai e que volta

outro que já não vem

outro fica à solta

à boleia duma nuvem

são anjos alados

é quem mais ordena

é uma pena aos bocados

é uma pena

são os pássaros à toa

na eterna novena

é uma pena que voa

é uma pena é uma pena

INTERLÚDIO LUNAR (VARIANTE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

não chegarei a tempo para ver as flores radioactivas

explodirem cinzentas, nem o pó da natureza nua

cobrindo as vinhas doces que foram prometidas.

A Lua perdeu pontualidade sobre as ondas do mar

e é agora sombra da própria sombra rara e escura.

O tempo ganhou penumbra; perdeu de vez o luar

e morre junto à praia, que a Terra encharca de secura.

Não voltarei, que errante me perco na espessa neblina,

em tufos de gás e fumos, que o chão expele agastado.

Das fases ficou aviso para o vazio que domina

e o brilho, o encanto dos jardins, memória do passado.    

INTERLÚDIO LUNAR (PRIMEIRA FASE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

que me importa, se apenas a quero olhar…

Basta-me pálida, de manhã cedo, se saio à rua

ou noite fora, nua, lambendo o sal do mar.

Como agora se esconde, depois reaparece,

num jogo permanente de sombras e de segredos.

Ora em carne viva, ora quando desaparece,

qual areia fina que escorre por entre os dedos.

E sem o desejar volto aos presumidos jardins

lunares com botões de rosas, buganvílias, lilases,

esculpidos como futuros magistrais gradins.

Tudo é sonho e, tal como as da Lua, são fases.

À CHUVA

Uma gota de água fria

veio aquecer-se na minha

pele, que se arrepia

enquanto ela se aninha.

É da chuva que cai

subitamente do céu

miudinha, que vem e vai

e me apanhou sem chapéu.

A gota, na perfeição,

com pontaria e jeitinho

acertou-me com precisão

entre a nuca e o colarinho.

Que falta de delicadeza!

Não reparei que chovia…

Sou amigo da natureza;

Foi um balde de água fria!

A partida não teve graça

Nenhuma, passa por hoje

mas só desta vez passa  

na próxima já não me foge.

Deu-se às pressas a gota,

nem me deu tempo de um ai,

espinha abaixo, a marota,

sei lá onde ela já vai…

DEITAR CONTAS À VIDA

Quanto custa um malmequer,

que tenha a contrapartida

de só dizer bem me quer,

quero deitar contas à vida.

Quanto vale um girassol,

que por vontade assentida

não vire as costas ao Sol,

para deitar contas à vida.

E quanto é preciso penar

com conta, peso e medida,

para o cravo não definhar

e eu deitar contas à vida.

E a deitar contas à vida,

os anos em flor já lá vão…

o que sobra é tara perdida

e as contas certas ou não.

TRÂNSFUGAS

Não fujas

tu és todos os lugares

não te escondas

entre cortinados

que tu mesmo teceste

não finjas

desconhecer Setembro ou Novembro

que aceitaste

com argumentos contrafeitos

e que mais tarde sacudiste do capote

que não era nada contigo

dispara à queima roupa

verás o meu sangue ganhar terreno

ah a tua pressa

pode lá haver quem a denuncie!

NATUREZA CONTRADITÓRIA

O homem não deveria mexer onde a natureza

já fez tudo o que havia para fazer.

Mas o homem mexe por ser a sua natureza.

E nesta contradição vivemos:

o homem na natureza e a natureza do homem.

AGORA

São iguais o antes e o depois,

pretextos de quem chora:

não existe nenhum dos dois,

tudo o que existe é agora.

Antes, lágrima de saudade;

depois, um desejo ardente.

Nenhum é pois verdade;

tudo é fantasia, tudo é aparente.

A dor que dói é esta dor, não

me magoa a dor de outrora,

mas se depois, por qualquer razão,

voltar, será de novo agora.