NOVE VIDAS, NOVE LUAS

Nove sóis de luz

nove sóis de março

‘inda mal eu nasço

já além me pus

já além me pus

Nove vilas corro

nove vilas venço

e não me convenço

que um dia morro

que um dia morro

Nove ais de mim

nove encruzilhadas

mil enganos nadas

há-de ter um fim

há-de ter um fim

Nove meias solas

nove quase amores

novecentas dores

nove carambolas

nove carambolas

Nove águas turvas

nove nuvens rasas

dai-me as vossas asas

às primeiras chuvas

às primeira chuvas

Nove bem contadas

ao longo dos anos

sem contar enganos

nove bem contadas

nove bem contadas

Nove luas d’água

em que fui refém

dentro da minha mãe

nove luas d’água

nove luas d’agua

Nove luas novas

nove luas cheias

são como colmeias

novas caras novas

novas caras novas

Nove vidas nove

vividas uma a uma

sem pressa nenhuma

nove vidas novas

nove vidas novas

VÁ LÁ, ALEGRIA

Vá lá uma gotinha de música

neste dia açucarado;

vá lá um raio de sol,

também é do meu agrado.

Vá lá um cheirinho de vento,

não parem as caravelas;

eu quero que o povo acorde,

abra portas e janelas.

Vá lá uma canção de amor

de improviso, sem solfejo,

daquelas que matam a dor

e têm o sabor de um beijo.

Vá lá para o que me deu,

valeu a pena esperar:

sequei as lágrimas do peito

estava farto de chorar.

AVC - ACIDENTE DO VERSEJADOR CEREBRAL

Ontem apaguei dezenas de versos

só por não dizerem, no poema possível, o que procurava

ansiosamente.

Os versos não têm culpa, não há meio de ter juízo…

Agora sinto saudades deles.

Deixaram-me a poesia moendo, moendo, moendo,

e ambos sabemos que sem versos não há poema que valha.

MEIAS PALAVRAS

Acabei de criar algumas palavras novas

e não sei ainda o que fazer com elas,

sequer como se pronunciam,

mas já saltitam de linha em linha,

por meias palavras, espalhando a novidade,

enquanto não lhes dou significado e argumento.

Mais tarde falarei com elas.

ABRIR CAMINHO

Tocando a carga a mando, dia a dia,

e ajoelhando aqui e ali, quando calha,

não dá para ver (não é vida nem é via)

com quantos paus se faz uma cangalha.

Um olho basta aos dois que nos assistem;

um olho só pode ver toda a jogada

que eles, por serem cegos, cumulam, insistem,

com quantos paus se faz uma jangada.

Só uma solução existe, só de um modo,

e esse é o nosso canto, a voz que soa:

assim verão (quando, enfim, formos um todo)

com quantos paus se faz uma canoa…

MALMEQUER

Malmequer a vida inteira,

bem me quer a pura flor.

Este mal, queira ou não queira,

é, meu bem, um mal menor.

Bem me quer eternamente,

o bem querer adivinhado.

Com o bem, bem pode a gente;

com o mal é que é o diabo…

Pior, mas muito pior,

por cada pétala arrancada

para em vão buscar amor:

- mal me quer, muito, pouco, nada.

HELA

Dizem que vem sem avisar, pé ante pé,

que é furtiva e, amiúde, traiçoeira.

Negra como a noite, não sei se é se não é;

assim a pintam, quando não doutra maneira.

Outros acham que é fado ou fatalidade,

que alerta e dá ares de ser, que se anuncia,

traja de branco e toda ela aparenta castidade,

não fosse a contrariedade de se servir fria.

Não tenho em minhas mãos como sabê-lo,

por ser coisa do acontecido e do acontecer

e não me mata a curiosidade um só cabelo,

nem estou inquieto ou morto por saber.

DA LÍNGUA PORTUGUESA

Esbanjamos as palavras até à míngua,

rudes garimpeiros de águas turvas;

na verdade, maltratamos a língua,

vendemo-la e estamos aqui p’ras curvas.

Essa, que os eruditos dizem de Camões,

e aos poetas dá tantas dores de cabeça,

anda por aí aos acordos, aos encontrões,

fingindo não haver mal que lhe aconteça.

No escrever e no falar é dor d’alma,

ver a língua tratada de qualquer maneira:

ao bom senso não se dá a palma

e no fim ou entra mosca ou sai asneira.

Também os tempos verbais e as corruptelas

já não dão para ninguém ficar calmo,

até um dia andarmos às apalpadelas

e pagarmos, bem pago, com língua de palmo.

Uns, porque o que mais importa

é que, em síntese, a gente se entenda;

outros, porque das regras fazem letra morta,

não tardará quem ponha a língua à venda. 

LUA ATRIBULADA

Ao cimo da ladeira,

ao fundo da rua,

abre a clareira

e vê-se a Lua

nublada, errante,

despida, nua,

em quarto minguante,

em quarto minguante,

despida, nua.

De candeia acesa,

de nuvem vestida,

não tem a certeza

se é luz indevida

ou só ela pressente

uma réstia de vida

em quarto crescente,

em quarto crescente

uma réstia de vida.

O TEMPO DA ROSA

Explodiu uma rosa na palma da minha mão;

desfez-se em pétalas, letal estilhaço,

não tinha espinhos nem males de insolação;

foi de repente, explodiu de astenia e de cansaço.

Cansaço de não ser mais nada além de rosa…

Nunca como antes: apetecida rosa em botão

crescia no jardim, alteada pelo caule, viçosa,

jamais como depois, solitária rosa de imitação.

Será plástico, perguntava quem lhe passava a mão,

que artesão foi capaz de obra tão perfeita?

- Antes morta me quero, a este aperto de coração!

E assim explodiu de dor, na minha mão, desfeita.     

ESCADAS

Em um só segundo

se chega ao fim do mundo,

para tanto basta subir

as escadas para o conseguir.

Descê-las já não digo,

isso aconselho, meus amigos,

não é o mesmo, não se iludam,

nem todos os santos ajudam.

O RIO

Num impulso violento,

o rio dilacera a montanha;

abre um leito fecundo

e corre ligeiro para o mar.

Perde, pelo caminho,

a impetuosidade primordial…

Doce, lambe a terra áspera,

e descansa, por fim, exausto,

na praia da memória.

Os rios não morrem nunca.  

É UMA PENA

É uma asa

uma casa pequena

não é uma casa

é uma pena

é um ninho de pardais

um imaginário bando

um a menos um a mais

que vai voando

é o tecto do mundo

a cair-nos em cima

de andar vagabundo

é o clima é o clima

um que vai e que volta

outro que já não vem

outro fica à solta

à boleia duma nuvem

são anjos alados

é quem mais ordena

é uma pena aos bocados

é uma pena

são os pássaros à toa

na eterna novena

é uma pena que voa

é uma pena é uma pena

INTERLÚDIO LUNAR (VARIANTE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

não chegarei a tempo para ver as flores radioactivas

explodirem cinzentas, nem o pó da natureza nua

cobrindo as vinhas doces que foram prometidas.

A Lua perdeu pontualidade sobre as ondas do mar

e é agora sombra da própria sombra rara e escura.

O tempo ganhou penumbra; perdeu de vez o luar

e morre junto à praia, que a Terra encharca de secura.

Não voltarei, que errante me perco na espessa neblina,

em tufos de gás e fumos, que o chão expele agastado.

Das fases ficou aviso para o vazio que domina

e o brilho, o encanto dos jardins, memória do passado.    

INTERLÚDIO LUNAR (PRIMEIRA FASE)

Não assistirei à floração dos jardins da Lua,

que me importa, se apenas a quero olhar…

Basta-me pálida, de manhã cedo, se saio à rua

ou noite fora, nua, lambendo o sal do mar.

Como agora se esconde, depois reaparece,

num jogo permanente de sombras e de segredos.

Ora em carne viva, ora quando desaparece,

qual areia fina que escorre por entre os dedos.

E sem o desejar volto aos presumidos jardins

lunares com botões de rosas, buganvílias, lilases,

esculpidos como futuros magistrais gradins.

Tudo é sonho e, tal como as da Lua, são fases.