Não respira a Palestina, não respira;
a bota sionista esmaga-lhe a garganta.
Não precisaria dizer mais, fosse o que fosse,
porque a morte não vem atrás pedir desculpa;
porque a vida não vem depois abrir os braços.
Não respira a Palestina, não respira,
porque o seu peito já não inspira o ar da vida:
apenas expele o grito da revolta!
Este é o percurso, sozinho
e nele não vai ninguém;
é esse o destino que tem
quem nasce para ser caminho.
Tem escolhos e pedras, é certo.
Não há como a água de um rio
a correr ao desafio,
nem de longe nem de perto.
Escolho a terra batida, desde logo
é terra firme, está-me nas veias:
vou pelas pedras e areias,
canto o vento, não me afogo.
Estás convencido de tudo, que conheces tudo;
que sabes até por que tudo é como é.
E afinal erras, enganas-te, tropeças e feres-te
por saberes tudo de toda a gente, tudo de ti.
Enuncias os verbos, conheces de cor os advérbios,
longe de saberes o que está mais perto…
Ainda agora acordaste e já o sono de novo te invade;
ainda agora nasceste, ainda hoje morreste sem dares por
isso.
Conheces a migração dos pássaros e a raiz
que prende as árvores à terra pelo mesmo motivo.
É claro que é a vida. Que mais haveria de ser?
Aprendeste o aroma dos frutos, o valor da água,
do sol, da terra. É provável até que saibas o significado
do sangue.
Do teu sangue e do outro que corre por aí, avulso e sem
nome.
Estás mesmo convencido que és aquela figura
que te mostra o espelho, como ainda ontem aconteceu.
Se não falasses, não te teria reconhecido,
porque ainda falas e falar é o recomeço de tudo.
Há coisas que oiço outras que leio.
São notícias, senhor;
vai longe o tempo em que vinham pelo correio
e tinham sentido, cheiro e até sabor.
Hoje, são as notícias que me querem dar,
carregadas de cokies, umas, outras de risco;
todas por medida, para meditar:
que mal fiz eu para merecer isto?!
Esperem, aqui há notícia duvidosa
para esclarecer no café, entre outros dramas,
que é sítio de sábios e de gente palavrosa,
a quem nunca disse uma letra dos meus aerogramas.
Gostava que a minha casa tivesse um quintal,
um pedaço de terra, já me contentava.
Mas a minha casa tem apenas portas e janelas
para os quintais daqueles que os têm
ou que os deixam estar ali quietos
e nem querem saber da felicidade que é ter um quintal.
Se eu tivesse um quintal mudaria para lá a casa
e passaria a olhar para a casa como um verdadeiro quintal:
talvez assim sossegasse esta ansiedade
e olhasse a casa como coisa que gostasse de ter,
deixando de me sentir amputado dum quintal,
que não saberia cuidar nem para que serviria o musgo
das pedras em cima da minha cama.
Novidades que aqui se possam anunciar,
nem uma, por rara que pareça ser.
Há uma chuva por aí, que alguns gabam
e outros de fastio se queixam.
O mesmo de sempre.
Vivemos neste intervalo entre o amor e as trovoadas.
O mesmo de sempre.
É aqui que nos sentimos bem; onde coaxamos,
sempre que a água permite
e o amor nos faz tenores em pleno charco.
Há quem monte por gosto
e por montar:
não tem sinais no rosto
nem botas de cavalgar.
Podendo montar a eito
roda a monta, roda a festa,
sem se dar por satisfeito,
seja qual for a besta.
Monta quem bem entender
e, para memória futura,
afinal quem monta a valer
é a própria cavalgadura.
Ora agora, adeus!
já não há cocos
e quem os tem chama-lhes seus;
restam os bacocos.
Os bacocos
em linha
esperam os cocos
no alto da pinha.
Olha o coco, diz o bacoco,
parece um novelo.
Disse o bacoco, mas o coco
nem vê-lo.
A ravina do olhar com lágrimas,
essa mesma, a que permite a queda
do céu carregado de estrelas
sem nunca chegar ao fundo;
a ravina para onde empurro
tudo o que não quero ver ou sentir,
incluindo as lágrimas
e demais subtilezas da alma que há em mim
é onde guardo as pequenas coisas.
Há dias salvei de morte certa
o que restava duma folha branca
separada do bloco de apontamentos.
Escrevi um recado breve
e pu-la bem à vista de quem o precisasse.
Foi alvo de todas as atenções
durante o período activo de validade.
Depois afundou-se na ravina
do olhar com lágrimas, essa mesma,
a que permite a queda
do céu carregado de estrelas
sem nunca chegar ao fundo.
Estou indisponível, hoje estou indisponível:
não subirei ou descerei a rua,
nem tomarei qualquer transporte.
As paredes gritam-me, ferem-me, insultam-me
e a rua tem uma inclinação inacessível.
Não, hoje estou indisponível,
hoje não vou seguir o trilho costumado!
Vou seguir o itinerário do sangue,
vou inquietar-me, armar-me de palavras
até aos dentes e rebelar-me!
Nunca me fizeram um retrato
de poeta.
Mas fotografaram, pintaram e até esculpiram Pessoa
com o inevitável chapéu de feltro e o par de lunetas
que repartia com todos os heterónimos.
Não tenho um único retrato
de poeta.
Ao contrário de Walt Whitman,
que foi imortalizado em pose de patriarca iluminado,
velho, de barbas esgadanhadas muito além da decência
da pilosidade poética.
A Baudelaire que era feio, fizeram-no
com certeza por maldade.
Eu é que nunca posei
enquanto poeta,
com a mão apoiando o queixo, como os românticos
ou ambas todo o rosto, como os surrealistas.
Ou será ao contrário?
Vá lá, por favor, façam o meu retrato
de poeta,
que não tardam aí poetas do futuro,
desejosos de escrever sobre ele um ou dois versos
dum poema magnífico.
Tremiam com pétalas de rosa as tuas mãos
de um branco tão casto e imaculado,
que mesmo entrelaçadas, como bons irmãos
nada mais nos comprazia; nada era errado.
Caminhávamos pelo bosque enfeitiçado
como pombas alvas, de interesses vãos,
e afinal tão juntos, inocentes e de braço dado,
dos ramos mais sadios, frutos sãos.
Comedidos, como deus manda, sorridentes,
medindo frases, deixando outras entre dentes,
deambulantes fomos ao sabor da vida airada.
Findo o passeio, o casto passeio de inocentes,
éramos ainda simples enleio de parentes,
trementes pétalas de rosa… e mais nada.
O fogo já não arde como ardia; tornou-se meigo,
um enternecedor afago ou quase.
Queima por queimar, sem ímpeto, sem chama.
A água deixou de saciar as sedes mais antigas,
aquelas que não foram satisfeitas em devido tempo
e corre agora, salobra, entre musgos e juncos.
São irmãos que o tempo transformou em brandura,
que as viagens do Sol tornaram rotina.
Um dia acordarão com estrondo. A ver vamos.
Em prudente equilíbrio, que vai-não-vai,
vai indo, vai indo…
Em permanente equilíbrio
entre todas as coisas e coisa alguma;
entre o que nunca chega e o que já basta.
Em periclitante equilíbrio:
morto pelo início, vivendo para chegar ao fim.
E no fim são as contas, as contas à vida
em vésperas de concluir a equação.
Uma procissão de palavras com maior
ou menor sentido, encharcadas de fé ou fértil imaginação,
caminha com devoção à frente do poema.
Alguma serventia terão. Mas não será por isso
que o céu a todas abrirá os portões de ouro e mogno
- que, sendo o céu o que é, assim deverá ser –
porque agora é tarde e faz tempo que o poema deixou a
praça.
Ide, digo-lhes, por hoje é tudo,
amanhã haverá nova
safra e tudo começará de novo.
Cabisbaixas, regressam aos subúrbios da memória.
Oiço-as grazinar à medida que se afastam
porque é com elas que eu também regresso
e ao poema não importa a minha ausência.