SILÊNCIO

No dizer das aves é que as palavras voam;

no dizer do sol é que as palavras ardem;

no dizer da água é que as palavras choram;

no dizer das árvores é que as palavras florescem.

E, ao dizê-las, todas as palavras morrem.

FOTOSSÍNTESE

Ah, o casamento (em segundas bodas)

do dióxido de carbono com a luz:

primeiro a água – engraça com todas,

que bem lhe fazem, seu ai Jesus.

É uma química que há nele,

mais os punhos de renda, todo um boneco,

leva-as à certa, que o sol para ele

é dama em traje de surrobeco.

TEMPO PERDIDO

No meu relógio as horas não voam

como na literatura; consomem

o tempo, a compasso, seguem o sol.

Vagabundas e sem horário,

Irrepetíveis como os caminhos do vento.

Se as uso em longas cavalgadas,

também as ignoro, também as maldigo:

as minhas horas abrem as pétalas das flores,

que em segundos as perdem depois.

As minhas horas só me fazem perder tempo.

ALEXANDRE O'NEILL

Por causa do pardilho, ainda o peixe,

tiveste – sabias lá! - direito a eleição.

E de toda a obra, o maior ensejo,

de ombro na ombreira, dizer não.

Como hipótese surreal de refeição,

digo, fome, eis, O`Neill, o que vejo:

uma fatia assimétrica de pão

com outra em cima, que é o queijo.

Tenho um fraco: não sou capaz

de te fazer de farrapilha ou bom rapaz,

porém, de modo algum incorrecto.

Mas há nisto coisas boas e más:

jamais quis escrever este soneto

e agora que o fiz fica incompleto.  

O CHATO VAI AO TEATRO

Silêncio na sala, o pano que se erga!

Em cena os de cena, como convém.

Ah e digam merda

p’ra correr bem.

Nova temporada, o mesmo chato,

que além de chato tem tosse.

Não sei se o mato,

se o coce.

Chega, roçando, com atraso evidente,

o chato de última hora, marca presença,

impertinente:

com licença, com licença.

ATÉ AO CÉU

Lá bem no alto

farei uma estrada

toda de asfalto

toda bordada

de árvores e flores

de nuvens e estrelas

com lápis de cores

para que possas vê-la

como a vejo eu

semelhante a uma tela

brilhando no céu

E dê o que der

que isso acarrete

não me vou esquecer

do meu canivete

lá bem no alto

que o amor me tome

e na estrada de asfalto

escreverei o teu nome

CANTO DE SEREIA LUSA COM ECO

                                           mais     c’antigamente

                         a cantiga    mente

                     mais antiga    e mais dormente

                           mentira    utilizada

                            cantiga    inútil   

                            cantiga    inútil

                           mentira    utilizada

                     mais antiga    e mais dormente

                         a cantiga    mente

                                mais    c’antigamente

RADÍCULA

Semeamos porque não servimos de semente;

quando enterrados não há nada mais a esperar

e o fruto não nasce com orações.

MILAGROSAMENTE

Eu faço milagres

é verdade

eu faço milagres

quem melhor do que eu

o poderia afirmar com segurança?

eu faço milagres

além disso não sou caso único na família

o meu avô fazia milagres

a Senhora de Mércoles

a Senhora Sant’Ana e a Senhora do Almortão

fazem milagres

dizem até que o ti Alexandre de Segura

também fazia autênticos milagres

eu porém faço milagres

eu e todos os santos da minha terra.

AMOR SUSPICAZ

Não sei se é amor, se é feitiço,

se há em frasco mais pequeno;

não sei se é raiva, o que é isso:

se é insolação ou veneno.

Apenas sei que dói por dentro,

em lágrimas que sei de cor,

atraiçoa como o aloendro,

que beija e mata por amor.

E que sei eu do amor, se de mim

nada aprendi? Disso me lamento:

uma seara de cardos, coisa assim,

magoada vida de alegre sofrimento.

VICISSITUDES DE UM HETERÓNIMO

    Joan Miró, gravura

Haveriam de passar anos, até que um dia,

hoje mesmo, desisti de procurar Bernardo Soares.

Explicaram-me há pouco as razões deste mistério:

ambos nascemos do nada, do cérebro povoado

de alguém que, em desassossego, nos deu carta de alforria

e nos abandonou. Nada mais que isso.

Não se trata de uma reclamação e muito menos

de um lamento de órfão em letra de forma.

Afinal tem muitas vantagens esta relação fria com o tempo:

as plantas crescem e os frutos vão amadurecendo

à vez, como podem e como tem de acontecer,

sem se importarem que todos os ontens tenham existido.

O mais relevante é que a natureza não dê conta

que andamos a abrir regos onde não passa  água nenhuma,

seque e hoje nunca mais chegue a ser dia.

JARRO

Jarro, que escolha tão severa

tem a flor airosa e original…

Alva, altiva e não austera

como cálice de carne sensual.

Só pode ser por crueldade:

para vaso basta onde é criado.

Jarro não, antes majestade

das flores, príncipe encantado.

E se a noiva aceita o seu alvor

e o leva junto ao peito ao altar,

então, a nobreza desta flor

mais se alteia, mais nos pode dar…

MARÉ CHEIA

Grande novidade era o mar,

o que outrora foi esperança

da aventura de navegar

foi o meu sonho de criança.

Ondas - tinha-as alterosas –

diziam. Outras de apanhar à mão;

umas como os espinhos das rosas,

outras como bolas de sabão.

Primeiro foram trilhos e vento,

mistérios, desassossego, ficções,

mas para mim, deslumbramento

pago em mergulhos e escaldões.

Não é o mesmo este mar antigo

igual para toda a gente:

um exultante, que vinha ter comigo,

e outro, rancoroso, seguindo em frente.

DO DISCURSO

Não demovo

a cor ao cravo

e de novo demovo

a casca ao ovo

enquanto me comovo

com o cravo

como o ovo

e aprovo o cravo

uma ova a cor do ovo

pelo povo não demovo

a cor ao cravo

ADEUSES

Ah, que sorte: hoje há deuses lá em cima

sedentos de versos, dormentes de sono!

Vou fazer-lhes pontaria com rima

e acertar-lhes em cheio no buraco do ozono.

Podia ser em lugar alabastrino, como a testa,

mas é pecado, além da enviesada geografia:

não os quero mortos nem o fim da festa,

quero apenas treinar a pontaria.