O teu andar, por enquanto,
devagar, inseguro, hesitante,
o teu andar doravante
será certo e equidistante.
Por enquanto, anda que não anda
vai que não vai, caminha,
porque não é o teu andar que manda;
é o outro lugar que o encaminha.
Por enquanto, é este o teu lugar,
o sítio onde vais ou queres ir,
depois veremos se queres ou não parar,
se preferes algum lugar ou desistir.
Anteontem tive sinais, volta e meia,
de sufocos, coisas várias, falta de ar,
que afinal se revelaram branda diarreia,
e diagnóstico simples de mau mastigar.
Outras foram fístulas já antigas
de rabo alçado às ordens de fino bisturi.
Tudo feito com cuidados de mãos amigas
nada de maus presságios e não morri.
Virá um dia aquela que não se espera,
súbita, de subtil e inesperado recorte,
da vida não é o que me deu, mas o que me dera
e por uma pequena fresta encontrarei a morte.
Um ornato cantante,
quase um altar natural,
um parapeito, uma estante,
o palco dos lilases no quintal.
Debruçam-se amolecidas
as pétalas de veludo
como se tivessem mil vidas
e sem mais terem, têm tudo.
Ensaiam o pranto, digo, o canto
na orla da casa antiga
e para meu prazer e espanto
o seu choro é uma cantiga.
Despe e veste dia a dia
o trapo que esconde os anos
trepa, trapa a fantasia
e do tempo desenganos.
Sabem de nós os trapos
o que não saberemos deles,
são agasalhos, são fatos,
fazem-nos trapos com eles.
Um dia destes,
subo à árvore que em mim cresce
e da copa olharei a terra que me cerca.
Saberei, desse burladero,
as ervas que me cingem, o chão que me sustem.
E, observando tudo isso,
tirarei sérias conclusões:
as minhas sementes serão encaminhadas
de modo a ter o melhor chão
e poder morrer tranquilo,
caso não haja impedimentos de última hora.
Trazia no bolso, embrulhado
um beijo para te oferecer,
guardei-o tão bem guardado
que acabei por me esquecer.
Outro dia será, com juros,
quem sabe, juras para o depois,
se os beijos estiverem maduros
e forem bastantes para dois.
Queria dar-vos um conselho
sobre o tempo que eu aprovo:
o tempo não passa por velho,
o que passa é tempo novo.
Se não, o tempo passado
já chegava bem maduro,
e por isso chegaria atrasado
para o que espero do futuro.
Quero o passado onde está
e o futuro no que há de vir
tudo em seu lugar, não vá
de tanto esperar desistir.
O meu nome é Ezequiel,
esse foi o nome que me deram.
Além de mim e da curiosidade
de alguns cidadãos
ninguém mais se importa com isso.
Por assim dizer, sou um cidadão anónimo,
com nome próprio,
mas que ninguém tem interesse em saber,
salvo raros casos
em que me pedem o cartão de cidadão
para o olharem com desdém
e, por fim, conferirem com a minha cara,
voltando à sua tarefa cabisbaixa.
Muitos sorriem ao ouvir o meu nome:
Geralmente os Josés, os Joões e as Marias.
Não sei o que pensam.
Imagino que me atribuem alguma deficiência
enquanto embalam com ternura
os nomes que lhes foram dados,
tal como a mim, que nada pedi ao nascer,
nem voltarei a nascer para pedir seja o que for.
“O que sucede à árvore sucede ao homem. Quanto mais se
quer erguer para o alto e para a luz, mais vigorosamente enterra as suas raízes
para baixo.”
(Assim falou Zaratustra, F. Nietzsche)
Dizem das árvores
a raiz profunda
- natureza-morta, óleo sobre tela
Dizem das árvores
a sombra fresca
- natureza morna, o sono, a sesta
Dizem ainda das árvores
os frutos maduros
- essa é a natureza humana.
Não sinto o sentir perfeito,
tenho uma leve impressão,
não presumo causa ou efeito,
nem lhe encontro uma razão.
Sinto que sinto algo vão,
que sendo esparso levo a eito,
não fico preso por sim ou não
nem levo razões a peito.
Entre sim e não há defeito,
um compromisso com a razão
e só no futuro perfeito
saberemos se sim ou não.
Já não passas como passavas
na velha rua onde moro,
não me vias nem olhavas,
eu ainda por cá me demoro.
Agora, passo dias sem fim
rua abaixo, rua acima ou quase,
olhando para trás de mim,
com medo que a sombra se atrase.
Espera, oiço-te agora passar
e toda a cadência é do andar teu,
ou então sou eu para te imitar,
que afinal o andar é o meu.
Caminho até onde posso ir
sentado na velha pasteleira,
escolho o trilho sereno
das árvores, das árvores gigantes,
partilho com elas o bosque,
a terra, o vento, cada clareira,
e mais nenhum itinerário é agora
igual ao que foi antes.
No caminho das bétulas
havia lugares mais aprazíveis,
porque a idade é capaz de milagres…
Veio depois um tempo
em que o toque de uma folha caduca
era o beijo juvenil que me faltava.
Não nos reconhecemos,
passamos um pelo outro,
acenámos por boa educação
e mais nada. O nevoeiro das notícias
distorce o nosso olhar
e deixa-nos estranhos, mundivalentes
de ofício, de olfato, como os cães.
Não ladramos, ainda, é certo,
mas já marcamos terreno
no mundo que nos passa a correr
à frente do nariz, sem fonte e sem raiz.
Erradicados os majestáticos
haverá um tempo
em que todos os nomes
serão interjeições
e poderão ser chamados
com gritos e grunhidos
e todos os adjectivos, verbos
de encher.
Os pronomes serão donos
do mundo e das gramáticas,
então usadas como catecismos,
todos em maiúsculas,
mudos de nós, cuja maioria
mente ou não quer falar.
-Deixa lá ver se isto se endireita,
dizem os adjectivos.
É por tudo isto que os ditongos,
de cabeça e par perdidos
apelam à unidade da língua.
Precária, a gota de suor,
percorre-me a face,
segue as rugas em redor,
titubeia ante o desenlace.
Volteia com destino à vista
num itinerário fecundo,
de nada vai à conquista
e nada sabe do mundo.
Perde-me, por fim, o rasto,
sendo ainda parte de mim
ou sou eu que me arrasto
e me fujo com outro fim?
Cai por acção da gravidade,
é já uma gota fria,
e finda a sua sagacidade
perde toda a poesia.
Havia um bicho que comia
outro que saltava
e outro ainda que acreditava
que o bicho comia por fome
noite e dia, mas não,
era a fome que o consumia.
O que saltava, pensava o que comia,
não se continha,
por ter mal de pernas ou de espinha,
- vá-se lá saber o que o bicho sente!
Ciente ou não
o bicho saltava de contente.
O terceiro, que apenas cria,
cria no seu crer de bicho,
que era tudo uma questão de capricho,
como pessoas, igual,
quer se aceite ou não
e só não lhes chamamos bichos por parecer mal.
Quis escrever um poema com rosas
e cheiro a alecrim
e quis dar-te as cores que assomam
no arco-íris
estava para elas, dava-te tudo e cheguei tarde.
Além do mais, gostava que ouvisses
o som dos sinos da minha aldeia
- apenas os sons, não o que eles clamam –
e queria ver-te dançar como dançam as crianças,
sorrir, como fazem as bailarinas,
era essa a minha intenção e cheguei tarde.
Tinha guardado um sol para te oferecer,
um sol de verdade: universal e luminoso,
como aqueles sóis dos desenhos de criança.
Fosse ou não apenas uma candeia de esperança,
era toda a luz do mundo que tinha para ti,
era futuro e vida e cheguei tarde.
Cheguei mesmo a pensar em batatas e arroz
para te enviar mas houve sempre gente
que achava um exagero a minha preocupação.
Hoje tenho apenas um abraço fraternal
e isso farei até que terminem os meus dias,
O amor por um tris
te de mim que o sei
o breve me iludiu
a vida duradoura de fio
a pavio que arde
mas não cura
futuro promissor e lim
bo que espera
sempre amanhã
e na arte de en
cantar vamos rindo
depois falaremos disso
Prefiro o sono que não vem
quando é mais preciso, por cansaço;
não pelo fastio, no cúmulo, que é desdém,
e esse é favor que não quero e que não faço.
Espero por palavras desocupadas,
das que não se oferecem, ninguém dá por elas,
depois fazemos uma roda de mãos dadas
imitando uma constelação de estrelas.
Quando o sol, mais que perfeito,
aloira os campos ainda adormecidos,
chegam as palavras novas ao seu jeito
já com destinos traçados e limpas de resíduos.
É a hora do poema, da palavra átona, preguiçosa,
pouco mais que simples heresia.
E é a isso, a essa pérola preciosa,
que por hábito lhe chamamos poesia.
Os
teus olhos, melhor,
o
teu olhar
uma
lágrima
com
o arco-íris dentro
um
cravo vermelho
um
par de asas por estrear
e
outro par de brincos de cereja
o
teu olhar, já tinha dito?
beijos,
como novos, que não encontraram
os
lábios de destino
uma
gotinha d’água do Alentejo
uma
mesa de tripé com quatro pernas
para
não se confundir com as de cinco
trinta
folhas de amoreira
sobrantes
da última Primavera
dezenas
de gavinhas secas
que
por algum motivo fui juntando
e
o último suspiro de um cisne
guardado
numa campânula de vidro.
Gostava
de ter acrescentado os teus olhos,
melhor,
o teu olhar,
mas
esqueci-me.
Ah, que pena! Tenho braços e mãos
em vez de asas. Não voo.
Mas é sensata a natureza:
sabe que preciso ainda de dar umas bofetadas,
antes de atingir a santidade.
Andava a chuva, chovendo
como é normal,
´té que o Sol em a vendo
cair no meu quintal,
lhe disse em tom reverendo
- Ó menina não faça tal,
tenho tudo à minha espera
e não posso andar correndo
que me cansa e me faz mal,
já chegou a primavera.
Era um gnomo,
um pingente,
da laranja um gomo,
dez réis de gente.
Fez-se senhor
de colarinho e anéis,
um ditador
dos mais cruéis.
Digamos que sim,
que é verdade pura
-ai de nós, ai de mim!
Vem aí ditadura.
Não foi ´era uma vez´
a fruta malsã
e às duas por três,
outra vez amanhã.
Dez réis de gente
que vai e que vem,
hoje pingente
amanhã ninguém.
Não sei que fazer aos beijos
que trago zelados no bolso:
alguns para dar em festejos
outros quero dá-los e não posso.
O beijo tem deve e haver;
ao dá-lo tem reciprocidade
e eu não os dou sem antes ver
o saldo na contabilidade.
De repente ficar sem beijos
dá-me aflição, nem pensar…
já não são beijos; são desejos
de querer e não ter para beijar.
Além, daquela velha árvore
vou trazer um bom chamiço
para assar um chouriço
e agora chama-lhe lá parvo.
Atiçado o lume e a candeia acesa,
não tarda, às duas por três,
por mor de aquecer os pés,
não tenho quem mos aqueça.
Assim, o corpo fica temperado,
com um ou dois copos de vinho,
que o chouriço não morre sozinho
nem eu fico desidratado…
