AZULEJOS (2)

AZULEJOS

A CALORIA

A caloria é matéria com sorte:

folgada, como o diabo à solta,

por mais que se lhe deseje a morte,

ela teima e não tarda está de volta.

Ao mais pequeno deslise

ela aí está, pronta e destemida,

sempre, ou em última análise,

por ter mais olhos que barriga.

FLOR DA CEREJEIRA

              Foto Olga Mendes

Pendiam da cerejeira

franzinas flores rosadas,

quais estrelas aladas

em alegre brincadeira.

Ou seriam mariposas

em rituais festejos,

cobrindo a árvore de beijos,

de afectos ansiosas.

Pela candura que têm,

valha a verdade instante,

são o sinal triunfante

das cerejas que aí vêm.

AS FLORES

As flores, o cheiro das flores

e a perfeição que exibem sem vaidade.

As flores são o contrário do mundo, digo

a pulcritude da terra áspera que as impele

para a luz do sol e dos meus olhos.

As flores são o contrário do que morre,

do que fere e do que sangra

(pode ser suor apenas, mas sangra sem o sabermos)

dentro de nós que as cheiramos e admiramos

pétala por pétala a sua beleza natural.

São tudo isso as flores e são também faróis de esperança

que trazemos no olhar até que a morte nos junta.

O ANJO DO MAR

Um anjo cristalino, qual fusão da bruma,

vela por devoção o mar aberto.

Mergulha em cada onda

como se fossem as nuvens do seu céu de infância.

O mar conforta, consola a sua vastidão

e, em pouco tempo, o anjo e o mar

fundem-se num elemento só:

o anjo é meio água e o mar meio anjo.

Mente o horizonte se disser

que o sol se acolhe no seu regaço,

porque o seu sono e o seu sonho

repousam ao fim da tarde no olhar do anjo

bondosamente louco.

BLOG

FRUTO DO LUAR

    foto Olga Mendes

Dizem que a lua é um queijo

num poço, o que eu refuto:

não é tal. A lua que eu vejo

pende da árvore e é um fruto.

Fruto nocturno que é,

permite que se lhe acene

sem nunca lhe chegar ao pé.

Contudo, é generosa e perene.

O seu néctar é o luar,

que tanto provoca êxtases,

como pode até enjoar.

Depende, a lua tem fases… 

SEGUNDO POEMA DO RATO E A POESIA

Enquanto o rato roía

da saca, no sótão antigo,

jorrava trigo;

nem um bago de poesia.

O rato esfaimado comia

e chamava-lhe um figo,

inchava o umbigo

mas nada de poesia.

Por fim, cheio de azia,

Disse: - querem que vos diga?

poesia não enche barriga.

E a saca ficou vazia.

CAMARINHAS

Quero lá saber que as camarinhas

não sejam o fruto do pinheiro…

se o erro de botânica é grosseiro,

as memórias do fruto são as minhas.

Não lhes chamei pérolas de fantasia,

pois se acres, doces eram e tão a jeito,

p’ra quê estragar o bom proveito?

- Chamo-lhes agora, que é poesia.

No pinhal, um piquenique de bolinhas

brancas de sabor meio esquisito,

não se compara a pasteis com palito
em nada, este manjar de alvas camarinhas.

AMIGOS

                                                                                  Foto Joaquim Vicente

Tenho amigos que ainda

e também amigos que já:

a uns posso dar boa-vinda;

outros já não estão cá.

O que sou, sou todos eles,

por isso sou bom e ruim:

destes um pouco, outro daqueles,

todos fazem parte de mim.

PEDRA

Uma pedra que arrima,

ainda outra pedra,

outra pedra em cima.

Não é a perfeição;

é no início

toda a construção.

Pode ir abaixo, cair.

Mas levanta-se

e torna a construir.

CORRERIAS

As corridas eram intermináveis,

digo, os dias.

Dependendo do fôlego,

os nomes destes jogos variavam entre a agarrada e a fugida,

como outro brinquedo qualquer.

Corríamos por tudo e por nada

 – a maior parte das vezes, por nada –

à agarrada, ao eixo, às escondidas,

e a correr nos entendíamos, nos zangávamos

e voltávamos a fazer as pazes.

Alguns ostentavam já o músculo saliente,

característico, em redor da rótula,

outros, coleccionavam arranhões, pústulas e nódoas negras.

Apesar de tudo, não havia o menor queixume;

a mais pequena objecção;

e muito menos a repulsa ou a vontade de desistir.

Jogo que se prezasse, tinha corrida pelo meio.

Com este pulmão menino tão bem treinado,

não admira que a corrida ainda continue.

SINTONIA

s-i-n-t-o-n-i-a

sin-to-nia

sin-tonia

sintonia

zzzzzzzzzzzzz

O TEMPO ESTÁ MUDADO

O tempo está alterado

e já nada é como era:

o Sol foi p’ra outro lado

e a lua, a lua é uma fera.

ZOOLOGIA

A formiga é um insecto estranho:

para garantir a sua sobrevivência

suporta várias vezes o seu próprio peso

e corre a uma velocidade superior ao record humano

dos cem metros livres. Tudo isto é relativo.

Mas se o homem tivesse estas capacidades

creio que teria já acabado com as formigas,

com os buracos onde elas vivem

e  com a Terra, um número indeterminado de vezes.