Antigamente, quando as palavras desciam
para o papel ainda frescas, eu brincava com elas.
Empertigava as mais humildes,
convencia-as de que eram como árvores gigantes
e outras, mais arrogantes, escrevia-as com letra de
médico,
só para as confrontar e me comprazer.
Havia ainda as que riscava por serem inconvenientes
e as que camuflava para fingirem um sentido diferente.
Depois sorria para elas, pedia-lhes desculpa
e retomava o caminho insondável do poema.