UVAS

Uvas é uma palavra cheia e colorida

de embriagada fantasia:

sonhos, imaginação e porfia;

metade pura ilusão, outra metade vida.

    

 

FANTASIA

Assim te relembro no que há em mim de mais profundo:

busto de mar e espuma; saia apertada, de areia fina…

e sempre que assim te lembro desvaneces e, imagina,

já te não vejo e o que afinal recordo em ti é todo o mundo.

 

Todo o mundo, todo o mundo que me corrói e mina.

Íntimo, imaginado, que numa fracção de segundo,

me cega e convoca mais premente e mais fundo,

muito aquém donde começa; muito além donde termina.

 

 

JORNAIS

Que é feito da notícia?

Ainda há pouco tão falada:

um militar, um polícia,

uma notícia fardada.

 

Depois civil, rebuscada,

em entrelinhas, obscura,

ainda assim noticiada

e livre de qualquer censura.

 

Parangonas de matutinos,

o máximo que as páginas consentem,

tocam a rebate os sinos

notícias que os vespertinos desmentem.

 

Em caixa alta, a nota da redacção,

esclarece com esmero e perícia,

que má notícia, em primeira mão,

é sempre uma boa notícia.

 

OS BENS RESTANTES

Sem norte e a terra definhada

aos pés, a olhos vistos;

os deuses meteram-se em tal alhada,

que em vez de deuses são Cristos.

 

Pediram orações, oferendas, andores

e galgaram como perdizes acossadas

a contar os óbolos em troca de favores.

Corvos - eram corvos - em cima das ossadas.

 

Exibiram então mezinhas, elixir medonho,

limões podres e demais fruta ácida e repugnante,

nada de doces, sequer de adoçante

 

e por fim, quando o perigo for já distante

exibirão fortuna abençoada, coroa e turbante…

E se tal ainda não se enxerga terá sido um sonho.

 

CANTAR DE AMIGO

O que me mentem as tuas mãos, quando acenas?

Sei lá se te despedes com ganas ou me dizes adeus,

com ares de exuberância imitada ou apenas

fátua negaça,  se me insinuas vem ou vai com deus.

 

Tenho dúvidas, tenho por traquejo muita dificuldade

em saber  se realmente me honras e me tens em alta

ou se apenas é comum em ti dar azo à vulgaridade

de adeusar quem fica e adejar a quem já não te faz falta.

 

Cobro o mesmo: sou amigo de quem sempre fui;

não precisas de fingir, nem te exijo esse empenho

e não tenho pretensões ao que do nada nasce ou flui,

mas apenas do que de amizade  por ti ainda tenho.

 

CAIS DE EMBARQUE

Ancorada a caravela, que mais posso

se não amarrar com ela, junto ao cais

e pedir, de proa ao vento, um osso,

uma sopa aguada e pouco mais?

 

Já tudo está à vista; a limpo e descoberto:

dúvidas e sombras dantes cultivadas,

hoje são pobres ilhas ou desertos

sem gente, almas e outros predicados,

 

que não seja luto, fealdade e desamor;

consentimento de fé, gente profana,

dependendo apenas do letal valor,

seja planta, bicho, mineral ou raça humana.

 

Pela verdade, voltando ao ponto de partida,

desenhado no cais, parede da memória,

que posso ser, quem me dá o silvo de partida,

onde acabo eu e começa a história?

 

PANDEMIA

Ter-te de corpo inteiro só de olhar era o segredo…

Até isso me negaste, ó humanidade contrafeita!

Passas, ombro a ombro e olhas como quem espreita

e eu tremo, não sei que diga, mas tenho medo.

 

Dizes-me, de longe, que o asséptico conceito

previne a contaminação e que o álcool, o detergente

e a distância são provas de amor, do novo afecto.

Por hoje sê rebelde e dá-me um beijo; é urgente.  

 

DIAS DE GUERRA

Noite de vela

o menino chora

papão vai-te embora

da sua janela

 

o menino chora

em desatino

pela noite fora

não dorme o menino

 

o dia demora

demora o destino

e o menino chora

que é pequenino

 

papão vai-te embora

deixa o menino

sonhar noite fora

que é palestino

 

ERA HERA

Era de outro tempo

hera de agora

aqui não há magia, há lamento

e tarda para mandar embora.

 

Bati à porta,

ninguém retorquiu quem era

presumiram vento, folha morta,

incúria de quem não espera.

 

Era o que tinha de ser,

hera tudo o que tem,

o resto é bom de ver:

era em nada e hera também.

 

BILHETE DE IDENTIDADE

O tempo passa e vou com o vento…

de manhã esfrego as mãos como quem reza:

é um modo de permanecer atento

e ajuda a ter, pelo menos, meia certeza.

 

Quando a tarde cai e o dia escurece

é hora de avaliar o bom e o seu contrário.

São contradições de quem permanece

e vai retirando folhas ao calendário.

 

Haveria de ter sido um pássaro, ocre,

de olhos bem abertos, como se encantado;

aquele que por ser desenho não sofre,

em vez de sofrer de tanto ter voado.

 

Querem encontrar-me, saber quem sou?

O silêncio basta, mapa não é preciso:

um pássaro que sem querer voou,

algures entre uma lágrima e um sorriso.

 

ONDINA

Ondina veio de novo esta noite dar-me um beijo

enquanto dormia, enquanto sonhava,

enquanto me afogava nas águas de um pesadelo.

Ela conhece a minha respiração ofegante

e a estupidez da minha claustrofobia.

Diz-me que os seus beijos são terapia bastante

e as ondas sensuais do seu corpo são o embalo de que preciso.

Ela ama-me enquanto eu me amarro

de unhas e dentes ao bote que me leva mar adentro.

 

 

DIÁRIO DO CONFINADO

Depois de amanhã? Não sei.

Toda a minha esperança recai sobre amanhã

e o dia de hoje por inteiro.

Depois de amanhã é muito tempo,

deixei de me preocupar com as sobras de vida.

Se houver depois de amanhã,

como será então o silêncio

que hoje nasce com os frutos?

Mas se depois de amanhã vier e não trouxer o teu sorriso

será um dia igual aos outros, sem razão para existir:

talvez hoje novamente;

o mais tardar, novo amanhã adiado.

 

DEUS QUEIRA

Deus escolheu para si o céu,

deixando a sua obra prima

à mercê das trovoadas,

espargida do alto e encharcada de fé.

 

Deus escolheu para si as nuvens,

para nelas se representar

nos tectos das catedrais

e as duas obras se contemplarem.

 

Deus escolheu para os seus

os jardins e canapés celestes,

ciente de que não chove nunca

do negrume para cima.

 

Deus escolheu para si

o lado cerúleo do universo

e apurou em nós a alma

para a expiação parda do pecado.

 

Deus concede-nos lugar

no condomínio, caso as lágrimas

nos façam sucumbir

e ter direito a uma morte santa.

 

DE PASSAGEM

Ninguém virá ver quem passa

dobrado ao peitoril da janela;

ninguém habita esta casa

e quem passa não repara nela.

 

A janela e as portas fechadas

cegam as vistas pra fora,

que importam às vidas passadas

se a vida já lá não mora?

 

Meio mundo passou aqui

à beira da velha janela,

já viu tanto que não deu por si

nem a vida passar por ela.

 

POEMA PARA HIERONYMUS BOSCH

Como hei-de dizer de ti como de mim disseste?

Sim, de mim, que sou gente por aqui ou belzebu

e pinto de igual o que é inferno e o que é celeste.

 

Aqui me tens em efémero deleite, um teu criado

jogando as peras mas sempre atento e, no fundo,

não passo dum joguete, dum projecto mal talhado,

a contas com esses tais possuidores do mundo.

 

Não lhes darei tréguas enquanto for eterno…

Serei talvez apóstolo da alegria, como foste tu

e que me sobre mundo, no céu ou no inferno.