A caloria é matéria com sorte:
folgada, como o diabo à solta,
por mais que se lhe deseje a morte,
ela teima e não tarda está de volta.
Ao mais pequeno deslize
ela aí está, pronta e destemida,
sempre, ou em última análise,
por ter mais olhos que barriga.
O tempo do que não mata engorda
acabou e com ele a alegria
de um chocolate ou de uma açorda,
malvada a sorte! Malvada caloria!
Eram
de Abril todas as flores guardadas:
cravos
e rosas e malmequeres também,
todas
coloridas, as mais belas encarnadas
e
cardos também e cardos também.
Jardim
inclusivo de goivos e violetas;
algumas
humildes, papoilas também,
outras
solenes, recém saídas de gavetas
musgos
e ervas daninhas também.
Passaram
primaveras pelo horto das certezas,
verões
quentes e outonos também.
Flores
de jarra, de plástico e burguesas
Também,
também, também, também!
Ao
mesmo tempo um sonho e um grito,
assim
foi Abril daquele iluminado ano:
de
mãos dadas, o presente e o infinito,
rompendo
as brumas do tempo insano.
Ao
sonho e ao grito juntou-se a esperança,
projecto
de liberdade com futuro:
da
árvore que é regada e por fim se alcança
pelo
esforço, o fruto então maduro.
Não
importavam as noites de chão pisado,
de
amargos frutos, rosas com muito espinho…
Era
em frente com a rabiça à testa do arado.
O
que foi a eito corre agora em desalinho,
porém,
Abril não morre; nunca está parado:
torce,
torna, não pereceu o povo nem o caminho.
Poupa-me, poupa,
que ficas rouca
e eu, de tanto te ouvir,
não acho graça,
por mais que faça
não posso dormir.
Poupa-me, poupa,
não cantes como louca,
poupa também no lamento,
não sei se choras ou ris
ou se algum mal te fiz
mas poupa-me por um momento.
Poupa-me, poupa,
para não te tapar a boca
- digo, o bico –
que não alcanço a rima
nem tu ficas a ganhar
passando o dia a cantar
nem eu fico mais rico.
Sou um relógio dotado,
com precisão ao segundo:
horas dadas são passado,
as outras tocam ao mundo.
Dou as horas de seguida,
tiquetaque sem parar;
às horas mortas dou vida
e às demais que contar.
Os que não gostam de mim
protestam, não querem mais
e que afinal sou ruim,
não dando a todos iguais.
Voam as horas, e o tempo,
em cada deixa conselho,
vai com elas, vai com o vento,
a tempo e horas já velho.
Horas para todos os gostos:
boas, más e de sorte,
são estes os pressupostos
até à hora da morte.
No tempo em que os animais falavam,
- Comecemos por aqui, disse o homem.
Todos ferraram os dentes na presa,
excepto um, que se alimentava de espírito, deus
de todos eles e mordia pela calada.
Tudo era bruma sem memória
para partilhar e por isso se calavam
ouvindo as vozes dos animais atrevidos:
eram profetas; falavam de boca cheia,
com palavras rebuscadas e esse era o sinal.
Nada melhor para o futuro ecuménico.
Ficou assente que os animais
perderiam na fala o que os homens
a aproveitariam na fé. Assim nasceu a obesidade
e deus pode engordar no coração dos homens.
Houve
um tempo em que todos
usávamos
brilhantina e
ninguém
se achava ridículo.
Afinal,
o mundo não acabou,
nem
por essa nem por outra razão,
mais
ou menos ridícula.
Fumávamos
cigarros mata-ratos
e
o seu nome não nos dava nojo
nem
sequer nos parecia ridículo.
Os
escudos dos primeiros ordenados
eram
miseráveis e ridículos
tal
como hoje os empregos e os euros.
As
valentes palmadas que levávamos
pelas
aventuras mais ridículas,
nunca
saberemos o efeito que tiveram.
Lembramos
hoje, tão bem, o ridículo
dos
primeiros beijos não familiares
e
sentimos amargos de boca.
O
ridículo nunca se toma por presente
e
nós, que um dia o fomos sem saber,
somos
ridículos agora que o sabemos.
Além da chita, o riscado
na borda da tenda pendentes
em dia de mercado:
são pobres os clientes.
Mas há lá coisa mais sã
que um casaco de surrobeco
ou burel, que é autêntica lã;
não é qualquer farrapeco…
Para o dia de mercado,
pano cru de metro e quarenta,
que o povo quere-se tapado
ainda assim, a ver se aguenta.
De sarjas grossas e cotins
também se gastam na feira;
gangas e tecidos afins
para os de parca algibeira.
Popelinas e tafetás são
lordes das prateleiras,
panos de outra condição,
não são trapos para feiras.
O mesmo de sedas e rendas,
que aqui nem é bom falar…
Isso é doutras encomendas,
Não serve p'ra trabalhar.
Na feira de assentido engano
onde não há pontos sem nós,
enquanto uns tecem o pano
o tecido faz-nos a nós.
Caminho
e tenho sonhos:
os
meus lugares de sonho, os meus sonhos já sonhados,
e
outros ainda que encontrarei mais à frente. Tenho a certeza.
Sonho
como uma realidade persistente;
entro
e saio sempre que me apetece, afasto-me
quando
não gosto. Toda a verdade tem um sonho
e
eu caminho entre rosas, buganvílias e aloendros.
Enquanto
houver flores saberei que sonho:
enquanto
sonhar posso abrir caminho entre pedras,
cardos
e espinhos de que é feita a realidade
e
tudo pode florir de repente.
Uvas é uma
palavra cheia e colorida
de
embriagada fantasia:
sonhos,
imaginação e porfia;
metade
pura ilusão, outra metade vida.
Assim te relembro no que há em mim de mais profundo:
busto de mar e espuma; saia apertada, de areia fina…
e sempre que assim te lembro desvaneces e, imagina,
já te não vejo e o que afinal recordo em ti é todo o
mundo.
Todo o mundo, todo o mundo que me corrói e mina.
Íntimo, imaginado, que numa fracção de segundo,
me cega e convoca mais premente e mais fundo,
muito aquém donde começa; muito além donde termina.
Que é feito da notícia?
Ainda há pouco tão falada:
um militar, um polícia,
uma notícia fardada.
Depois civil, rebuscada,
em entrelinhas, obscura,
ainda assim noticiada
e livre de qualquer censura.
Parangonas de matutinos,
o máximo que as páginas consentem,
tocam a rebate os sinos
notícias que os vespertinos desmentem.
Em caixa alta, a nota da redacção,
esclarece com esmero e perícia,
que má notícia, em primeira mão,
é sempre uma boa notícia.
Sem norte e a terra definhada
aos pés, a olhos vistos;
os deuses meteram-se em tal alhada,
que em vez de deuses são Cristos.
Pediram orações, oferendas, andores
e galgaram como perdizes acossadas
a contar os óbolos em troca de favores.
Corvos - eram corvos - em cima das ossadas.
Exibiram então mezinhas, elixir medonho,
limões podres e demais fruta ácida e repugnante,
nada de doces, sequer de adoçante
e por fim, quando o perigo for já distante
exibirão fortuna abençoada, coroa e turbante…
E se tal ainda não se enxerga terá sido um sonho.
O que me mentem as tuas mãos, quando acenas?
Sei lá se te despedes com ganas ou me dizes adeus,
com ares de exuberância imitada ou apenas
fátua negaça, se me insinuas vem ou vai com deus.
Tenho dúvidas, tenho por traquejo muita dificuldade
em saber se realmente me honras e me tens em alta
ou se apenas é comum em ti dar azo à vulgaridade
de adeusar quem fica e adejar a quem já não te faz falta.
Cobro o mesmo: sou amigo de quem sempre fui;
não precisas de fingir, nem te exijo esse empenho
e não tenho pretensões ao que do nada nasce ou flui,
mas apenas do que de amizade por ti ainda tenho.
Ancorada a caravela, que mais posso
se não amarrar com ela, junto ao cais
e pedir, de proa ao vento, um osso,
uma sopa aguada e pouco mais?
Já tudo está à vista; a limpo e descoberto:
dúvidas e sombras dantes cultivadas,
hoje são pobres ilhas ou desertos
sem gente, almas e outros predicados,
que não seja luto, fealdade e desamor;
consentimento de fé, gente profana,
dependendo apenas do letal valor,
seja planta, bicho, mineral ou raça humana.
Pela verdade, voltando ao ponto de partida,
desenhado no cais, parede da memória,
que posso ser, quem me dá o silvo de partida,
onde acabo eu e começa a história?