A pátria é um saco descartável onde quem quer dela faz lixeira e o certo é que o cheiro é desagradável, pútrido, incómodo, intragável. Então pode definir-se desta maneira: A pátria é uma renovada estrumeira.
É mais que tempo de limpar e tornar esta uma pátria asseada! Conferindo os meios a usar, (é de excluir a votação, dá azar…) Aux armes, citoyens! Mão pesada, o lixo já só sai à vassourada!
Faltava um bocadinho assim para lá chegar, mostrava entre o indicador e o polegar; coisa muito pouca, daqui até lá é um ápice. Logo a seguir vinha a novíssima burrice…
Tomou ofício de ministro com altas notas, dos que prometem tudo e um par de botas mas, ao contrário, dele nada se atinge ou herda e em tudo onde põe a mão faz merda.
Mas não se pense que é obra do destino; que tudo lhe foi azar, moléstia ou desatino… Não, essa é a sua capa, o seu disfarce, que estas malfeitorias têm conteúdo de classe.
Assim deixo a questão para pensar de novo: faz-se a folha ao mal talhado ou troca-se de povo?
Perverso é procurar o mar num verso; o inverso é se o verso naufragar. Mas se de tanto porfiar der à costa, controverso, está no verso e está no mar; é face e verso.
Por um só momento quero ser o odor moribundo da cera lentamente derretida e em plena procissão vestir a pele dum deus vermelho e alquimista que, sobre a finura da custódia, solene, para que me sintas mágico; mágico, para que me sintas o hálito em chama, te iluda o cântico e, enfim, possas caminhar de pé. Por um só momento quero duplicar-te frente a frente, para que chores a tua alma subaproveitada.
… eu vos digo que antes passariam o céu e a terra do que passaria uma só letra menor ou uma partícula duma latra da Lei sem que tudo se cumprisse. Mateus
Inesperadamente, a marca indelével do destino soou como um badalo chocalhando-me o cérebro.
Nota oficiosa -aos cidadãos atentos
O próprio locutor, notou-se, Compreendeu: A catástrofe é iminente e universal.
A crise o petróleo o dólar a crista de altas pressões e, se necessário, o estado de sítio.
Só por milagre será evitado O agravamento dos preços ao consumidor.
Para evitar mal entendidos, a a ordem pública, a ordem pudica, a ordem pura e demais ordens de serviço serão mantidas.
O meu actual vagar para estas andanças, permitiu-me “descobrir” três poemas (dois mais um)
que partilharei convosco sem me alongar muito mais em considerações dispensáveis.
Todos eles datam do princípio da década de 70 (do século passado, pois!)
Se os dois primeiros são inspirados em leituras de Nietzsche (quem não leu o filósofo “pirotécnico” do século XIX?); o terceiro é um desmentido a propósito do nome deste blogue, que eu mesmo disse ter origem no título do meu livro homónimo editado em 1983: reponho assim a verdade, dizendo que Corpo de Poema existe nos meus papeis desde 1970.
Publicarei os três poemas, começando por corpo de poema, com a periodicidade habitual: quarta (hoje), sexta e segunda-feira.
Tem pelo menos uma coisa boa este Outono: o inconformismo dos plátanos, a folha solta; recusam a morte sazonal; “a voz do dono”, e empunham bandeiras vermelhas de revolta.
Efabulo. Pois as pobres árvores, já enxutas, nada pensam. É o seu ciclo; a sua essência. Mas a vida faz-se de etapas e de lutas: compõe-se de mudança e resistência.
A morte teria sido um exagero ou pelo menos uma facilidade escusada, prematura. É verdade que havia o sangue vazado dos joelhos deitados abaixo, coalhado nos buracos da terra e nas frinchas das pedras, o fémur fracturado, coisa pouca, e o hematoma que lhe escureceu as nádegas até às lágrimas mas nada comparado com os golpes fatais, que matam logo ali ou adiam o último suspiro para quando já se pensa que tudo não passou dum susto. Finalmente podia respirar de alívio por não ter ficado paraplégico ao saltar a vedação da quinta, como a si mesmo tinha prometido, caso fosse surpreendido a roubar fruta para comer.
Afinal a morte, como a fome, só acontece da cintura para cima…
