PASSARINHOS

Esta vida é uma chatice,

foi um passarinho que me disse:

anda um passarinho

a construir o ninho

e o que é que ganha

com a façanha?

Um par de bastardos

alinhados, felizardos

de bicos no ar,

comendo sem parar.

Esta vida é um chatice,

foi um passarinho que me disse:

começam as cantilenas

crescem-lhes as penas

e mal batem asa

debandam de casa.

Por um tempo sozinhos

os pais passarinhos

já estão de empreitada,

não tarda aí nova ninhada.

Disse depois o passarinho ao poisar:

mas haverá melhor coisa que voar?!

OS BEIJOS

Disseste que o meu beijo era doce

e eu achei o tempero engraçado.

Surpreendido repeti, caso não fosse

o nosso amor ficar mal adoçado.

Insisti por me saber tão bem.

Mas acabei por ficar embaraçado:

é que o açúcar que o beijo tem

na tua boca, porém, fica salgado.

Doce ou salgado, qual a receita,

que paladar tu queres ou eu quero?

- Desde que não estrague a dieta,

que ao menos não falte o tempero…

OS RECICLADOS

Dos príncipes lustrosos e perfilados,

com discurso ampliado e já revisto,

vamos ouvindo falas em tons ultra irados

e mais não fazem, não passam disto.

Cambalhotas de puro divertimento

em palcos de renome e bom registo,

disso fazem, se a tanto for o atrevimento

mas, como já disse, não passam disto.

Antes foram estes os mestres do embuste,

depois, no costumado rendez-vous previsto,

negam a própria mãe, ainda que lhes custe,

para voltar ao mesmo, não passam disto.

Chamem-lhes salvadores, messias, Cristo:

negam, juram; juram, negam e não passam disto.

BALADA PARA UMA FLOR

Canto ao teu compasso,

enlace de flor,

balada de amor

ao som do teu abraço.

Tuas pétalas, por braços

subtis, afinados

são beijos alados,

ardentes compassos.

A guitarra estremece

em afinação,

dá corpo à canção

e a balada, por fim, floresce.

O TELHADO

Anda por aqui um melro, digo, um casal de melros.

Poisa no meu telhado, dá-me os bons dias

e imitamo-nos à vez durante o tempo que ele me dá

para a zombaria. Eu não quero mais que isso:

vivemos em mundos diferentes.

Temo-nos por companhia no condomínio do telhado.

Em comum resta-nos a inquietação e um par de asas.

A VARANDA

Na varanda, onde à tardinha ponho a mesa

para comer fora, o mundo ganha as cores que eu quiser.

Às vezes, a vizinhança ignora-me ou finge

que não vê a ostentação exibida nas latas de conservas,

outras cumprimenta-me efectuosamente,

como se há anos não me enxergasse o rasto.

Pura ilusão: tentam ler os rótulos das embalagens;

querem saber mais do que lhes quero mostrar.

É nessas alturas que lhes atiro cá do meu sítio:

- são servidos? Mostram-me a palma da mão

e recolhem-se, pensando sabe-se lá o quê sobre mim.

Pelo contrário, visto da rua, querem lá saber

se como ou me divirto a ver quem passa.

Não é o mundo que me vê;

sou eu que vejo o que o mundo vê em mim. 

A CASA

A minha casa é feita de portas e janelas

para a rua.

As portas e as janelas são as asas da minha casa.

É por elas que me escapo para depois ter saudades

e voltar a escapar-me outra vez.

Quando estou ausente só penso nela por dentro.

Os meus vizinhos cravam os cotovelos nos peitoris

e sentam-se à soleira das portas horas esquecidas

e eu acho que eles se prendem voluntariamente

e se amarram ao mundo, contemplativos.

Tentei imitá-los uma vez mas deixei-me escapar de novo.

O QUINTAL

Gostava que a minha casa tivesse um quintal

e se fosse um terçal ou um quartal, já me contentava.

Mas a minha casa tem apenas portas e janelas

para os quintais daqueles que os têm

ou que os deixam estar ali quietos

e nem querem saber da felicidade que é ter um quintal.

Se eu tivesse um quintal mudaria para lá a casa

e passaria a olhar para a casa como um verdadeiro quintal:

talvez assim sossegasse esta ansiedade

e olhasse a casa como coisa que gostasse de ter,

deixando de me sentir amputado dum quintal,

que não saberia cuidar nem para que serviria o musgo

das pedras em cima da minha cama.

SINAIS DE FOGO

As manhãs rompem ou não conforme o sol;

cedo dão o primeiro sinal de vida e de alerta:

primeiro sonolentas, a passo de caracol,

depois, bem, depois já não é ciência certa…

Faz-se tarde, os sinais descobrem o velho

dia entorpecido, cor cinzenta, como prata

e a noite, que já se ornamenta ao espelho

cai como lâmina que fere mas não mata.

Vespertino o dia dá sinais de desalento,

de azuis que fingem altivez e desafogo

e desvanecem aos poucos com o vento.

Se não é agora já não será mais logo:

o dia implode mas o seu atrevimento

dá-lhe coragem e o primeiro sinal de fogo.

AS FEIRAS

Chorei por mil tambores.

Todos me pareciam magníficos.

Com qualquer um faria marchar o soldadinho de chumbo,

escondido algures, mas com certeza dentro de mim.

Talvez tenha conseguido um ou dois, talvez três.

Normalmente ofereciam-me pandeiretas,

que eram mais baratas. Eu pensava apenas que eram de menina

e por isso as rejeitava.

Se fosse mosca e presenciasse aqueles despiques,

Saint-Exupéry acharia, certamente, cativantes os meus apelos,

ao contrário do meu pai,

que não lhes encontrava muita graça.

Mas os feirantes adoravam-me e até me faziam festas,

mesmo que não me conhecessem de parte alguma.

As feiras, mais do que as simples festas,

tinham a minha preferência.

As festas aborreciam, prolongavam-se demasiado

e tinham poucos motivos de interesse para a criançada.

Por outro lado, as feiras,

para além do ar de festa que eu lhes via nos balões,

nas luzes e cores e na gente sempre em movimento,

tinham o encanto do regalo que eu podia levar para casa,

continuando a divertir-me

e a atormentar os ouvidos de todos,

até à próxima.