Persiste o céu nublado, ameaçando chuva
dentro de nós, prenúncio de tormenta.
O Sol (permito à minha assumida ingenuidade perguntar
por que razão ambos nos consolamos nos seus braços)
aliou-se ao inimigo: mente;
não é o seu tempo mas o tempo dos que o exibem
como troféu e iludem como benfazejos.
Mentem, já o disse.
Mentirão enquanto as águas deste inverno,
e de outros que hão-de vir,
não forem a enxurrada que leve adiante
a mentira que há em todo este Sol de sombras feito,
que a alma gela, vá lá saber-se porquê, em pleno inferno.
