(De)terminando o último capítulo,
com a morte na algibeira
para uso eventual e indesejado,
dei comigo a pensar a cores.
Pensei num qualquer presságio,
desses que ocorrem por avistamentos
ou indigestões avulsas, mas era o arco-íris,
tão inesperado e efémero como sempre.
Do poema não espero nada;
nada, longe vá o agoiro…
mas da essência da poesia esperada,
dessa quero todo o seu oiro.
Metediços, os versos alcoviteiros
espreitam à tona, espiando a obra
e por fim remetem-se aos canteiros
da folha morta que enfim sobra.
Aborrecem-me rimas e brancas,
subir e descer os versos perfilados:
- Poesia, porque não estancas
as veias aos versos fracassados?