BIBELOT

Perfeito monte de brincar

com tudo no lugar exacto;

malgrado, dá para olhar:

é bibelot de artesanato.

Mas podem tirar o retrato,

fica para depois recordar;

salvo a gente e o aparato

do trabalho noutro lugar.

Depois, ainda o respeito

a quem, curvado, labuta

e que se apruma a eito,

que trabalha e que luta.

REIS PARTAM

É rei el rei se for bolo;

reinação, se o rei for tolo.

Abjecto rei de nu vestido;

rei momo é adjectivo.

Todos os reis, reis para tudo;

desde o bacalhau ao Entrudo.

De reis, até ao pescoço,

a quem tem dez reis no bolso

Copas, paus, ouros, espadas:

reis p’ra todas as jogadas

De um tal Midas, o toque

ficou sem rei nem roque.

Reis da rádio telefonia…

Reis partam a monarquia!

PENHA GARCIA

Enquanto dorme, a penha imita o sono,

habita o coração e a aguarela do sonho.

Escala a memória, rude, áspera e medonha,

para se adentrar no vale como lençol de estopa

e voltear no leito como quem já não sonha

ser tão grande o mundo e a vida tão pouca.

SUPERSTIÇÃO

O gato branco brilha no escuro

da noite empoleirado no muro

é, por si só, apenas um gato.

Mesmo que o gato fosse preto

(sendo embora branco, é um facto)

seria um gato e não um amuleto.

Porém o gato é branco como o luar

e por não ser preto não dá azar.

Preto é o tempo, a noite lá fora

e o azar não está no gato galdério.

Antes que o gato se vá embora

temos de  resolver este mistério.

Se o gato fosse preto, que mal fazia

e o branco fosse agora a luz do dia?

Tudo seria igual ou então parecido.

Pior era se o gato preto, por capricho,

se deitasse à noite escura, sem luar:

ninguém daria razão do pobre bicho

e não haveria nem gato, nem azar.

VERÃO SE VIREM

Agora era suposto o sol na eira,

digamos, que salvo à sombra, em todo o lado,

mas não: ora se mostra, ora se esgueira

e assim vai o tempo, triste e nublado.

Meteu-se o homem com os elementos,

com experiências estranhas e deu-se mal.

Agora deixem-se de lágrimas e lamentos,

que o Verão só como prenda de Natal.

De repente uma trovoada daquelas,

frio de rachar seguido de sol abrasador,

que se não nos tomarmos de cautelas,

ai de nós, com este Verão no seu melhor.

OLÍMPICA EPOPEIA

Alto é o alcantil,

a pedra em terra,

que o mar lhe foi ardil

e temor de finisterra.

Forte, o rochedo,

o destino adverso,

que converteu o medo

em universo.

Longe vai o mar,

as velas ao vento;

cansado de as olhar,

longe vai o tempo.

EU ALGURES

Às vezes não sei se sou um ponto

algures no profundo universo,

sequer o beco em que me encontro,

ou sou todos os lugares, no inverso.

Há momentos em que sim, digamos, minto,

fingindo o bom tempo e a bonança,

mas isso são coisas que digo e não sinto;

são práticas que apendi, de boa vizinhança.

In verso sou, declamado ou em surdina,

como nuvem exposta, propositadamente nua,

ensaiando passes de columbina

sob o véu que me intromete entre a terra e a lua.

EXPECTATIVA

A terra corrompida como o pó de defunto,

como o pó daquilo que em pó se tornará o seu futuro.

Resta um caule de erva daninha erguido na orla

mas não será isso que me fará deixar de ser

deus e demónio de mim mesmo

(e alguns anjos para tarefas menores,

por influência ocidental e de ouvir falar);

nem a terra terá fé em vez de frutos.

O DOM DA PALAVRA

O som da palavra, bom,

é a sua pele, o seu tom:

o bom da palavra é esse;

o dom não lhe pertence.

Meio-tom é quando abranda,

amolece e não desanda,

é som que não aquece,

dom que nem aquece nem arrefece

e o dom não flui, não sai,

nem com palavra d’honra lá vai.

GALINHAS D`ÁGUA

Quando no rio brincávamos,

em tempos que já lá vão,

até nas pedras que atirávamos

palpitava um coração.

Se eram beijos ou pedradas,

perguntas com certa mágoa:

os beijos são águas passadas

e as pedras, galinhas d’água.

CESTEIRO

cesteiro

que faz um cesto

faz

a sesta

(de segunda a sexta)

AS LETRAS

As letras, ai as letras, se pudesse lavrá-las,

podá-las, como seriam as palavras?

Soletram a pauta feitas pulgas, feitas putas

rodopiam nas esquinas mais sombrias

e depois saltam, as vadias,

no dorso das palavras indecisas.

Ai as letras, que me fogem das palavras

à procura de ditongos já proscritos e teimam,

a altas horas, que a exigência é das sílabas

tónicas, das rimas escorraçadas.

Quero uma palavra esdruxula, se plantada de raiz;

aguda se podada com preceito. As restantes

são palavras sem princípios, contagiadas de letras

vadias e sofrem de epidemias graves

e o texto não são versos, são frases apalavradas.

A CASA

Não mora quem morou antes,

antes mora quem não morou:

mora a memória que dantes

não se lembrava e mudou.

Mudou para outro lugar

longe ou ao pé da porta.

Mas se a memória mudar,

quem mudou não se recorda.

Recorda que em tempo viveu

longe ou ao pé da porta,

onde o tempo ao tempo deu

e a lembrança não importa.

Agora a casa está morta.

CUIDAR DO SOL

Atava o sol, se ele deixasse,

na ponta, com um cordel,

e ficava de olho nele

do lado que mais brilhasse.

Deixava-o brincar no céu

levando-o sempre p’la mão,

como se fosse um balão

de ar quente e só meu.

Abraçava o sol, se pudesse,

cuidava dele noite e dia

e eternamente fazia

com que nunca arrefecesse.

Beijava-lhe as mãos e o rosto,

com desvelo redobrado

para ficar sempre acordado

e nunca mais haver sol-posto.

Se o sol quisesse, subisse,

se não quisesse, ficasse,

mas que desse sempre a face

do local de onde o visse.

CEREJAS

Cerejas, para que possam reconhecê-las,

são pequenas luas doces e vermelhas,

que tanto podem tingir a boca ao comê-las

como pender aos pares nas orelhas.

Cerejas são a carne de um desejo,

dum abraço a que a memória nos convoca.

São, além do mais, um lábio, um beijo

e a sede que a sua ausência nos provoca. 

Ah, a sede, pois, hei-de falar dela um dia,

quando suplicantes cachos irromperem

neste pomar de empréstimo, estufa fria,

onde os lábios secam e as cerejas morrem.

Então gritarei se ainda valer a pena, vede:

estas sempre foram o vosso desdém da sede.